Para Eric, la situación se estaba volviendo desesperante.Había leído todo lo que encontró, había hablado con el médico, había escuchado con atención cada recomendación razonable sobre el embarazo, las hormonas, los cambios emocionales, el cansancio, la sensibilidad.Lo entendía en teoría.Pero frente a Amanda, todo ese conocimiento se volvía inútil. Se sentía de brazos cruzados, torpemente inútil, como si cualquier intento de acercarse terminara chocando contra una pared invisible.Verla llorar y no poder hacer nada era una tortura lenta. No poder quedarse a su lado cuando ella se lo pedía —o peor, cuando se lo pedía sin palabras— lo desarmaba por dentro. Había aprendido a controlar situaciones complejas, negociaciones imposibles, crisis empresariales y amenazas abiertas, pero aquello… aquello no sabía cómo manejarlo.Sentía, con una claridad que lo inquietaba, que Amanda se estaba alejando demasiado. Y lo peor no era la distancia física, sino esa retirada silenciosa, esa forma de es

La multitud se agolpaba en la salida del tribunal como una ola humana, flashes de cámaras estallando como relámpagos, voces gritando preguntas que se superponían en un caos ensordecedor.Amanda avanzaba con paso decidido, el rostro empapado en lágrimas que no se molestaba en secar. El aire frío de la calle la golpeó al salir, pero no sintió alivio. Solo vacío. Y rabia. Una rabia que le quemaba el pecho y le impulsaba las piernas hacia adelante.Allí estaba el coche aparcado en doble fila. Tommy, con esa calma estoica que ella tanto necesitaba ahora—, bajó del asiento del conductor al verla acercarse. Abrió la puerta trasera con rapidez.—Señora, ¿está bien? —preguntó, su voz grave cortando el bullicio lejano de los periodistas que aún forcejeaban con la seguridad del edificio.Ella no respondió. Solo asintió apenas, un gesto mecánico, mientras se inclinaba para entrar en el vehículo. Quería desaparecer. Cerrar la puerta y que el mundo se quedara fuera.Pero entonces sucedió. Aquello a

Amanda se quedó mirando su reflejo en el espejo del baño principal.Habían pasado tres días desde el alta hospitalaria, tres días de silencio, sin llamadas, sin mensajes, sin nadie cruzando la puerta excepto la asistenta que venía a dejar comida preparada.Se pasó el cepillo por el pelo una vez más, recogió los mechones en una coleta baja y precisa. Luego tomó el labial rojo oscuro y lo aplicó con pulso firme. No estaba nerviosa. Lo que sentía era otra cosa: una traición que se le había metido en los huesos y una indefensión que le apretaba la garganta. Quería gritar, quería romper algo, quería que él sintiera aunque fuera una décima parte del dolor que le había provocado. Pero no podía. No se lo podía permitir. Los bebés no merecían pagar el precio de su rabia.Guardó el labial, tomó el bolso negro grande y salió.Tommy esperaba junto al coche en la puerta. Al verla, inclinó ligeramente la cabeza.—Es agradable verla de nuevo en pie, señora Amanda. Se ve mucho mejor.—Gracias, Tommy

Evan detuvo el coche frente a la casa donde hasta hace nada vivía con su esposa. La estructura seguía allí, inmóvil bajo la luz mortecina del atardecer.Era un esqueleto de lo que pudo ser: la casa familiar, la vida que él había imaginado con Amanda y los bebés. Aparcó en la entrada de gravilla, apagó el motor y se quedó un momento con las manos sobre el volante, como si aferrándose a algo sólido pudiera detener el vacío que le crecía dentro.Entró. El silencio era absoluto, eco de sus pasos en el suelo de madera sin alfombras. Subió las escaleras despacio, como quien se acerca a un lugar sagrado que ya no le pertenece. La puerta del que iba a ser el cuarto de los niños estaba entreabierta. Empujó y entró.La habitación estaba vacía. Las paredes pintadas de un azul suave, el suelo desnudo, la ventana que daba al jardín trasero. Se sentó en el centro del cuarto, con la espalda contra la pared, y sacó la botella de whisky que había comprado de camino. La abrió, dio un sorbo pequeño, ca

Tommy conducía en silencio, como siempre, respetando el muro invisible que ella había levantado desde el hospital. Las flores —los lirios blancos que Evan le había dado— reposaban en el asiento de al lado, intactas, oliendo a algo que ya no quería recordar. Miró por la ventanilla, la ciudad desenfocada por las lágrimas que se le escapaban sin permiso.No eran sollozos. Eran lágrimas silenciosas, de las que caen sin ruido y mojan la blusa sin que una se dé cuenta hasta que el tejido está frío. Verlo de nuevo había sido como abrir una herida que creía cicatrizada. Evan estaba allí, tan cerca, con esa voz baja que todavía le erizaba la piel, diciendo que la extrañaba, que estaba preciosa. Y ella había reído con él cuando la doctora anunció dos niñas. Había dejado que tomara su mano. Había sentido, por un segundo, que el mundo volvía a encajar.Pero ahora, sola en el coche, el segundo se había roto.¿Cómo podía decir que la amaba y haberle mentido durante meses? ¿Cómo podía mirarla a los