El café comenzaba a vaciarse. Las luces cálidas no lograban espantar la sensación de desamparo que ahogaba a Ana. Aunque la mujer mayor le había ofrecido quedarse allí un rato más, ella sabía que no podía hacerlo. Cada minuto fuera de casa era un riesgo. Martín podía aparecer en cualquier momento, seguirla, encontrarla. Se levantó con torpeza, ajustándose el vestido rasgado con un gesto automático. Sus manos aún temblaban, pero sujetó el bolso contra el pecho como si de un escudo se tratara. Pagó un agua que apenas había tocado y salió a la calle. Respiró hondo y miró hacia la avenida, decidida a detener un taxi. Todo lo que quería era alejarse, esconderse en un lugar seguro donde Martín no pudiera alcanzarla. Levantó el brazo para llamar a un carro amarillo que se acercaba, pero en ese instante escuchó una voz conocida a sus espaldas. —¡Ana! Su cuerpo se tensó. Por un segundo pensó que era Martín, que había venido por ella. El corazón le dio un vuelco, la sangre se le congel

El aire fresco de la mañana se sentía extraño sobre la piel de Ana. Caminaba al lado de Clara rumbo a la comisaría, y cada paso le pesaba como si llevara cadenas en los pies. Nunca antes había estado en un lugar así por motivos personales, y la idea de exponer su vida, su intimidad, frente a desconocidos, la hacía estremecer. —Tranquila —le dijo Clara, tomándola del brazo—. Yo estoy contigo. Ana asintió sin responder. La noche anterior casi no había dormido; cada vez que cerraba los ojos veía la furia de Martín, sus manos aferrándola, el sonido seco del golpe en su rostro. Todavía podía sentir la presión en su muñeca y el ardor en el costado de su cara. La comisaría estaba en una esquina concurrida, con un edificio gris y sobrio. Afuera entraban y salían personas con carpetas en las manos. Ana se detuvo al ver el letrero oficial sobre la entrada. De pronto, su respiración se volvió entrecortada. —Clara… no sé si puedo. Su amiga le sostuvo el rostro con ambas manos. —Claro q

El silencio de la madrugada se había instalado en el apartamento de Clara. Ana estaba recostada en el sofá, cubierta con una manta ligera que su amiga le había puesto. No podía dormir, aunque estaba exhausta. Su cuerpo pedía descanso, pero su mente seguía dando vueltas una y otra vez a lo ocurrido. Clara, sentada a su lado con una taza de café, la miraba con ternura y preocupación. —No puedes seguir viviendo con miedo, Ana —dijo en voz baja—. Lo de hoy fue duro, pero también te dio una oportunidad. Ya no estás sola. Ana bajó la mirada y frotó la tela de la manta entre sus dedos. —No sé cómo empezar, Clara. Siento que todo en mi vida se derrumbó de golpe… mi casa ya no es un refugio, y mi matrimonio… —se interrumpió, apretando los labios. Clara le puso una mano en el hombro. —El matrimonio ya estaba roto, amiga. Hoy solo se hizo evidente. Y no lo veas como un final, míralo como una puerta que se abre. Las palabras calaron hondo en Ana, y tras un momento de silencio, levantó la v

Luego de salir de una oficina donde repartía hojas de vida, decidio pasar al supermercado. Ana jamás pensó que aquel día terminaría enfrentando a su pasado de la manera más inesperada. Había salido del supermercado con una bolsa pequeña en la mano, concentrada en los pensamientos de su nueva rutina, cuando de pronto una voz grave, inconfundible y al mismo tiempo perturbadora, le erizó la piel. —Ana… El corazón le dio un vuelco. No necesitaba girarse para reconocerlo, porque esa voz se le había quedado tatuada en los recuerdos. Respiró hondo, cerró los ojos por un instante y, cuando finalmente se volteó, ahí estaba Martín, de pie, con una expresión que mezclaba arrogancia y cierta calma que parecía ensayada. Vestía una camisa blanca impecable, un pantalón oscuro y una chaqueta ligera. Estaba más delgado, sus facciones se veían marcadas, y sus ojos… esos ojos que antes supo leer tan bien, ahora brillaban de manera extraña. Ana se obligó a no retroceder. Sus dedos apretaron con fu

Ana se miró al espejo por quinta vez, insegura de cada detalle. La blusa de seda color marfil que había escogido resaltaba su piel suave, y la falda lápiz negra que Clara le había prestado delineaba su figura con una elegancia discreta. Dudó en ponerse los tacones, pero al final los calzó: eran negros, sencillos, no demasiado altos, pero bastaba para darle un aire distinto, más seguro.Clara, apoyada en el marco de la puerta, la observaba con una sonrisa cómplice.—Vas preciosa, Ana. Créeme, ese hombre se va a quedar sin palabras apenas te vea.Ana bajó la mirada, sintiendo un rubor cálido recorrerle las mejillas.—No es una cita, Clara. Solo… solo es una cena para conversar —intentó justificarse, aunque sabía que ni ella misma se creía del todo sus palabras.—Ajá, sí, “solo una cena” —replicó Clara con tono divertido—. Y yo solo guardo estos zapatos de tacón para limpiar la casa.Ambas rieron, aunque en el fondo Ana estaba nerviosa. Nunca antes se había permitido ilusionarse con algu