El interior del jet privado era un oasis de calidez y risas, un microcosmos de felicidad suspendido a diez mil metros de altura. Nick mantenía a Isabella rodeada con sus brazos, hundiendo el rostro en su cuello y llenándola de besos pequeños, eléctricos, como si quisiera recuperar cada segundo que la vida les había robado. Ella reía, con esa risa cristalina que solo él lograba despertar, mientras los chicos, sentados en los lujosos sillones de piel de la sala privada, no paraban de lanzar bromas.—¡Por favor, busquen una habitación! —gritó Carter, fingiendo taparse los ojos—. Tengan piedad de nosotros, los pobres solteros que solo tenemos el whisky para darnos calor.—Es verdad —añadió Arthur con una sonrisa burlona—. Nick, vas a dejar a la chica sin respiración antes de que toquemos tierra. Guarden algo de energía para el aterrizaje.El ambiente era ameno, una celebración de la amistad y el amor que los unía. Parecían una familia común regresando de unas vacaciones soñadas. Sin embar

El trayecto desde la Agencia hasta la mansión Moretti fue un descenso al corazón de las tinieblas. Nueva York no les dio la bienvenida; las calles parecían estrecharse y el aire se sentía viciado, cargado con la promesa de una tormenta que no solo traería nieve, sino sangre. Isabella apretaba el volante con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos, mientras el silencio de Alessa, Charly y Giorgio en el asiento trasero pesaba más que cualquier grito.Al cruzar la imponente verja de hierro de la mansión, el mundo de Isabella se detuvo. El jardín principal, usualmente impecable, estaba invadido por hombres armados hasta los dientes, soldados de su padre con rostros de piedra. En el centro de la explanada, bañado por la luz fría de los focos, un grupo de hombres cortaban el paso.Giuseppe Moretti estaba allí, junto a Sofía. Su padre lucía como un dios antiguo de la guerra, implacable y gélido. En cuanto el auto se detuvo, Isabella bajó de un salto, pero antes de que pudiera articular

El aire en el apartamento de Nick se sentía espeso, cargado con el olor metálico de la sangre fresca, el aroma aséptico de los desinfectantes y el peso insoportable de un destino que acababa de cerrarse sobre ellos como una trampa para lobos. Las luces de la ciudad de Nueva York, que siempre habían parecido prometedoras desde esos ventanales, ahora parpadeaban como ojos distantes e indiferentes ante la tragedia que se desarrollaba en el interior.Isabella, con el rostro pálido pero la mirada encendida por una determinación gélida, se giró hacia Carter. Sus manos, aún con restos de la sangre de Nick bajo las uñas, temblaban ligeramente, pero su voz no flaqueó.—Carter, llama a John ahora mismo —ordenó Isabella, su tono recuperando la autoridad de la Reina Moretti—. Dile que no se mueva del perímetro de la mansión. Que se mantenga en las sombras, pero que esté alerta a cualquier movimiento. No quiero que nadie entre o salga de ahí sin que lo sepamos.Carter asintió, sacando su teléfono

El sonido de las llaves girando en la cerradura del apartamento de Manhattan no fue solo un ruido mecánico; fue un veredicto final. Al entrar, Nick dejó caer el equipaje en el suelo con un estruendo que retumbó en las paredes, un eco que subrayaba el vacío que estaba a punto de devorarlos. El aire en el interior estaba estancado, conservando el aroma de una vida que, hace apenas unos días, parecía eterna.Isabella comenzó a caminar por el departamento, moviéndose como un fantasma entre las reliquias de su propia felicidad. Sus ojos castaños, hinchados por el llanto contenido, recorrieron cada rincón. Se detuvo frente a la estantería donde descansaban las fotografías. Allí estaban ellos, congelados en el tiempo: una imagen de su primera cena real, donde las risas superaban el sabor de la comida; otra con los chicos en una de esas raras noches de tregua donde las armas estaban guardadas y solo importaba la hermandad. Cada marco era una ventana a un mundo que Giuseppe y Sofía habían deci

Nueva York se despedía con una lluvia fina y persistente, una cortina gris que envolvía la ciudad como un sudario. Eran las siete de la noche cuando el Range Rover negro, escoltado por dos vehículos de seguridad de Giuseppe, cruzó la puerta de la mansión Moretti rumbo al aeropuerto de Teterboro. En el asiento trasero, el silencio era absoluto, roto únicamente por el rítmico golpeteo de la lluvia contra el cristal. Isabella observaba las luces de Manhattan alejarse, sintiendo que cada kilómetro era una herida que se abría en su pecho. El fantasma de Nick, desplomado en aquel estacionamiento, la perseguía en cada sombra, pero ella no se permitía parpadear. Las lágrimas se habían secado, dejando tras de sí un rastro de ceniza y acero.A su lado, Alessandra permanecía abrazando su maleta de mano como si fuera el único objeto sólido en un mundo que se desintegraba. El miedo de Alessa era tangible, un aroma agrio que llenaba el habitáculo, contrastando con el perfume frío y costoso de Isabel