Capítulo 11 — O Diário de FogoChovia fino quando toquei a campainha. A mansão de Helena parecia respirar sob a água. Cada goteira transformava as colunas em sombras e o som da chuva parecia vir de dentro, não de fora. Um homem de luvas abriu sem perguntar quem eu era. O crachá do jornal estava no bolso, mas ninguém pediu identificação.Fui conduzido por um corredor silencioso até uma porta dupla, escura e polida, com relevos dourados de flores e serpentes. O lacaio anunciou:— Senhora Padilla, o senhor Duarte.A porta se abriu sozinha.O escritório era um cenário de poder contido. Estantes altas, um globo antigo, uma lareira que mais sussurrava do que queimava. O ar tinha cheiro de incenso e madeira. Sobre a mesa, três pilhas: livros, pastas e uma caixa de madeira do tamanho de uma Bíblia. No aparador, um decanter deixava o vinho escorrer como sangue lento.Helena estava sentada junto à janela, a luz refletindo no vidro, deixando seu rosto meio oculto. O rubi no dedo parecia respirar

Capítulo 13 — Ecos de SevilhaO avião cortava a madrugada como uma navalha. As luzes da cabine oscilavam sobre rostos sonolentos, mas o meu corpo não aceitava descanso. A fotografia em minhas mãos parecia me observar. A mulher do retrato não sorria — olhava de lado, como se dissesse: “você ainda não sabe o suficiente”. No verso, a caligrafia delicada e firme ecoava em minha mente: “Sevilha espera.”Fechei os olhos tentando dormir, mas o som do motor se confundia com a voz de Helena. “Algumas portas só se abrem quando você entende que já passou por elas antes.”Era o tipo de frase que parecia poética, mas que se infiltrava como veneno lento.O amanhecer me encontrou acordado. Pela janela, o sol subia sobre a Andaluzia, dourando o relevo como se a própria terra guardasse segredos sob a pele.⸻A ChegadaO calor de Sevilha me atingiu no rosto logo ao sair do aeroporto. O ar era denso, misto de poeira e flor de laranjeira. O taxista, homem de bigode espesso e olhar curioso, perguntou:— P

Capítulo 15 — Santa ClaraO convento de Santa Clara se erguia como uma sombra alva no meio da manhã. Suas paredes caiadas refletiam a luz do sol, mas havia algo nelas que não brilhava — era uma brancura opaca, como se escondesse mais do que revelasse. No portão de ferro, um brasão quase apagado pela ferrugem: duas chaves cruzadas, envoltas por uma coroa simples.Eu já estivera em lugares religiosos antes, mas nada me preparava para a sensação de entrar ali. O silêncio parecia organizado, como se fosse ensaiado. Cada pedra, cada arco, cada sombra tinha a sua função.Lucía não estava comigo. Na verdade, desde a noite anterior, não tive notícias dela. Apenas aquele cartão branco com as palavras “Santa Clara. Amanhã.”E aqui estava eu.⸻— Buenos días — disse uma freira idosa, de olhos claros e voz firme. — Vem rezar?— De certo modo — respondi, tentando sorrir. — Vim buscar respostas.Ela não se surpreendeu, apenas fez um gesto para que eu entrasse. Conduziu-me por um claustro com coluna