Capítulo 1 — O Baile da PrimaveraEu nunca gostei de bailes. São reportagens difíceis: pouca luz, muito perfume e um mar de sorrisos que significam exatamente o contrário do que mostram. Mas, naquela noite, aceitei o crachá de imprensa e a gravata torta porque me prometeram duas coisas que jornalista algum recusa: acesso total — e um segredo.O Palácio das Magnólias abria os portões como se soltasse um suspiro antigo. A fachada, recém-restaurada, brilhava sob fileiras de lamparinas. Do lado de dentro, a orquestra atacava um bolero moderno, as cordas dançando devagar, como quem conhece a pressa dos ricos e a desdenha. Mulheres atravessavam o mármore com vestidos de seda que lembravam água em movimento. Homens se cumprimentavam medindo o peso um do outro pelo aperto de mão.Prendi o crachá no bolso interno do paletó. “Rafael Duarte, jornalismo investigativo.” Um título grande para uma assinatura pequena. Eu tinha uma pauta: o acordo silencioso entre três famílias que, juntas, decidiriam

Capítulo 3 — A Dama do RetratoO telefone toca antes do amanhecer. Sete horas em ponto.Do outro lado da linha, a voz rouca de Cláudio, do arquivo do Palácio.— Você me deve duas cervejas, Duarte. E um charuto bom.Ainda meio sonolento, seguro o aparelho com uma mão e o café frio com a outra.— O que achou?Ele ri, baixo, arrastado.— O quadro da “Dama Anônima” não é tão anônimo assim. Foi doado em 1924 por um colecionador espanhol. O registro menciona Sevilha… e a assinatura de um tal de Padilla.O nome me desperta mais do que qualquer cafeína. Padilla.Não pode ser coincidência.Cláudio continua, agora num tom quase cúmplice:— E há mais. O anel de rubi pintado no dedo da mulher da tela… consta em um inventário da família. Chamavam a joia de Coração de Fogo. Dizem que pertencia a uma condessa que enlouqueceu por amor — ou por vingança. O anel desapareceu durante uma guerra civil na Espanha.— E reaparece agora no dedo da mulher mais comentada da cidade…— Isso. — Ele faz uma pausa,

Capítulo 5 — A Marquesa e o VenenoO convite chegou pela manhã, envolto em um envelope espesso, o lacre dourado ainda quente. Nenhum remetente — apenas uma caligrafia firme, quase aristocrática:“Senhor Rafael Duarte, é com prazer que o convido para um jantar íntimo em minha residência.Assunto de interesse mútuo. — C. A.”Não precisei decifrar as iniciais.Camila de Alencar.A mulher que a sociedade chamava de marquesa, um título inventado, herdado apenas do ego e da fortuna que a sustentava — mas que ela usava como se corresse em suas veias.⸻O JantarA residência dela não era uma casa, era uma encenação.Lustres franceses pendiam do teto como cristais de gelo.Tapetes persas abafavam os passos e o ar cheirava a flores caras misturadas com perfume e desconfiança.Camila me recebeu na escadaria com a elegância de quem já ensaiou aquela cena muitas vezes.— Rafael, querido. — A voz soou como um brinde. — Sente-se. Hoje, quem fala é você.Serviu-me vinho tinto, o mesmo tom do batom qu

Capítulo 7 — O Dossiê (versão longa)A madrugada ainda pesava sobre a cidade quando o toque insistente da campainha me arrancou do sono.Nenhum som de passos no corredor.Quando abri a porta, o hall estava vazio — apenas um envelope pardo repousava no chão, marcado com meu nome: Rafael Duarte.Sem selo. Sem carimbo. Sem remetente.Mas o papel… era espesso demais para ser simples correspondência.Fechei a porta, sentei no sofá e rompi o lacre. Dentro, um maço de documentos amarelados, encadernados com um elástico preto.Na primeira página, três palavras escritas em letras antigas, firmes, inclinadas:“Dossiê Padilla — Confidencial.”O ar pareceu rarear.Folheei as páginas com cuidado, temendo que desmanchassem. Havia recortes de jornais antigos, telegramas, atas parlamentares, cópias de passaportes espanhóis, registros de embarque e, em todos eles, nomes repetidos: Padilla, Padilla, Padilla.Às vezes como sobrenome, outras, como assinatura isolada — em caligrafia idêntica à da fotograf

Capítulo 9 — O SegundoA notícia não caiu; desabou. “Ministro da Economia na mira de investigação internacional”, gritavam as manchetes. Não havia denúncia formal, apenas vazamentos precisos demais para serem acaso. Na redação, as TVs berravam versões, o ar cheirava a café queimado e medo novo. O editor gritava por “fontes confiáveis”, como se a verdade fosse questão de protocolo. — Quero nomes, Duarte. Cronologia, valores, rota do dinheiro. — Rota começa no porto — respondi, e ele entendeu menos do que pensou. Saí antes que me pedissem para “equilibrar” com aspas oficiais. ⸻ O Nome das Flores Liguei para Lia Navarro, contabilista forense e velha conhecida. Devia-me três favores — e, pelo tom dela, pretendia quitar apenas um. O escritório ficava sobre uma papelaria, com cheiro de tinta e poeira antiga. Lia tinha olhos de cofre. — Você trouxe o que eu pedi? — perguntou, sem rodeios. Entreguei os documentos que vinha recolhendo: contratos, registros de transporte, notas de l