Emma llevaba semanas sintiéndose extraña. No era tristeza, tampoco simple aburrimiento… era una mezcla de ansiedad, cansancio y una necesidad urgente de encontrar algo que no sabía nombrar. Desde que había dejado su último trabajo en publicidad, los días parecían alargarse en una rutina vacía. La vida profesional, que antes era su refugio, se había convertido en un paréntesis lleno de dudas. Por suerte, aún tenía a Harry Withmore. Lo conocía desde hacía meses, gracias a Violeta, y aunque todo había empezado como una amistad tranquila, últimamente algo cambiaba cada vez que estaban juntos. Esa noche, como tantas otras, habían quedado de verse en el bar donde siempre iban después de las largas jornadas en el hospital —él— y las tardes de ocio de ella. Emma llegó unos minutos tarde, envuelta en una bufanda color vino, con el cabello recogido y las mejillas sonrojadas por el frío. Harry ya estaba allí, en la barra, moviendo

El olor a desinfectante le revolvía el estómago. Emma abrió los ojos con lentitud, sintiendo el peso del cansancio en cada parte de su cuerpo. Por un momento, no supo dónde estaba. Todo era blanco, demasiado brillante, demasiado silencioso. Su garganta ardía, y cuando intentó incorporarse, un dolor agudo la obligó a recostarse otra vez. Fue entonces cuando escuchó una voz. —No te muevas, por favor. Harry. Su silueta apareció desde la penumbra junto a la puerta, el cabello despeinado, las ojeras marcadas. Llevaba la bata del hospital colgando sobre el brazo y los ojos rojos de preocupación. Emma lo miró con desconcierto; por un momento pensó que aún soñaba. Pero entonces lo escuchó respirar con fuerza, con esa mezcla de alivio y rabia que solo él podía tener cuando algo lo sacudía de verdad. —¿Qué… qué pasó? —preguntó ella, con voz débil. El médico que entró d

La lluvia había regresado a Londres, y con ella, el gris que lo envolvía todo. Las calles mojadas reflejaban los faroles como hilos de fuego líquido, y el cielo, cubierto por nubes densas, parecía pesar sobre los tejados. Emma observaba la ciudad tras la ventana de su habitación, con la maleta abierta sobre la cama y el corazón apretado en el pecho. No lloraba. No podía hacerlo. Las lágrimas se le habían terminado desde hacía días, desde el momento en que la palabra *embarazo* se volvió una condena. Sus padres habían sido tajantes. No querían saber nada del asunto. Ni del bebé, ni del padre, ni de ella.“Nos has avergonzado”, había dicho su madre con voz firme, cruzada de brazos, evitando mirarla directamente. “Vete antes de que tu padre haga otro escándalo”. 

El día había sido largo, pero extrañamente tranquilo. Emma terminó de revisar los últimos documentos en su escritorio y apagó la computadora con un suspiro de satisfacción.Su primer día en Hollow & Co. había superado sus expectativas. Richard la había tratado con amabilidad, el ambiente laboral era agradable y, por primera vez en meses, sintió que su vida tomaba rumbo. Sin embargo, mientras guardaba su bolso, una sensación persistente le oprimía el pecho: la culpa.Cada vez que recordaba la voz de Harry diciéndole que se cuidara, que no se esforzara demasiado, un nudo se formaba en su garganta. No era solo preocupación lo que él sentía… era algo más profundo, más real, más tierno. Y ella lo estaba engañando con su silencio. El sonido de su teléfono la sacó de sus pensamientos.Harry.Sonrió inconscientemente antes de contestar.—¿Hola? —Emma —su voz era cálida, pero cargada de un tono que rozaba la ins

La semana transcurrió como una bruma lenta y espesa. Emma se esforzaba por mantener la rutina, llegar puntual al trabajo, sonreír a Richard y fingir que todo marchaba con normalidad. Pero cada vez que su mente quedaba en silencio, el recuerdo de Harry aparecía sin piedad. El momento en el restaurante, su mirada dolida, su voz cargada de celos disimulados, la seguían como una sombra. Había pasado una semana desde aquella cena, y aunque ninguno de los dos había vuelto a buscar al otro, la distancia no trajo alivio. Solo una incomodidad constante. Emma sentía una punzada de enojo, pero más que enojo, era culpa. No tenía derecho a estar molesta con él. Después de todo, no eran pareja, no había promesas entre ellos, ni un “nosotros” que cuidar. Y sin embargo, le dolía. Le dolía saber que Harry estaba molesto, le dolía que la mirara con esa mezcla de decepción y ternura contenida. En las noches, mientras el reloj marcaba las once y todo estaba en