Capítulo 22 — O Diário e o VéuEscrevi os três parágrafos como quem fecha ferida com linha curta: frio, limpo, impecável. “Leilão; cautela pública; compra para preservar.” Sem herói, sem vilã. Assunto do e-mail: “Nota de serviço.” Era quase ofensivo reduzir uma noite inteira a um comunicado técnico — e justamente por isso funcionava: não dar combustível.Adormeci com a luz acesa. Acordei às 06:12 com duas batidas discretas.— Rafael Duarte? — a voz feminina, firme.Abri. Lucía. Cabelo preso, casaco preto, uma pasta fina com o selo da Fundación.— Como você entra em todos os lugares? — cedi passagem.— Portas gostam de nomes. — Ela sorriu. — E nomes gostam de quem não os desperdiça.Na pasta: duas folhas sob filme. Primeira e última páginas do mesmo caderno que batia no meu peito. Cadeia de custódia, carimbo, o símbolo — flor entrelaçada a uma coroa. A caligrafia inclinada, firme, bonita demais para o acaso.A primeira frase sussurrava como lâmina: “Não precisei de trono para ser ouvid

Capítulo 24 — A Caixa e o DesejoO vento do mar soprava frio, mas Rafael mal percebia. O corpo ainda queimava do beijo que Helena lhe dera no porto.Não fora apenas desejo — fora domínio. Um beijo que tinha peso de decreto.O gosto dela ainda vibrava em sua boca, misturado ao sal do ar e à sensação inquietante de ter tocado algo que o mundo inteiro temia compreender.Helena caminhava alguns passos à frente. O vestido ondulava com a brisa noturna, e o rubi em seu peito ardia com luz própria. A cada passo, Rafael sentia que não seguia uma mulher, mas uma lenda — uma daquelas que, séculos depois, os homens ainda tentam traduzir em versos e fracassam.— Você está em silêncio — disse ela sem se virar.A voz, cortante e melódica, atravessou o ar frio.— Temo dizer algo errado — ele respondeu, sincero.Helena parou. Girou lentamente, o olhar fixo nos olhos dele. A luz do cais se refletia em seus cabelos, e o perfume — florido e mineral — parecia desmentir o mundo ao redor.Deu dois passos e

Capítulo 26 — O Eco do SilêncioO primeiro som que Rafael ouviu não foi o da cidade: foi o do porto. Um som de madeira e água — das ondas batendo no casco, dos mastros estalando devagar, do guindaste que nunca dorme. Depois veio o apito curto de uma empilhadeira. A manhã tinha chegado antes dele.Apalpou o lençol, procurando o corpo de Helena. Toque frio.— Claro… — murmurou, meio rindo de si, meio irritado. — Rainhas não acordam na mesma cama.Levantou devagar. O corpo lembrava cada segundo da noite — cheiro de sal e perfume, o rubi tocando-lhe o lábio, o comando sussurrado: “beija quando eu mandar e escreve quando eu calar”. No aparador, um objeto que não estava ali ontem: um lenço de seda vermelho, dobrado com precisão. Ao abrir, o bordado dourado brilhou discreto: um círculo, duas curvas simétricas, uma coroa mínima entrelaçada. O mesmo desenho que ele já tinha visto em papéis da Fundación, nos selos antigos, na caixa do porto. Não vinha com bilhete, nem com “H.”Era recado de que

Capítulo 28 — Sombras no Galpão (Parte I: O Eco da Madeira) A porta estreita cedeu um palmo, e o cheiro de madeira e ferro me recebeu como um animal antigo. Entrei. A folha voltou para o lugar com um suspiro metálico. Por um segundo, o mundo de fora — sirenes, guindastes, vozes — virou ruído abafado, como se alguém tivesse fechado uma torneira de som. — Pare aí. — A voz feminina veio baixa, quase colada ao ouvido, de algum ponto à esquerda. — Sem perguntas. Dois passos para trás. Obedeci sem negociar. Uma luz oblíqua se acendeu, dessas de oficina, lançando um círculo pálido no chão irregular. A lâmpada pendia por um fio suspenso em gancho de aço. Suficiente para recortar volumes e esconder rostos. — Você foi visto no mirante e na lateral, jornalista — disse a voz, agora à frente. — Se andasse mais um metro pela doca, nascia outro vídeo. — Lucía? — arrisquei. Um silêncio que parecia sorriso. — Portas — ela devolveu, enigmática. — Aprenda a diferenciar as que se abrem porque você

Capítulo 30 — Vento no Terraço Saí do galpão como quem sai de dentro de uma caixa e não de um prédio. O ar do porto pareceu mais leve do que era de manhã, mas eu sabia que não era o ar — era o fato de ainda estar inteiro. A porta metálica bateu atrás de mim com um som curto, sem eco, como se o galpão tivesse engolido a própria existência para não deixar rastro. “Às 19h, no terraço. Vento.” O bilhete que a mulher de vestido preto me passou na escada era curto demais para tanto significado. Guardei no bolso junto do lenço vermelho de Helena e caminhei como quem não tem pressa, porque pressa em cais chama olhar. Fiz o trajeto até a saída do porto olhando vidros, não pessoas. Nos reflexos dos caminhões, dos contêineres, da janela do posto da aduana, vi duas coisas: eu, com a expressão mais alerta do que gostaria, e um homem de terno claro que sempre parecia dez passos atrás. Não era dos estivadores. Não era da autoridade. Não era Saboya. Era o tipo de homem que só existe quando há