El silencio después del grito de Isabelle fue tan pesado que sentí que el aire se volvió piedra. El cuadro roto seguía en el suelo, su aroma a óleo y polvo impregnaba la habitación. Ella estaba frente a mí, con el rostro enrojecido, los ojos inundados de rabia, el cabello revuelto. Yo apenas podía mantenerme en pie.—¿Dónde estabas? —volvió a decir, su voz era un filo. —En Boston —respondí con frialdad. No había razón para mentir más. —¡Lo sabía! —gritó, y vino hacia mí con pasos furiosos—. ¡Fuiste a verla, a ella!No respondí. No quería darle el poder de mis emociones. Pero Isabelle siempre supo cómo romperme. Me golpeó el pecho con las manos, una y otra vez, mientras lloraba.—¡Mentiroso! —me gritaba entre sollozos—. ¡Dijiste que no la buscarias, que todo había terminado! La tomé por los brazos, intentando que se calmara. —¡Basta, Isabelle!Pero ella siguió, empujando, arañando, gritando.—¡Basta! —le grité de nuevo, más fuerte, sintiendo cómo la ira me subía por dentro—. ¡

La nieve caía como si el cielo quisiera cubrirlo todo con un silencio blanco, un silencio que dolía. Yo estaba allí, de pie, frente a una tumba. Que tenia una lápida con un nombre que no debía existir en ese contexto: Ethan Carter. El mundo decía que estaba muerto. Y yo… yo aún no encontraba cómo respirar.Elena decidio sepultarlo en Bostón para que estuviera serca de mi,justo al lado de la tumba de mi madre.El viento quemaba mis mejillas, pero no tanto como la idea de que él no volvería a decir mi nombre con esa mezcla de incredulidad y ternura que siempre me hacía temblar. A mi lado, David mi padre, me tomó suavemente del hombro, como si su toque pudiera sostener lo que quedaba de mí. Y Elena… Elena estaba allí, erguida, inmóvil, con los ojos fijos en algún punto más allá de la lápida. Un punto que no veíamos, pero que ella insistía en mirar.No lloraba.No gritaba. No negaba. Solo… estaba.Yo creí que era el shock, pero después entendí que no. Era otra cosa, algo más profundo, alg

Hay un tipo de silencio que incomoda.Otro que envuelve.Y otro… que asusta, porque parece demasiado perfecto para ser real.El silencio de esta casa —moderna, impecable, ubicada en las afueras de Washington D.C.— pertenece a ese último tipo.Desde que me dieron de alta del hospital, Isabelle ha construido una vida a mi alrededor con la misma precisión con la que alguien monta un escenario teatral.Cada mueble, cada foto colocada en las paredes, cada documento que prueba que mi nombre es Richard Halle… todo parece recién impreso.Recién inventado.Richard.Ese nombre no me pertenece, pero todos a mi alrededor actúan como si siempre hubiera sido mío.Aun así… es el único que tengo.La casa es espaciosa, decorada en tonos neutros. Huele a madera nueva, a pintura fresca… no huele a historia.No huele a hogar.Y eso debería ser una señal, ¿verdad?Pero luego escucho llorar al bebé y algo se acomoda dentro de mí.Algo que no sé si es instinto… o manipulación.Richard JrMi hijo.Le sosteng

La memoria USB pesa en mi mano como si fuera de plomo. Isabelle la sostiene con una expresión neutra, casi tranquila, pero hay algo en sus ojos… algo calculado. Algo que no logro descifrar del todo, aunque mi cuerpo entero me advierte que no es bueno.—Encontré esto entre tus cosas —dice, entregándome la USB—. Pensé que debías verla.Mi pulso se acelera.La conecto a la laptop.La carpeta se abre.Y entonces la veo.Ella.La mujer de mis sueños, la que me llama en la oscuridad de mis noches sin memoria, la que aparece como un destello roto en mis sueños:Alice.Está ahí, en fotos conmigo.En una estamos riendo.En otra, ella me abraza por detrás, manchada de pintura.En otra… yo la miro como si mi mundo fuera ella.Mi respiración se corta.—¿Qué… es esto? —pregunto apenas.Isabelle cruza los brazos, con una calma que me inquieta más que si estuviera gritando.—Es la razón por la que dejamos Boston —dice—. Tú… me fuiste infiel con esa mujer.La palabra infiel me cae como una piedra en

El eco de mis pasos y los del investigador se mezclaban con el zumbido constante del estacionamiento subterráneo. Olía a concreto húmedo, a aceite viejo, a secretos que preferían quedarse enterrados. Estabamos en la salida lateral, donde él me aseguraba que estaríamos solos para hablar con calma sobre los documentos que había encontrado respecto a mi vida antes del accidente.Mi vida real. Ethan Carter. Galerista. Propietario de Lefebvre Gallery en Nueva York, otra en París y socio de una tercera en Boston.Nada coincidía con la historia que Isabelle me había contado.Mi mente era un rompecabezas incompleto. Yo intentaba encajar piezas sueltas, y lo único que lograba era sentir más vértigo.—Señor Carter —dijo el investigador inclinándose ligeramente—, lo que descubrí…No pudo terminar la frase.Una figura femenina salió del ascensor como una aparición arrancada de un recuerdo oscuro. Al ver su rostro, la respiración se me detuvo.La cicatriz. La mirada. La tensión.Megan.Pero n