En la planta superior de la villa, el despacho de Salvatore se había transformado en una olla a presión a punto de estallar. El aire estaba saturado con el aroma denso de un cigarro que se consumía en el cenicero y el perfume amargo del whisky de malta. Salvatore caminaba de un lado a otro con la agilidad de un depredador enjaulado, sintiendo que la furia le palpitaba en la sien como un tambor de guerra. La presencia de Max en la isla no era solo una molestia; era una afrenta personal, una herida abierta en su orgullo que se negaba a cicatrizar.Necesitaba una conexión con la realidad que había dejado en Calabria, algo que lo anclara antes de que decidiera cruzar la isla para silenciar a Max de forma definitiva. Tomó su celular y marcó el número de Isabella.—Habla, Isabella. Dime que hay buenas noticias —dijo Salvatore en cuanto escuchó la voz de su cuñada al otro lado de la línea. Su tono era seco, desprovisto de cualquier cortesía innecesaria.—Está estable, Salvatore —respondió Is

El chirrido de los neumáticos sobre la grava de la entrada principal de la villa sonó como un lamento metálico. Salvatore detuvo el deportivo con una brusquedad que dejó marcas negras en el suelo, bajando del auto con la corbata en la mano y la camisa desabotonada, revelando el inicio de las cicatrices en su pecho. El aire de la tarde en Sicilia se sentía eléctrico, cargado con el olor a ozono que precede a las tormentas más devastadoras.Justo cuando Salvatore cruzaba el umbral de la entrada, un mensajero salía a toda prisa, casi chocando con él. En la mesa de caoba del recibidor, un arreglo floral masivo una cascada de orquídeas blancas y lirios exhalaba un perfume dulce que a Salvatore le supo a veneno puro. Una tarjeta pequeña, de papel crema, asomaba entre los pétalos.Salvatore no necesitó leerla. Con un rugido de rabia contenida, lanzó un puñetazo al jarrón, enviándolo al suelo en una explosión de cristal y agua.—¡Alessandra! —rugió su voz, rebotando en las paredes de mármol d

La noche en la villa Lombardi se asentó con la pesadez de una mortaja. Cuando Salvatore regresó del resort, el olor a pólvora todavía parecía emanar de sus poros. Entró al comedor donde la cena ya estaba servida, pero el ambiente era gélido. Nadie hablaba. El tintineo de los cubiertos era el único sonido que rompía el silencio sepulcral. Salvatore ni siquiera miró a Alessandra; se limitó a comer con una fijeza aterradora, mientras Antonio lo observaba con una mezcla de reproche y resignación.En cuanto terminó, Alessandra se levantó sin decir palabra. No hubo beso de buenas noches, ni miradas compartidas. Se retiró a la habitación que ocupaba desde que regresó, cerrando la puerta con un clic que sonó como una declaración de independencia.Se dejó caer en la cama, mirando al techo, tratando de entender en qué momento su vida se había convertido en una guerra de trincheras. Fue entonces cuando su celular vibró. Era un número desconocido, pero ella sabía quién estaba al otro lado.—¿Max?

Mientras las luces de neón de Las Vegas marcaban el inicio de un reinado implacable bajo el mando de Charly, quien empezaba a reconstruir su imperio con la frialdad de quien no tiene nada que perder, al otro lado del océano, el sol de Sicilia se hundía en el horizonte, tiñendo el Mediterráneo de un rojo carmesí que parecía un presagio de lo que estaba por venir.En la villa Lombardi, el ambiente era eléctrico. Alessandra se preparaba frente al espejo de su habitación, vistiéndose no solo para una cena, sino para una declaración de independencia. Eligió un vestido de seda negro, ceñido al cuerpo, con un escote profundo en la espalda que revelaba su piel perfecta y la elegancia innata de una Moretti. Se recogió el cabello en un moño bajo, dejando algunos mechones sueltos que enmarcaban su rostro de facciones aristocráticas. Mientras se aplicaba un labial rojo intenso, sus ojos azules reflejaban una mezcla de culpa y rebeldía.Al bajar las escaleras, se encontró con la figura imponente d

El silencio en la habitación principal de la villa Lombardi era punzante, un eco vacío que parecía burlarse de la pasión y guerra que esas paredes habían presenciado. Alessandra doblaba su ropa con movimientos erráticos, casi violentos. Cada prenda que metía en la maleta de cuero negro se sentía como un pedazo de su propia piel que arrancaba de aquel lugar. No había rastro de la altivez desafiante de hace unas horas; en la soledad del dormitorio, solo quedaba el temblor de sus manos y un nudo asfixiante en la garganta que amenazaba con ahogarla.Se detuvo frente al tocador y se miró al espejo. Sus ojos azules, usualmente brillantes como zafiros bajo el sol, estaban opacos, inyectados por el cansancio de una batalla que parecía no tener fin. Antes de salir, se dirigió a la habitación de la pequeña Gabriella. Al verla dormir en la cuna, el mundo de Alessandra se tambaleó. El impulso de tomarla en brazos y correr fue casi insoportable, pero las palabras de Salvatore —"te vas sin mi hija"