Acordei com a adrenalina ainda correndo nas minhas veias. A visão da tela, com suas linhas azuis frias escondendo a rede silenciosa de carmim, era o meu triunfo. Mas eu sabia: o triunfo era apenas a isca. A fúria de Peter seria o anzol. Eu me vesti com o linho neutro e desci. Peter estava me esperando no estúdio. Ele não estava em sua mesa. Estava parado, as mãos nos bolsos da calça preta, olhando para a tela. Ele não se virou quando entrei. A luz da manhã inundava a sala, revelando a complexidade da minha rebeldia. O silêncio era insuportável. — O Caos sob a Ordem — disse ele, a voz baixa, preenchendo o espaço. Ele não estava perguntando. Estava diagnosticando. — Você pegou a estrutura fria do meu império e a usou como máscara. Mas o que a sustenta... a rede de sangue, a fúria. É a sua assinatura. — É a verdade — respondi, parando a uma distância segura, mas sem desviar o olhar. Ele se virou. Não havia raiva nos olhos dele. Havia uma satisfação gelada. O Imperador não se zangava

O tempo no hospital passou rápido demais, como areia escorrendo entre os dedos. Peter, surpreendentemente, nos deu espaço. Ele ficou no corredor, atendendo ligações do império, deixando-me sozinha com Lúcia por quase uma hora. Eu me sentei na beirada da cama enquanto minha mãe comia uma gelatina vermelha com a voracidade de quem estava redescobrindo o paladar. Conversamos sobre coisas banais — a novela que ela perdeu, a vizinha fofoqueira do Bixiga, o clima. Mas, nas entrelinhas, falávamos sobre sobrevivência. — Ele é um homem difícil, Alice — disse ela, raspando o pote. — Mas ele te olha como se você fosse a única cor no mundo dele. — Ele me olha como se eu fosse um investimento, mãe. — Investimentos a gente protege. Paixões a gente consome. — Ela me olhou séria. — Só certifique-se de que você é quem segura o fósforo no final. A frase dela ficou girando na minha cabeça quando me despedi. Beijei a testa dela, prometendo voltar em breve, e saí para o corredor. Peter estava lá, en