ISABELLANão há tempo no escuro.Apenas o som do metal arranhando o chão e o gotejar constante de algo que parece água… mas não é.Cheira a ferrugem e sangue.As correntes marcam meus pulsos.O ferro frio corta a pele, lembrando o que é ser prisioneira.Mamãe está presa na parede oposta, o rosto machucado, mas o olhar ainda é o mesmo — cortante, vivo, perigoso e acima de tudo, atento.Depois do acidente, Levi disse que nos manteria “em segurança”.A palavra certa seria em silêncio.Desde então, ele entra quando quer, fala o que quer, e deixa claro que tem o controle.Mas mamãe nunca o teme, a ameaça sempre fui eu. Mas uma ameaça que ela escolheu.Mas Donatella apenas observa… como se já tivesse planejado mil maneiras de matá-lo.“Fraqueza é morte”, ela me repete sempre que minha respiração falha, quando vê que estou apagando.“E você, Isabella, não nasceu para morrer.”Mas às vezes, é difícil acreditar.Há buracos na minha mente, pedaços de lembranças cortadas — vozes, dor, o toque er

ALESSANDRO A mansão parece diferente quando atravesso seus portões.Talvez porque, pela primeira vez, chego trazendo fantasmas comigo.O som dos saltos de minha mãe ecoam antes que ela apareça no saguão.Giorgia D’Amato continua sendo a imagem perfeita da elegância — mesmo com o olhar cansado e a voz embargada.Quando vê Donatella, o tempo parece parar, ou talvez voltar.Um tempo em que eu não sabia a proporção do que estava vivendo hoje.Ela leva a mão à boca, os olhos marejam, e então simplesmente a envolve num abraço. Sem se importar o estado em que Donatella estava.— “Achei que nunca mais te veria!” — sussurra, apertando-a com força.Donatella retribui o gesto, frágil, mas firme.— “Eu também não… Como Rick está?”O nome pesa no ar.Minha mãe respira fundo, segurando o choro.— “Na mesma. Mas não perco as esperanças.”Eu observo a cena em silêncio.Há algo ali que não entendo — algo que nunca me foi dito.Mas guardo os questionamentos para depois. Agora, o que importa é ela.Isa

ISABELLAO som me arranca da escuridão.Zumbido, passo firme, algo metálico… e depois a dor.Cada músculo grita, cada osso parece quebrar de novo. Mas não me mexo.Abro os olhos e a claridade fere.Branco. Limpo. Estranho. Muito calmo.O ar é pesado, o cheiro frio e limpo me sufoca.Por um segundo, não sei onde estou… mas a memória volta como uma lâmina. Como se voltasse a algo que queria esquecer.O impacto.A mão dele no meu rosto.O sedativo queimando meu corpo.O carro. O chão duro.As correntes.Levi.A sensação de prisão me acomete, mas o ódio explode dentro de mim.Meu corpo treme sozinho.— “Não… não… não!” — grito, puxando as correntes, ainda sinto seu peso, tentando quebrá-las, rasgando a pele. Ela não existem mais, foi um pesadelo. Uma memória.Mamãe surge ao meu lado, firme, mas vejo que até ela treme. Mais limpa do que o último dia que tive de consciência.— “Isabe

ISABELLA O banheiro está silencioso. Só o som da torneira pingando e meu coração batendo tão alto que parece ocupar todo o espaço. O resultado está ali, entre meus dedos. Pequeno, frio, impessoal. Duas linhas. Claras, incontestáveis. Respiro fundo, mas o ar não entra. A mão treme. Eu, treinada para atirar no escuro, para atravessar florestas cheias de predadores, para matar antes de ser morta… agora tremo diante de um pedaço de plástico barato. Meu estômago se contrai. Não é enjoo, diferente do que senti durante toda a semana — é medo. Medo de algo que nunca enfrentei: não um inimigo, não a morte, mas uma vida. Nunca fui criança. Nunca tive colo, bonecas, aniversários. Só flechas, cortes e ordens. E agora… dentro de mim cresce algo que é completamente inocente. Como um dia eu fui! A culpa me engole. O mundo em que vivo não perdoa inocentes, e o de Alessandro não escolhe vítimas. Não posso

ALESSANDRO Entro na mansão e encontro Isabella no salão principal, ainda pálida, os ombros tensos e os olhos atentos a cada gesto meu. Ela me observa, desconfiada, como se cada palavra fosse uma armadilha.— Alessandro… — diz, cruzando os braços, a voz firme, mas com algo por trás que não consigo definir — você não vai me transformar em refém do seu poder, certo?— Não, Isa. — respondo, aproximando-me devagar, medindo cada palavra — Não é sobre poder. É sobre segurança. Sobre você e o bebê.Ela franze o cenho, respirando fundo, e por um instante algo muda no olhar: há desconfiança, sim, mas também… um fio de compreensão que a minha proposta desperta.— E qual é exatamente o seu plano? — pergunta, a dureza retornando à voz, mas com menos rigidez — Porque eu não sou só um troféu para proteção política.— Não será — afirmo, firme — Esta união é para garantir que ninguém possa usar você ou a criança como moeda de troca. Mas a decisão é sua. Eu apenas proponho uma forma de proteção que ni