El avión privado aterrizó en el aeropuerto ejecutivo de Dallas a las 03:14 bajo una lluvia fina que parecía querer lavar la pista antes de que mis botas la tocaran, bajé por la escalerilla de servicio junto a Adrián, mi mano rozando la suya en la oscuridad. Llevábamos gorras negras caladas hasta las cejas, el cabello teñido de castaño oscuro y cortado en capas desiguales que rozaban los hombros. Abrigos grises tres tallas más grandes, gafas de montura gruesa que ocultaban la mitad de nuestros rostros, mochilas que pesaban más por lo que contenían que por su tamaño: dos discos duros encriptados, pasaportes falsos con nombres de personas que nunca existieron, y un frasco de pastillas para el insomnio que no había abierto en cinco años. Nada de SIM local. Los teléfonos quemados que usábamos solo se encendían para mensajes cifrados vía satélite, guardados en fundas de plomo dentro de las mochilas. El taxista, un hombre de cincuenta con bigote gris y olor a cigarrillo, no nos miró dos vece

El departamento en Oak Lawn era un cubo de paredes grises y muebles baratos, pero esa mañana olía a café quemado, a tinta de impresora y a la tensión que se acumulaba como humo. Adrián estaba de pie frente a la mesa plegable, camisa blanca arremangada hasta los codos, barba de tres días que le daba un aire de exmilitar en misión secreta. Sus ojos, oscuros y concentrados, estaban fijos en la pantalla de la laptop donde parpadeaban líneas de código y documentos legales. La luz azulada le daba un aspecto de fantasma, pero sus manos eran firmes. A su lado, León el abogado, traje gris impecable, maletín abierto sobre la silla de plástico. Papeles desparramados como hojas en otoño. Notas adhesivas amarillas pegadas en los bordes de la mesa. Un plano de la ciudad con puntos rojos marcados con rotulador.–Vamos a lanzar un ataque legal pequeño –explicó Adrián, voz baja pero clara–. Una demanda pública, pero menor. Tres accionistas falsos reclaman 2.4 millones por “dilución de participaciones”

El balcón del ático de Fernando Solano se extendía como un trono de cristal sobre la ciudad de Houston, donde el sol de mediodía golpeaba los rascacielos como un martillo implacable, reflejándose en los ventanales blindados con un brillo que dolía a los ojos. Fernando estaba allí, de pie con una copa de Macallan de 25 años en la mano derecha, el hielo tintineando suavemente contra el cristal tallado cada vez que movía el brazo. El traje gris perla, hecho a medida en Milán, se adhería a su cuerpo como una segunda piel, la camisa blanca abierta en los dos primeros botones revelando la cadena de oro grueso que colgaba en su pecho bronceado. La corbata floja, de seda negra, colgaba como una serpiente muerta. Miraba abajo, a las calles que serpenteaban como venas de un cuerpo que él controlaba por completo. Autos diminutos avanzaban en filas perfectas. Gente insignificante caminaba con prisa, sin saber que él los observaba desde arriba. El poder era un pozo profundo, oscuro, y él estaba en

El atardecer teñía el cielo de Houston con un naranja sucio cuando el mensaje llegó a la mansión de Luis Herrera, un papel arrugado que Rosa, la empleada aterrorizada, le entrego la nota con dedos que temblaban. El aroma a café quemado y a miedo impregnaba el aire. Luis Herrera, el jefe del cártel, estaba en su estudio, un cuarto de paredes oscuras donde el humo de su cigarro cubano flotaba como un velo de guerra antigua. Abrió el papel con calma quirúrgica, sus ojos, marcados por cicatrices de batallas pasadas, recorrieron las palabras garabateadas con prisa: Carla Solano. Encerrada en la mansión de Fernando. Ala este. Rescátame. Pago un millón en efectivo. Una sonrisa se dibujó en sus labios, no de alegría, sino de la promesa de sangre y venganza. Llamó a sus hombres con un gesto. Cuatro camionetas negras, blindadas, motores rugiendo en la noche que caía como una guillotina. Armas cargadas. Silenciadores. Máscaras. La orden fue clara: traer a Carla. Viva. El resto no importaba.La m

El pent-house de Fernando Solano se alzaba como un trono de cristal y acero en lo alto de la ciudad, donde el viento nocturno aullaba contra los ventanales blindados con una furia que parecía reflejar la tormenta interior del hombre que lo habitaba. El aroma a whisky Macallan de 25 años, servido en un vaso de cristal tallado, se mezclaba con el sudor frío de la desesperación que emanaba de su piel. Fernando estaba de pie frente a la mesa de caoba pulida, la camisa blanca desabotonada hasta el pecho, revelando la cadena de oro grueso que colgaba sobre su piel bronceada y ligeramente húmeda por la tensión. Sus ojos, inyectados en sangre por noches sin dormir y por la rabia que lo consumía como un ácido lento, miraban la pantalla de la laptop con una intensidad que podía cortar vidrio. En la videollamada cifrada, los sicarios extranjeros aparecían como sombras en la oscuridad, sus rostros iluminados apenas por la luz de sus propios dispositivos. Hombres de Europa del Este, exmilitares ru