Nueva York, 15:30 horas.El apartamento de Manhattan olía a derrota, a bourbon caro y al rastro persistente del perfume de una mujer que ya no estaba. La luz del sol de la tarde se filtraba de manera hiriente a través de los ventanales, iluminando las motas de polvo que flotaban en el aire como testigos mudos de la tragedia.Nick Fitzgerald abrió los ojos de golpe. El dolor en sus sienes era una maza rítmica que competía con el ardor en sus costillas, pero nada superaba la agonía de su mano derecha. Se incorporó con un gruñido, sintiendo el peso de la resaca y el vacío en la cama. Sus recuerdos de la noche anterior eran una neblina de desesperación, pero la imagen de Isabella alejándose seguía grabada a fuego en su retina.No estaba derrotado. El dolor se había transmutado en una rabia pura, volcánica, que le recorría las venas como ácido.Se puso de pie, tambaleándose un momento. Carter, Arthur, Roger y los demás estaban desparramados en la sala, despertando del letargo inducido por

El amanecer en Sicilia no trajo calidez, a pesar del sol que comenzaba a lamer las piedras calizas de la mansión Lombardi. Para Isabella, cada rayo de luz era un recordatorio de que el tiempo se agotaba. El aire olía a café cargado y a la salinidad del Mediterráneo, un aroma que intentaba memorizar antes de regresar al epicentro de su tormenta personal.En la pista de aterrizaje, el jet privado esperaba con los motores en un ronroneo bajo. Salvatore Lombardi estaba de pie frente a Isabella, con las manos en los bolsillos de su pantalón de lino, observándola con una mezcla de respeto y una tristeza que solo él se permitía mostrar. Thiago permanecía a unos metros, vigilando el horizonte con la eficiencia de un depredador.— Es hora, hermosa —dijo Salvatore, rompiendo el silencio—. Recuerda lo que pactamos. Mi palabra es ley: Alessa estará protegida.Isabella asintió, ajustándose las gafas oscuras. Su rostro era una máscara de porcelana fría.— Lo sé, Salvatore. Confío en ti. Cuídala cua

Centro de Entrenamiento Táctico “Black Site”, 04:00 horas.El frío de la madrugada en las instalaciones privadas de la Agencia cortaba como una cuchilla, pero para los cinco novatos que Nick había seleccionado, el clima era el menor de sus problemas. Llevaban tres horas bajo una lluvia artificial helada, cargando equipo de cuarenta kilos mientras reptaban por el barro, bajo una red de alambre de espino que Nick rozaba ocasionalmente con ráfagas de fogueo.Nick Fitzgerald no era el mismo hombre que solía bromear en los pasillos de Quantico. Ya no había rastro de la paciencia del mentor. Sus ojos, antes protectores, ahora eran dos trozos de obsidiana que no reflejaban más que una exigencia letal. Caminaba entre ellos con paso pesado, la mandíbula tensa y el vendaje de su mano derecha, ahora cubierto por un guante táctico, recordándole con cada pulsación el dolor que lo alimentaba.—¡Brown! ¡Si te detienes un segundo más, consideraré que estás muerto y te dejaré aquí para que los buitres

El invierno en Zúrich era una sentencia de aislamiento. La ciudad, con su arquitectura gótica y sus calles adoquinadas perfectamente barridas de nieve, se sentía como un quirófano: limpia, fría y carente de alma. Isabella bajó del vehículo blindado frente al Baur au Lac, sintiendo que el aire gélido le cortaba la respiración, un recordatorio de que Nueva York y el calor de los brazos de Nick ya no eran más que un eco lejano.A su lado, Carter y Arthur flanqueaban su paso con una precisión mecánica. Jhon y Roger cerraban la retaguardia, sus ojos escaneando cada ventana, cada transeúnte, cada sombra. Ya no eran agentes de la ley protegiendo a una testigo; eran la guardia pretoriana de una soberana en el exilio. Isabella no se registró en Ginebra; había elegido Zúrich estratégicamente. Aquí se movía el dinero del mundo, y aquí es donde ella se convertiría en algo más que una heredera de la mafia.Al entrar en la suite real, el lujo era opresivo. Alfombras persas, lámparas de cristal de ro

El edificio principal de la Universidad de Zúrich se alzaba con una solemnidad gótica que intimidaba a cualquiera, excepto a alguien que hubiera crecido en los palacios de la ’Ndrangheta. El aire de la mañana era un cristal helado que pinchaba los pulmones, con un aroma persistente a pino húmedo y café recién molido que emanaba de las cafeterías cercanas.Isabella Moretti no llegó en bicicleta ni con una mochila desgastada. Un Mercedes negro blindado se detuvo frente a la escalinata de piedra. Cuando la puerta se abrió, el silencio pareció expandirse. Isabella bajó luciendo un conjunto de sastre en lana gris marengo, con un abrigo negro sobre los hombros y sus libros de Derecho Civil sujetos contra el pecho. A su lado, Carter y Arthur se desplegaron con una naturalidad aterradora. No llevaban uniformes, pero sus chaquetas de piel entalladas, sus posturas rígidas y la forma en que sus ojos escaneaban cada rincón del campus gritaban una sola palabra: peligro.Isabella caminaba por los p