El Louvre dormía bajo un silencio espeso. Los guardias del turno nocturno dormitaban junto a las antorchas apagadas, y solo el eco lejano del Sena interrumpía la quietud. En los sótanos, donde los pasillos se confundían con antiguos pasadizos de la fortaleza medieval, dos figuras caminaban despacio, sin luz.—No era necesario citarme aquí, milord —dijo la primera figura, una voz temblorosa que llevaba el acento de las callejuelas de París grabado en cada sílaba—. Este lugar… tiene demasiados oídos. Demasiados fantasmas.—Precisamente por eso —respondió la otra, con ese tono inglés, pulcro y

La niebla se espesaba sobre París, envolviendo las torres y los bulevares como un sudario. Desde su ventana, Eleanor veía el amanecer filtrarse entre los tejados, ese gris indeciso que parecía no prometer ni día ni noche. La ciudad estaba demasiado silenciosa.En la mesa, una hoja de papel doblada esperaba desde la madrugada.El sello de cera —un halcón con las alas desplegadas, grabado en un rojo oscuro, casi marrón— le había hecho contener la respiración y luego soltarla en un jadeo ahogado al reconocerlo. Era el código de máxima urgencia de la red, el que solo se usaba cuando el peligro era mortal. Y, sin embargo, las palabras que contenía, escritas con una caligrafía precipitada y temblorosa, no eran las que su corazón,

El fuego chisporroteaba en la chimenea del pequeño despacho de la rue Saint-Jacques. Las cortinas permanecían cerradas y el olor a medicamentos se mezclaba con el del vino derramado. En un sillón, envuelto en una capa negra, Lord Ashford observaba la llama con una fijeza casi febril. El brazo izquierdo, aún vendado desde la mañana de Notre-Dame, descansaba en un cabestrillo.Frente a él, rígido como una estatua, estaba el coronel Beaumont, con el uniforme todavía impecable pese al aire viciado del cuarto. Sobre la mesa, u

La noticia llegó al amanecer, envuelta en un sobre sin sello, húmedo por la niebla. Léonie lo había traído corriendo, su capa empapada, los ojos llenos de algo que Eleanor reconoció antes incluso de abrir la carta: miedo.—Venía de los muelles —jadeó Léonie, apoyándose contra el marco de la puerta para recuperar el aliento—. Lo entregó un muchacho, un desharrapado. Dijo… dijo que debía llegar a “Madame Adélaïde antes del toque de las ocho”. Nada más. Y luego desapareció entre la bruma. Eleanor tomó el sobre. No había firma, ni marca, solo una caligrafía