La noche caía sobre Manhattan con esa solemnidad que solo las ciudades gigantes conocen. Bajo las ventanas del estudio de William Blackthorne, los autos parecían hormigas luminosas; arriba, las lámparas antiguas bañaban la habitación de un dorado tibio, como si el tiempo se hubiera detenido allí por capricho. Marcus cruzó la puerta sin anunciarse, como cuando tenía doce años y se escondía de los ruidos que nadie admitía. William levantó la vista del libro, ajustándose las gafas con una lentitud premeditada. —Pensé que vendrías hasta mañana —dijo el hombre, cerrando el libro con un dedo dentro de la página—. Pero esa cara… esa cara es de alguien que necesita hablar esta noche. Marcus

Evelyn salió por la puerta principal del edificio con el celular en la mano y el cabello recogido con la precisión de siempre. Venía repasando mentalmente la lista de pendientes del día, satisfecha con la tranquilidad de saber que Marcus, Laila y Melissa estaban estables, felices, avanzando. Para Evelyn, ese pequeño equilibrio doméstico —improbable meses atrás— era casi un regalo.Pero justo cuando empujó la puerta giratoria, una figura se atravesó en su camino. Una mujer con gafas enormes, labios muy delineados y una sonrisa demasiado amplia para ser natural. Clara.Evelyn sintió el estómago tensarse, no por miedo, sino por fastidio. Las mujeres como Clara le resultaban transparentes; las había visto miles de veces en el tiempo junto a los Blackthorne. Sabía id

El departamento de los Beaumont olía a vino caro y a desesperación. No esa desesperación evidente y ruidosa, sino la silenciosa, la que se esconde entre cristales impecables, sillones limpios y lámparas elegantes. Clara se había sentado en la mesa del comedor con los brazos cruzados, los nudillos tensos y una ansiedad que trataba—sin éxito—de disimular. Frente a ella, sus padres la evaluaban como si fuera una inversión en riesgo.Su madre fue la primera en hablar, con ese tono suave que siempre le había dado más miedo que los gritos.—Clara, cariño… nos llegó el informe del laboratorio.Clara apretó los dientes.¿Informe? ¿Qué informe?Sabía perfectamente cuál. El que había pedido su madre, con su influencia, en aquella clínica privada donde Clara había pagado para obtener un resultado positivo… sin saber que la propia Clara Beaumont no podía confiar ni en la clínica ni en sus propios padres.Su padre intervino con un suspiro teatral, dejando la copa sobre la mesa.—No estás embarazad

La habitación quedó envuelta en esa calma espesa que solo aparece después de un amor que sana más de lo que hiere. No había ruido afuera; solo la respiración de ambos y el ligero latido que Marcus sentía bajo su oído, ese pulso suave en el vientre de Laila que todavía no podía escucharse con instrumentos, pero que él juraría que ya percibía con el alma. Laila se quedó mirándolo, perdida en la imagen de ese hombre que alguna vez le pareció tan lejano, tan inalcanzable, tan fuera de su mundo. Ahora estaba desnudo entre sus brazos, vulnerable, amándola, hablándole a sus bebés como si fueran un milagro. Y lo eran. No sabía cuándo había empezado exactamente a amarlo, si fue en el refugio observándolo cargar cajas pesadas mientras Melissa lo seguía como un patito, o cuando la defendi&oacu