Capítulo 32 — O Lado Oculto do VentoQuando deixaram o cais, o porto ainda parecia vigiar. A névoa tinha baixado um pouco, mas havia um silêncio de quem viu mais do que vai contar. Rafael caminhava ao lado de Helena com a respiração ainda descompassada — não pelo homem encapuzado, mas pelo que veio depois: o jeito como ela tomou o punhal dele, o jeito como o olhou e disse “não sou eu quem precisa de proteção”.Isso doía e atraía na mesma medida.— Aquele homem não veio para mim — ele disse, quebrando o silêncio. — Veio para nós. Ou… para mim, porque eu estou com você.— Ele veio para ver até onde você ia — Helena respondeu, sem parar de andar. — E para mandar recado. Gente que trabalha para Saboya gosta de teste: se o jornalista corre, é fraco; se briga, é útil; se morre… melhor ainda.— E você já sabia que podia acontecer?— Eu sempre sei que pode — ela disse, e havia um orgulho suave na frase. — O que eu não sei é se quem está comigo aguenta.Rafael mordeu por dentro a vontade de di

Capítulo 34 — Interlúdio: O Jardim SilenciosoNa lembrança, a chuva acabara de passar. O ar estava pesado de terra úmida, e o quintal antigo, atrás do casarão, devolvia cores que a casa já não tinha. As paredes internas descascavam, as cornijas guardavam poeira de décadas, mas ali — no jardim — a beleza insistia. As rosas, de um vermelho quase insolente, abriam-se como se a umidade fosse uma ordem; os jasmins, discretos, soltavam um perfume fino, desses que não pedem licença. Helena caminhava devagar, os dedos tocando as pétalas com respeito que não se aprende em livro.A avó a esperava junto à mesa de pedra — a mesma que, com o tempo, ganhara musgo nas bordas. Era uma mulher de postura ereta, elegância sem esforços e olhos que pareciam medir não pessoas, mas rumos. Sobre a mesa, repousavam três coisas: um pequeno frasco de vidro transparente envolto num tecido bordado, uma caixinha preta forrada de veludo e um broche antigo de metal escurecido, com uma pedra rubra, mínima, incrustada

Capítulo 36 — O Homem do Chapéu A noite em Santa Clara não era como em outras cidades. O porto nunca dormia por completo. As lamparinas penduradas nos mastros projetavam reflexos trêmulos sobre a água escura, como se chamas dançassem dentro do próprio mar. O som metálico das correntes, misturado ao ranger dos barcos que balançavam presos ao cais, criava um fundo musical inquietante, um aviso constante de que algo ali estava sempre em movimento, mesmo quando tudo parecia parado. Rafael caminhava com passos lentos, atento a cada detalhe. O bilhete com o número 1190 permanecia guardado em seu casaco, queimando-lhe a pele como se fosse um segredo vivo. Ele ainda não entendia a origem daquela caixa, nem o motivo de Helena ter surgido justamente quando o mistério começava a tomar forma. Mas havia algo mais: aquela sombra que os observava no amanhecer não lhe saía da cabeça. O homem de chapéu. Ao dobrar por uma viela estreita, Rafael sentiu o arrepio subir-lhe pela espinha. O som dos pr

Capítulo 38 — O Encontro e a Chave— Substitui e sela, — disse o primeiro, prático. O outro colou um novo lacre — 1190-SC — e passou o dedo como quem confere pulso. Em seguida, colaram uma etiqueta fresca: “aberto em 4C — por procedimento”. Procedimento fazendo o papel de álibi.— Henestrosa pediu nota? — o segundo.— Sempre, — o primeiro. — Nota, registro e plateia. — Riu breve. — Rainha só cai com plateia.Rafael fechou os olhos por um segundo. A repetição do refrão doeu mais do que assustou. Quando abriu, os homens já recolhiam. Um deles passou a menos de dois metros da pilha onde estavam. Parou. Olhou o nada com a suspeita da gente que vê e não finge. O rádio dele chiou “fría dos” outra vez. Ele respondeu “já” e foi.O silêncio voltou vagarosamente, como bicho arisco. Helena soltou o punho de Rafael e respirou pela primeira vez desde o corte.— Agora você sabe o som, — disse, sem triunfalismo. — Guarde. Quando escrever, use esse barulho no tempo certo.Rafael ia agradecer por algo

Capítulo – O Inventário e a SombraO ar da Sala Fria 2 tinha uma densidade quase palpável. O frio úmido vinha do concreto molhado e das paredes metálicas, mas também de algo invisível, como se aquele lugar respirasse segredos guardados demais. As lâmpadas antigas pendiam em fios gastos, oscilando com o vento que se infiltrava pelas frestas, projetando sombras que pareciam se mover por conta própria.A câmera imaginária se aproxima em close: a mão de Helena deslizando lentamente sobre uma das caixas. Seus dedos finos, adornados com anéis discretos, tocam os símbolos gravados na madeira. Um rubi pequeno, preso em sua orelha, brilha como um ponto de fogo contra a escuridão — cada reflexo parecia ter vida própria.Rafael, em silêncio, a observava. A luz de sua lanterna iluminava o rosto dela em ângulos dramáticos, destacando a curva dos lábios, o olhar profundo e impenetrável. Ele se inclinou para examinar as inscrições: círculos entrelaçados, quase como pétalas de uma flor proibida.— De