Paula MorettiO tempo passa. Ou talvez não passe. A névoa que encobre a minha consciência é uma substância espessa e pesada, como um melaço negro, que me envolve e me prende. Não sei identificar se passaram horas ou minutos dentro deste limbo de dor. A consciência vai e volta, cada retorno uma punição, um lembrete brutal de onde estou e do que se tornou a minha vida.Mas as vozes elevadas próximas ao meu corpo são um gancho de realidade, arrancando-me à força da letargia. Deixam claro que os ânimos estavam alterados. São sons distorcidos, primeiro, que vão se afinando até se tornarem palavras, até se tornarem pessoas.Consigo reconhecer a voz de Bruno, que grita com Mário. A voz dele é um chicote, carregada de uma frustração furiosa.— Você está sendo um idiota, Mário! Um menino mimado que quer quebrar o próprio brinquedo antes de mostrar para o pai! Se continuar agindo assim, não vai conseguir derrotar Nicolo, vai só provocar um urso e ser devorado por ele!A resposta de Mário é um f

Nicolo MorettiO mundo desaba em câmera lenta. Cada tijolo da realidade que eu construí com mãos de ferro e vontade férrea desmorona, deixando somente um vácuo gelado e poeirento.Meu filho. A extensão da minha ambição, o herdeiro do meu império de sombras. Ele está de pé, intacto, e as palavras que saem da sua boca não são de um filho ressuscitado, mas de um carrasco anunciando a minha execução final.— Eu a matei!A frase ecoa na sala de pedra, um golpe mais devastador do que qualquer bala. Sinto as pernas falharem. Cambaleio para trás, o corpo que já era um campo de batalha de dores, agora tomado por uma vertigem moral que ameaça me derrubar.Solto Dante, um traidor menor, cujo rosto ensanguentado já não importa. A esperança, aquela chama teimosa que me manteve de pé através da dor e do sangue, se apaga de uma vez. Mário matou Paula. Ele não só forjou a própria morte para me destruir por dentro, como roubou a única luz que consegui encontrar na escuridão da minha vida.— Por quê… —

Paula MorettiA escuridão não é mais uma inimiga. É um casulo, um lugar onde a dor existe apenas como um eco surdo, distante. Mas mesmo neste vazio, há um fio que me prende à realidade, um fio que puxa suavemente e é insistente.A memória de uma voz. Uma voz grave, rouca de dor e emoção, que cortou através do breu e do meu desespero.— Estou aqui, meu amor. Estou aqui.São as palavras que ecoam na minha mente, uma melodia que afasta os pesadelos. Quando finalmente abro o olho que não está tão inchado, vejo um milagre.Nicolo estava ali, o meu coração não acelera de medo. Ele se alegra. É um alívio tão profundo e tão absoluto, que anula por um instante a agonia em cada centímetro do meu corpo.Ele se ajoelha e suas mãos, as mesmas que já cometeram diversas atrocidades, estavam acariciando minha pele com uma devoção que me deixava sem ar, ele tocava o meu rosto com uma reverência que me faz chorar. As lágrimas escorrem quentes pelos meus ferimentos, mas eu não me importo. Ele está aqui.

Paula MorettiOs dias no hospital se arrastam em um ritmo próprio, um fluxo e refluxo de dor, tédio e pequenas vitórias. A cada manhã, ao me olhar no espelho do banheiro, observo atentamente o recuo dos hematomas no meu rosto. Os tons de roxo e azul deram lugar a um amarelo-esverdeado feio, mas é um progresso. O inchaço diminuiu, revelando gradualmente os meus ossos, a estrutura do meu rosto que eu quase havia esquecido.Mas a minha atenção principal está fixa em Nicolo. A sua recuperação é mais lenta, mais dolorosa. Cada respiração ainda é uma conquista. E a visita diária da fisioterapeuta, uma loira esguia de mãos suaves e sorriso excessivamente doce, tornou-se o ponto mais tenso do meu dia.Ela parece estar muito interessada em tocar no peito nu do meu marido, os dedos deslizando sobre a pele bronzeada e os músculos definidos com uma desculpa profissional que não engana ninguém. E o pior? Nicolo olha para mim com os olhos estreitos e um brilho divertido no fundo deles, enquanto a r

Nicolo MorettiPassar as semanas naquele hospital ao lado de Paula foi uma tortura lenta e meticulosa. Doloroso não apenas pela dor constante no meu pulmão ou pela agonia de cada respiração, mas pela visão diária que eu era forçado a encarar: o rosto da minha mulher, desfigurado pela violência que eu, em minha falha monumental, permiti que acontecesse.Todas às vezes que olhava para ela e via aqueles olhos lindos, da cor de mel, inchados e reduzidos a fendas estreitas, uma culpa ácida queimava o meu estômago. Era um remorso tão profundo que rivalizava com a dor física. E eu, que jurei protegê-la com a minha própria vida, a havia deixado vulnerável. Nada daquilo teria acontecido se eu tivesse estado ao seu lado. Se eu tivesse sido mais esperto, mais rápido e menos cego para as traições que se armavam dentro da minha própria casa.Quando o inchaço finalmente baixou, revelando gradualmente os traços delicados do seu rosto, os hematomas roxos e azuis começaram a clarear para um amarelo e