POV MartinaVolver al hospital fue como volver a respirar. El olor a cloro, el ruido constante de pasos, las voces apuradas, el pitido de los monitores… todo eso que antes me agotaba, hoy me hacía sentir viva. Había pasado tanto tiempo fingiendo en una oficina, rodeada de trajes caros y sonrisas hipócritas, que había olvidado cómo se sentía ser útil. Realmente útil.Rodrigo me recibió con una sonrisa sobria. No hubo ironía, solo un gesto amable.—Bienvenida de nuevo, doctora Ferrer.—Solo por dos días a la semana —respondí.—Dos son suficientes para que recuerdes quién eres.No tuve tiempo de contestar. Una enfermera irrumpió corriendo.—Doctora, tenemos una emergencia en la sala tres. Gestante con preeclampsia severa. Presión altísima, el bebé está en sufrimiento fetal.Sentí el cuerpo reactivarse como una máquina en automático. El corazón se me aceleró, pero la mente se mantuvo fría. Cruzamos el pasillo casi corriendo. El olor a sangre y suero llenaba el aire. La mujer gritaba, su a

POV MARTINANo sé en qué momento decidí dar ese paso. Quizás fue por la mirada que me lanzó durante la cena, o por la manera en que esperó por mí mientras yo terminaba de ordenar unos documentos. O tal vez fue simplemente porque ya no podía seguir fingiendo que no pasaba nada… cuando dentro de mí pasaba de todo. Esa tarde, después de mi turno en el hospital, seguía con la cabeza hecha un nudo. Las imágenes de Manuela riendo con aquel hombre frente al casino no se me iban de la mente. Había pasado toda la noche pensando en ello, preguntándome cómo llegamos hasta ese punto. Cómo una de nosotras terminó casada por obligación y la otra, perdida en un mundo tan oscuro. Por primera vez en mucho tiempo, sentí compasión y rabia al mismo tiempo. Y miedo. Miedo de verme en ese mismo espejo de autodestrucción si seguía reprimiendo lo que realmente sentía.Cuando llegué a la mansión, el ambiente era distinto. Santiago estaba en casa temprano. Me observó cuando crucé la puerta, pero no dijo nada.

POV MARTINA.Desde el momento en que llegamos a la celebración, supe que algo en el aire había cambiado. No era por error. No porque me confundieran con Manuela. Esta vez, las miradas eran mías. Apenas cruzamos el salón, sentí el peso de todos los ojos sobre mí: curiosos, críticos, sorprendidos. Las mujeres analizaban cada detalle de mi vestido. Los hombres, incluso los que estaban con sus esposas, me seguían con la mirada. Y los murmullos comenzaron, primero discretos, luego más notorios.Era una corriente de comentarios, suspiros y envidia. Santiago lo notó de inmediato.Lo sentí en la manera en que su brazo se ciñó un poco más fuerte a mi cintura. Ese gesto suyo tenía tantas capas: protección, orgullo, advertencia. Supe entonces que no era solo una muestra social; era su manera de decir esta es mi esposa.—Estás robando todas las miradas —susurró en mi oído, su voz baja, ronca.—¿Envidia? —repliqué con una sonrisa contenida.—Mucha —contestó, depositando un beso en mi frente—. Y me

Mi respiración aún temblaba cuando Santiago volvió a moverse. No fue lento esta vez.Fue hambriento. Me levantó una pierna sobre su hombro, sus ojos clavados en los míos mientras empujaban más adentro, más fuerte—tan profundo que el aire se me escapó en un jadeo agudo.—¿Sientes eso? —preguntó ronco—. Todo esto… es tuyo. Y tú eres mía.Su pulgar encontró mi clítoris al instante, dibujando círculos rápidos, precisos, mientras seguía embistiéndome con una cadencia que me hacía arquear la espalda sin control. Cada golpe rebotaba dentro de mí como si no pudiera contener toda esa electricidad acumulándose bajo la piel.—Santiago… no puedo… —gemí entre dientes apretados.—Claro que puedes —gruñó él, sin dejar de mirarme—. Quiero verte perder el control… quiero ver cómo tiemblas por míY lo hice.Mis uñas se clavaron en su espalda cuando otro orgasmo estalló desde dentro—más fuerte que el primero—un choque eléctrico que me hizo gritar su nombre con los ojos cerrados y las piernas temblando s

POV MANUELA.Nunca antes había sentido tanta satisfacción. Las luces del set me apuntaban como si fuera una estrella y el reportero, con su sonrisa falsa, me ofrecía un vaso de agua. Yo lo tomé con elegancia, fingiendo fragilidad, mientras por dentro me hervía la sangre. Había logrado lo que quería: herirla. Romperla desde adentro. Que el mundo la señalara como la impostora que siempre fue.¿Si mentí? Claro que sí.¿Y qué?La gente no busca la verdad, busca sangre. Y yo se las di.—¿Te dolió ver a tu hermana con tu prometido? —preguntó la periodista con esa voz empalagosa que usan los hipócritas.Dejé que una lágrima falsa cayera por mi mejilla. Había ensayado ese gesto frente al espejo una y otra vez.—Fue como si me clavaran un puñal directo al corazón —dije, modulando la voz justo como quería—. No solo perdí al hombre que amaba… también a mi familia.Mentira.No lo amaba. Nunca lo hice.Pero me dolía que él la amara a ella. Me dolía que la mirara como nunca me miró a mí.Me dolía q