Durante diez años, Vivian había aprendido a moverse por Moretti Homes: deferencias suaves, soluciones rápidas, la cortesía frágil que mantenía a la compañía respirando. Esta mañana, nada de eso aplicaba. Se lanzó a través del suelo hacia la puerta del CEO y cualquiera que se cruzara en su camino se apartaba.

Se deslizó por el cristal y lo vio—Alfred Nate—medio levantado de la silla de cuero. Parecía pequeño bajo la luz de la mañana.

—Fuera. —Su voz cortó el zumbido de la oficina.

Michael exhaló. Lento y cansado. —Lo sabe, Vivian. Más vale que lo digas. —No la miró a los ojos.

Vivian sintió vértigo—enojo hacia Alfred por saber, enojo hacia Michael por sonar tan resignado. Sus palmas se humedecieron. —¿Te importaría explicarme por qué el fiscal de distrito estaba en mi oficina amenazando con hacer caer la ley sobre mí? —dijo. La pregunta cayó como agua fría.

Las manos de Michael encontraron la mesa de cristal. No habló. Alfred tiró de su corbata hasta que el nudo parecía ridículo.

—Iba