El Brévenor Gran Añada respiraba en la copa, sus notas a ciruela y tabaco elevándose como el incienso en un altar. Pero para Valeria Brévenor, cada sorbo sabía a cenizas. A sus veinticuatro años, con una maestría en enología y un paladar que podía diseccionar un vino hasta su añada exacta, siempre había creído que su valor residía en su intelecto. Esta noche, entendió que para su padre solo era un activo más en el balance.Ricardo Auravel dejó su copa sobre el mantel de hilo con un clic calculado. No era un sonido, era una declaración de guerra.—Esteban, el acuerdo entre nosotros no puede esperar más. La unión de nuestras casas. Mauricio y Valeria. Es hora de cumplir lo pactado.El silencio se instaló, pesado y frío. Valeria buscó la mirada de su padre, el hombre que le enseñó que la tierra no miente, pero él contemplaba su copa como si el peso de su imperio estuviera en esas profundidades rubí. Esa evitación, tan poco característica en él, le heló la sangre más que cualquier negativ

La mansión Brévenor se había convertido en una cárcel de seda y brocado. Desde la partida de Mauricio y la explosión con su padre, Valeria sentía cada mirada de los sirvientes como un juicio silencioso, cada palabra de Esteban como un recordatorio de su condición de prisionera. Había pasado los últimos días sumergida en el trabajo, buscando desesperadamente en archivos antiguos y registros corporativos cualquier mención a esa deuda que pesaba sobre su futuro como una losa. Pero todo era en vano; su padre había sido meticuloso al borrar cualquier rastro.La preocupación por Mauricio era un latido constante. Su mensaje —"Averigua qué le tiene mi padre a Esteban"— era a la vez un llamado a la acción y un recordatorio de su impotencia. ¿Cómo investigar a dos titanes que controlaban hasta el aire que respiraba en Brévena?Estaba en su oficina, revisando informes de cosecha que no lograba concentrarse en leer. Fue en este clima de frustración cuando su asistente, Clara, entró a su estudio c

El motor del sedán negro ronroneaba suavemente frente a la imponente entrada de la mansión Brévenor. El chofer guardaba la última maleta en el maletero cuando la voz de Esteban cortó el aire de la mañana como un cuchillo.—¿A dónde crees que vas, Valeria?Ella se volvió, manteniendo su rostro impasible. —A trabajar. Acepté un contrato de asesoría en un viñedo familiar.Esteban se acercó, sus pasos resonando en el pavimento. —¿En serio? ¿Desperdiciar tu talento en esas… pequeñeces? —escupe la palabra con desprecio—. Tu lugar está aquí, con la familia.—Mi lugar es donde yo decida, padre —replicó Valeria, subiendo al auto—. No quiero estar aquí. Nos vemos en una semana.—¡No irás! —la sujetó bruscamente del brazo—. Y recuerda que tienes una boda pendiente.Ella se soltó con un movimiento firme. —No me casaré con Mauricio.Esteban palideció visiblemente. —Debes hacerlo, Valeria. Si no lo haces… te repudiaré de esta familia. Serás una nadie.Una tristeza profunda, mezclada con rabia, nubl

Valeria bajó al comedor con una mezcla de curiosidad y fastidio. Después de acomodar sus cosas, esperaba conocer por fin al señor Montenegro, el hombre detrás de esa oferta tan generosa y, según su padre, tan insignificante. Se imaginaba a un hombre mayor, de rostro cansado y manos callosas, quizás un poco huraño. Algo que encajara con la finca rústica y las cepas antiguas.El comedor estaba en penumbra, iluminado solo por la tenue luz de una lámpara de pie y las velas centelleantes sobre el mantel. Entonces oyó pasos firmes acercándose por el corredor. Cuando la figura apareció en el marco de la puerta, el aire se le atoró en el pecho.No era un hombre mayor.Era él. El jornalero de mirada gris y sonrisa fácil con el que había compartido la tarde. El mismo que la había hecho reír con anécdotas de la tierra y cuyo torso sudoroso y musculoso no había podido sacar de su mente. Solo que ahora estaba vestido con un traje oscuro, impecable, que acentuaba sus hombros anchos y su estatura im

La mañana en la finca Montenegro había amanecido cargada de una tensión silenciosa. Valeria bajó a desayunar con los sentidos alerta. Elías ya estaba allí, inclinado sobre unos planos, y apenas alzó la mirada para saludarla con una formalidad gélida.Durante la inspección de los viñedos, él apenas hablaba. Respondía a sus preguntas con precisión técnica, pero evitaba cualquier comentario personal. Valeria notaba la rigidez en sus hombros, como si forcejeara con algo interno.Fue cuando ella sugirió una técnica de poda para las cepas viejas que él reaccionó de manera extraña.—Ese método —dijo él, con voz extrañamente áspera— es el que su padre implementó en los viñedos del sur hace más de dos década. Sacrifica la complejidad por el rendimiento.Valeria se quedó paralizada. —¿Cómo sabe usted eso? Ese fue un proyecto interno de Brévenor.Elías se tensó visiblemente. Por un momento, sus ojos grises mostraron algo más que conocimiento: algo personal, casi un rencor.—Es lo que su padre so