Nicolo MorettiA luz do escritório de Amir é baixa, iluminando os rostos sérios que se refletem na vasta janela que dá para a cidade do Cairo, que estava a todo vapor a essa hora da manhã. O ar está pesado com a urgência que trouxe comigo depois da conversa que tive com Giuseppe sobre o que descobriu.— Amir, preciso que a vigilância sobre a Paula seja redobrada — digo, a voz mais áspera do que pretendia.Cada sílaba soa como uma admissão de fraqueza, uma falha no meu dever primordial de a proteger.— Vou precisar de ir até a América. Farei o máximo para estar de volta até amanhã à noite. — Digo a ele, ainda me sentindo um idiota.Amir acena, a sua expressão é uma mistura de compreensão e preocupação. Ele não pergunta os meus motivos. Sabe que quando um homem como eu se move com esta pressa, é porque os seus demônios estão à solta.Giuseppe, uma silhueta sólida e confiável ao meu lado, já tratou de tudo. O jatinho está pronto, abastecido e à nossa espera.O destino: Las Vegas.O alvo:

Nicolo MorettiAlgo se quebra nela. Talvez seja o tom da minha voz, talvez seja a absoluta falta de artifício. As lágrimas que ela continha começam a rolar, silenciosas.— Mário sempre foi um péssimo homem — ela começa, a voz, um fio de dor. — Ele me agredia, me torturava, gostava de me humilhar quando estávamos com alguns dos seus “amigos”. — Ela engasga e Vincenzo dá um passo à frente, seu rosto é uma máscara de conflito entre a raiva e uma proteção que eu agora começo a entender. — O que era estranho… porque ouvi muitas garotas dizer que o senhor nunca machucou as mulheres que passaram por sua cama.Ignoro o comentário. O passado é um país estrangeiro.— Isso não responde à minha pergunta, Connie. Quem o matou?— Na noite em que ele saiu do teatro, antes do casamento… — ela sussurra, os olhos perdidos em uma memória horrível. — Eu estava no staff… ele me deixou ali… machucada… depois de me estuprar.Vincenzo fecha os olhos por um segundo, uma onda de dor crua passando por seu rosto

Nicolo MorettiSinto o fantasma do toque dela na minha mão, o cheiro do seu shampoo no travesseiro ao lado. É uma tortura, mas é tudo o que me resta. É o combustível que mantém o monstro acordado.O pouso em Nápoles é um solavanco brutal de volta à realidade. É quase o amanhecer do dia seguinte. A luz do dia me ofende, é muito brilhante, muito normal para um mundo que desmoronou. No aeroporto, um pequeno grupo de homens espera por nós.São rostos sérios, endurecidos por uma vida de lealdade e violência. Homens que Giuseppe confia. Eles me cumprimentam com acenos silenciosos, seus olhos evitando os meus, como se temessem ver a falha, a rachadura no seu líder.E é então que um detalhe crucial, aterrorizante, se instala na minha mente com o peso de um túmulo.Não houve nenhuma ligação.Nenhum pedido de resgate. Nenhuma foto. Nenhuma prova de que ela está viva.O silêncio é a arma mais cruel de todas. É um abismo de possibilidades horríveis que a minha mente se recusa a explorar, mas que

Nicolo MorettiNicolo MorettiSubir as escadas é um suplício que não havia antecipado. Cada degrau de concreto parece mais alto, cada movimento uma facada aguda na lateral do meu corpo. A adrenalina que me impulsionou para baixo agora se esvai, deixando para trás o rastro da dor física. Ao passar pelo corpo inerte de Bruno, manchando o patamar com sua existência final, olho para o vazio de onde viemos. Acho que é um pouco mais de três metros de altura. Mas agora, sentindo essa dor, tenho certeza de que foram três quilômetros de queda. Meu corpo é um registro vivo do impacto.Vincenzo está ao meu lado, ágil e alerta, sua voz chegando a mim como se através de um véu.— Meu pai chegou com os homens. Está lidando com o resto dos traidores.Tento responder, mas o ar falta nos meus pulmões. Puxo uma golfada de ar, áspera e insuficiente, e limito-me a um aceno de cabeça. A aflição não é mais somente emocional; é física. A cada respiração curta, sinto a pressão das costelas, a lembrança do im

Paula MorettiCada movimento é uma batalha. Empurro-me do chão frio do avião, meus músculos protestando em uníssono, uma sinfonia de dor que vai do tornozelo latejante ao rosto inchado e às costelas que parecem uma única massa de agonia. Consigo, com um esforço que me deixa tonta, me arrasto para uma das poltronas de couro. É um refúgio precário, mas é melhor que a frieza do piso.É então que percebo o olhar de Dante. Não é mais o olhar de um raptor impessoal ou de um sádico em busca de diversão. É algo mais… denso, mais animalesco. Ele está sentado à minha frente, e sua mão repousa sobre a própria virilha, um gesto possessivo e ameaçador que faz o meu estômago se contrair.O terror, até então uma névoa constante, se condensa em um nó de gelo no meu peito. A violência que sofri foi brutal, mas compreensível em sua selvageria. Isso, porém… a ideia de ser violada por aquele homem, naquele espaço confinado, é uma profanação que minha mente se recusa a aceitar. Preferiria que ele tivesse