Capítulo 12 — As Portas de SevilhaA chuva não parava. Cada gota que escorria pelo vidro parecia ecoar dentro da casa. Helena fechou o diário com um estalo leve, e o som pareceu atravessar o tempo. Depois, puxou o envelope com o brasão antigo e o empurrou na minha direção.— Leia aqui. Depois devolve.O papel era fino, mas denso como pele antiga. Dentro, uma carta escrita em castelhano, datada de séculos atrás. A assinatura era real — uma rainha cujo nome ainda fazia eco nas páginas de história.“Que ninguém se deixe governar pela sombra quando a coroa tem luz própria.”As palavras ardiam.— É autêntica? — perguntei.— Ou conveniente — respondeu Helena, sem alterar o tom. — Sempre há alguém que precisa chamar uma mulher de bruxa para justificar a própria mediocridade.A frase ficou suspensa no ar, cortante como lâmina.— Está me pedindo para absolvê-la?— Estou pedindo que faça perguntas melhores, Rafael.A lareira tremulava, projetando sombras nas paredes como fantasmas em movimento.

Capítulo 14 — Portas que se Abrem com NomesO café parecia respirar junto com a cidade: azulejos azulados, madeira antiga, um cheiro de café torrado que insistia em ficar no ar mesmo quando ninguém mexia as xícaras. A mulher de olhos oblíquos ainda me observava por cima da taça de vinho.— Você disse que conhece a história “de dentro” — repeti, tentando não soar ansioso. — “Dentro” de onde?— De onde as versões não chegam — ela pousou a taça. — Você veio ao lugar certo, mas está batendo nas portas erradas.— E quais são as certas?— As que não parecem portas. — Um meio sorriso. — Helena lhe falou sobre isso, não falou?Assenti, desconfortável com a obviedade com que meu mapa íntimo parecia público.— Quem é você?— Lucía — respondeu, como se esse nome explicasse mais do que dizia. — Lucía… Henestrosa.O sobrenome bateu no meu ouvido como uma pedra jogada num lago quieto. Henestrosa. O mesmo da família que, nos registros, surgia atrelada à ascensão de Maria de Padilla na corte.— Paren

Capítulo 16 — O Diário sem NomeO caderno repousava pesado em minhas mãos. O couro escuro, gasto nas bordas, tinha cheiro de séculos. Não havia título, nem nome de autora — apenas um símbolo gravado no centro: uma pequena flor entrelaçada com uma coroa simples. Magnolia. Sempre ela. Sempre escondida onde menos se espera.O convento estava silencioso, mas o silêncio ali parecia vivo, atento. Podia jurar que cada vela acesa respirava. Do lado de fora, o sol se filtrava pelas frestas das janelas em listras finas, dourando o pó que dançava no ar. Cada partícula parecia uma lembrança antiga se movendo devagar, prestes a se depositar sobre mim.Abri o caderno com cuidado.A primeira frase, escrita em tinta já um pouco desbotada, me atravessou como um presságio:“Não precisei de trono para governar, nem de coroa para que me escutassem. Meu poder sempre esteve no silêncio e no olhar.”Engoli em seco. Aquilo não era uma confissão — era um manifesto.As páginas seguintes eram um labirinto de me

Capítulo 18 — O LeilãoO Palacio de las Dueñas tinha aquele brilho que a noite empresta às coisas antigas. Fachos de luz subiam pelas paredes alaranjadas, como se quisessem acender a história do palácio por dentro. No pátio, mesas altas com taças que cantavam baixo, risos contidos, perfume caro, colunas mouras recortando sombras. Um quarteto de cordas afinava um violino com a delicadeza de quem pisa em neve.No convite, letras elegantes: Leilão de Beneficência — Em parceria com a Fundación Santa Clara. Embaixo, discretamente, a lista de lotes. Pinturas, pratas, um relicário, um retrato anônimo “de escola ibérica”, séculos de vaidade à venda por uma noite.Cheguei cedo. O casaco parecia mais apertado do que na loja, o caderno sem nome pulsava como segredo ainda quente no meu peito. Reconheci dois rostos do baile da Primavera. Eles me reconheceram de volta com aquele olhar de quem deve alguma coisa a alguém que não está na sala. Não cumprimentei. Fui ao catálogo exposto numa mesa: Lote

Capítulo 20 — A Sombra do LeilãoO salão voltou a respirar como se nada tivesse acontecido. O quarteto fez as pazes com as notas, as taças cintilaram, as conversas retomaram o tom morno de quem gosta de ser visto. Mas eu ainda sentia no peito o peso do caderno sem nome e, na boca, a sobra do quase — o quase beijo, a quase queda, o quase crime filmado pelas câmeras que Helena já conhecia antes de mim.Encontrei-a de novo num terraço lateral, onde o pátio de laranjeiras desenhava sombras redondas no chão. O vestido marfim dela parecia acender sem pedir permissão. A cidade subia como um perfume — pedra aquecida, flor, poeira antiga. Ela não virou quando cheguei; sabia que eu saberia que era ela.— Eles foram embora — disse, sem me olhar. — Mas ainda estão aqui.— Saboya?— Sombras não precisam de gravidade.Aproximei-me até que o perfume dela — seco, com especiaria discreta — tomasse o lugar do ar. O rubi no dedo respirava de novo, uma brasa calma. O silêncio entre nós tinha temperatura.