El nuevo día en la villa Lombardi se inauguró con una luz dorada que bañaba los viñedos, proyectando una ilusión de paz que ninguno de sus habitantes sentía realmente. El jardín principal, un laberinto de setos perfectamente podados y estatuas de mármol, se había convertido en el cuartel general de Salvatore.Tras un desayuno silencioso en el porche, Salvatore decidió que sus hijos necesitaban sentir la fuerza de su presencia. Se encontraba en medio del césped, sin chaqueta y con las mangas de su camisa blanca remangadas hasta los codos, sosteniendo una pelota dentro de un guante de béisbol. Gabrielle, con un bate de madera oscura que le quedaba un poco grande pero que sostenía con una determinación heredada, esperaba la señal de su padre.—Concéntrate, Gabrielle. No mires el bate, mira la pelota. Anticipa el movimiento —instruyó Salvatore con una voz firme.Lanzó la pelota con suavidad y el niño conectó un golpe seco que la envió hacia los rosales. Salvatore sonrió, una expresión de

El ambiente en el palco VIP del club era una mezcla tóxica de perfume caro, alcohol de alta gama y una tensión que se podía cortar con el filo de un puñal. Mientras las luces de neón bañaban la estancia en tonos púrpuras y rojos, Salvatore se recostaba en el sofá de cuero con una indolencia peligrosa. A su lado, la mujer que Richard le había enviado —una belleza de curvas peligrosas y ojos hambrientos— reía con una falsa familiaridad, rozando su hombro con el de él. Thiago, al otro lado, intentaba mantener una conversación trivial con su acompañante, pero sus ojos no dejaban de vigilar la entrada y, sobre todo, la pista de baile debajo de ellos.Abajo, en la penumbra de la pista, la guerra se libraba sin armas de fuego. Salvatore mantenía su mirada gélida clavada en la figura de Max, quien, consciente de ser observado, comenzó a acariciar el rostro de Alessandra con una lentitud provocadora. No era solo un gesto de afecto; era una marca de territorio. Cuando Max se inclinó y selló sus

El alba se filtraba por las pesadas cortinas de seda de la habitación principal, pero en el mundo de Salvatore Lombardi, la luz siempre era una intrusa. El Don despertó con la precisión de un reloj suizo, sin rastro de sueño en sus ojos grises. Se dirigió al baño, dejando que el agua casi helada golpeara su cuerpo, lavando los restos de una noche de excesos que no habían logrado silenciar el eco de la voz de Alessandra.Salió envuelto en vapor y comenzó su ritual de armadura. No era solo ropa; era una declaración de guerra. Se enfundó en un pantalón de tela italiana negro azabache, seguido de una camisa de seda negra que se ajustaba a sus hombros anchos como una segunda piel. Se colocó el saco, también negro, y ajustó los gemelos de plata con movimientos lentos, rítmicos. Finalmente, se calzó sus gafas oscuras, ocultando cualquier rastro de humanidad tras el cristal polarizado. Era un espectro de poder, una sombra imponente que caminaba entre los vivos.Al bajar las escaleras, el arom

El amanecer en Sicilia no pidió permiso. Se filtró por las rendijas de las pesadas cortinas de seda de la habitación principal, trazando líneas de luz dorada sobre el suelo de mármol. Salvatore ya estaba despierto. Para un hombre como él, el sueño era un lujo que rara vez se permitía por completo; su mente era un mecanismo de relojería que nunca dejaba de procesar amenazas.Se despojó de las sábanas y caminó hacia el baño. El agua helada golpeó su espalda, tensando sus músculos definidos y borrando los últimos rastros de la fatiga mental de la noche anterior. Mientras el vapor comenzaba a empañar los espejos, Salvatore apoyó ambas manos contra el azulejo frío, dejando que el chorro de agua le recorriera la nuca. Pensaba en Alessandra, en la distancia que ella intentaba imponer y en cómo el destino —o su propia voluntad— terminaría por arrastrarla de vuelta a casa.Salió de la ducha y comenzó el ritual de vestirse, una ceremonia de armadura moderna. Se enfundó en una camisa de lino neg

El aire en el despacho de Salvatore estaba viciado por el humo de un cigarro que se consumía lentamente en el cenicero de cristal y el aroma punzante del whisky. El brazo izquierdo le latía con una furia rítmica, un recordatorio constante de que el metal había violado su carne. Sin embargo, lo que más le dolía no era la herida física, sino el sabor agrio de la duda.Thiago estaba sentado frente a la hilera de monitores, con los ojos inyectados en sangre tras horas de revisar las grabaciones del puerto. El silencio solo era interrumpido por el zumbido de los ventiladores de las computadoras.—Detenlo ahí —ordenó Salvatore; su voz era una lija sobre terciopelo.Thiago presionó una tecla. La imagen en blanco y negro, granulada por la baja luz del muelle, mostraba la SUV blindada de Vittoria. Pero lo que hizo que Salvatore apretara la mandíbula hasta que le dolieron los dientes no fue la huida, sino el hombre que sostenía la puerta trasera. Un hombre con el uniforme táctico de los Lombard