La carretera secundaria que serpenteaba por las afueras de Sinaloa se extendía como una vena negra bajo la luna llena, el aire nocturno pesado con el olor a tierra seca, a gasolina quemada y a la promesa inminente de sangre que pronto empaparía el asfalto. Los sicarios rusos avanzaban en dos camionetas blindadas Ford Raptor modificadas, motores V8 con escapes personalizados que emitían un rugido bajo y controlado, faros apagados para fundirse con la oscuridad absoluta que solo rompía el brillo plateado de la luna reflejado en los parabrisas. Víctor ocupaba el asiento del copiloto en la primera, rifle de asalto AK-12 descansando en su regazo, cargador curvado de 30 balas de 7.62 mm listo, mira térmica acoplada que pintaba el mundo en tonos verdes espectrales. Sus ojos, fríos como el acero siberiano forjado en inviernos interminables, estaban fijos en el convoy que creían identificar a lo lejos: una Suburban negra idéntica a la descripción del informante corrupto que Fernando había paga

El sótano de la hacienda de Armando López era un lugar donde la luz moría antes de nacer. Una bombilla desnuda colgaba del techo como un ojo enfermo, balanceándose apenas con la respiración de los guardias. El aire olía a sangre seca, a orina vieja y a miedo rancio que se pegaba a la piel como una segunda capa de sudor. Fernando colgaba de las muñecas, las cuerdas de cáñamo mordiéndole la carne hasta el hueso, los pies apenas rozando el concreto húmedo que brillaba con charcos oscuros. Su rostro era un mapa de violencia: pómulos hinchados color ciruela madura, labios partidos que goteaban sangre cada vez que intentaba hablar, un ojo cerrado por la inflamación. La camisa blanca, antes italiana, ahora era un trapo rasgado pegado al torso por costras y sudor.Armando entró sin prisa. Botas vaqueras resonando como tambores de guerra. Traje negro impecable, camisa abierta hasta el tercer botón, cadena de oro grueso brillando contra la piel morena. Encendió su encendedor, la llama iluminand

La luz del amanecer se filtraba por las cortinas de lino crudo de la mansión, tiñendo de oro la habitación. Gabriela abrió los ojos despacio, el cuerpo aún pesado por el recuerdo de la noche anterior: el agua caliente, los pétalos de rosa pegados a su piel, los gemidos ahogados de Adrián contra su cuello. Un suspiro escapó de sus labios. Por un segundo, el mundo era perfecto.Adrián entró en ese instante, descalzo, con una bandeja de desayuno en las manos: café humeante, croissants recién horneados, fresas cortadas en forma de corazón. Vestía solo unos pantalones de pijama grises que colgaban bajos en sus caderas, el torso marcado por las cicatrices que ella había besado una y otra vez.—Buenos días, reina —susurró, dejando la bandeja en la mesita y besándola en la frente. Luego en la nariz. Luego en los labios, lento, como si quisiera memorizar su sabor.Gabriela sonrió, incorporándose contra las almohadas de plumas. Tomó la taza de café con ambas manos, el aroma tostado llenándole l

Fernando Solano había pasado cinco meses recuperándose en la clínica privada, pero su verdadero refugio no era el edificio de paredes blancas, sino los brazos de Ángela. Se habían conocido casi un año atrás, en un banquete de negocios en el Hotel St. Regis. Ángela, con su puesto como directora de relaciones públicas en una firma consultora aliada a Ápex, había captado su atención con una sonrisa calculada y un vestido negro que dejaba poco a la imaginación. Esa noche, Fernando la invitó a su suite. Un beso urgente en el ascensor, manos exploratorias en el pasillo, sexo apasionado contra la puerta de la habitación, sus gemidos ahogados por la música del salón abajo. Desde entonces, se habían convertido en amantes secretos: hoteles discretos, cenas en restaurantes ocultos, noches en que él olvidaba su traición al cartel y ella fingía no saber quién era realmente él.Pero ahora, con Fernando debilitado por la tortura de Armando, Ángela había sido su sombra constante. No como enfermera —e

El almacén reconvertido olía a humedad, pólvora vieja y café quemado. Las luces fluorescentes parpadeaban sobre mapas extendidos en la mesa central: rutas de Ápex, cuentas offshore, nombres tachados en rojo. **Armando López** estaba en el centro de todo, una foto granulada clavada con un cuchillo.Luis Herrera caminaba de un lado a otro, traje negro impecable, corbata floja. Sesenta años, cabello plateado, ojos que habían visto demasiadas traiciones. Frente a él, Carla se servía un whisky con manos temblorosas. El vestido negro de la gala aún colgaba en su armario como un recordatorio: Gabriela viva. Gabriela de nuevo a cargo de la petrolera. Gabriela ganando.—Esa perra —siseó Carla, el vaso temblando—. La vi. En la gala. Sonriendo. Como si no la hubiéramos enterrado.Luis se detuvo, su voz grave.—Cálmate. El odio te ciega, Carla. Y la ceguera mata.Ella lo miró, ojos inyectados en sangre.—¿Cegarme? ¡Ella me quitó todo! Mi posición, mi nombre, mi venganza. ¡Y ahora aparece como si