DamianEla acordou com um sobressalto, como quem retorna de um mergulho fundo demais. Eu já estava ali, sentado à beira da cama, o peito ainda arfando do que eu havia sido e voltado a não ser. A lua forte me deixou quebrado por dentro, a volta sempre custa. Passei a mão no rosto para conter o resíduo do âmbar antes que ela abrisse os olhos por completo.— Água, — ofereci, a voz baixa.Amara levou alguns segundos até focar. Os cabelos colados à têmpora, o lençol enrugado, o perfume da pele misturado à noite. Ela recuou um pouco, mas não gritou. Só respirou, firme, como quem escolhe ficar inteira.— O que eu vi… — sussurrou. — Foi real.— Foi, — respondi. — Não vou te insultar com mentiras.Pegou o copo com as duas mãos, evitando tocar na minha. Bebeu um gole e pousou sobre a mesa. Olhou para mim de novo, olhos atentos, assustados, combativos. Eu reconheço essa combinação: coragem sobressaltada.— Você escondeu isso de mim todo esse tempo, — disse, sem acusar, mas ferindo.— Eu tentei

AmaraAcordei com a cabeça pesada, como se a noite tivesse andado por cima de mim. Por alguns segundos, a mente tentou me proteger com a mentira do costume: pesadelo. Bastou virar o rosto para a janela e ver a lua pálida recuando para lembrar que não havia sonho nenhum ali. Eu tinha visto. Ele. A transformação. O lobo negro com olhos de Damian.Lavei o rosto, prendi o cabelo num nó alto e vesti uma camiseta larga com calça de moletom. Não era armadura, mas servia de fronteira. No corredor, a luz de presença acendeu com aquele suspiro elétrico que eu já detestava. Desci para a cozinha. O café estava pronto, claro que estava. Nesta casa, até a água ferve com antecedência.Damian me esperava na mesa comprida, mangas arregaçadas, sem gravata. Parecia humano o suficiente para confundir. Os olhos, porém, tinham o resíduo do âmbar, um brilho contido que não pertencia a reuniões de conselho.— Dormiu bem? — perguntou, como se fôssemos um casal que volta de férias.— O suficiente para lembra

AmaraA primeira saída “controlada” começou antes do dia terminar. Victor fez um resumo de rotas com a paciência de quem explica a mesma rota para pessoas diferentes. Eu ouvi, anotei mentalmente e, ainda assim, decidi que guardaria apenas o que me servisse. Se este mundo queria me observar, que aprendesse meu ritmo.— Galeria Iron, às duas — disse ele. — Depois, visita aos seus pais. Dois carros. Placas alternadas. Sem paradas não previstas.— Prevista é a sua mãe, — murmurei. — Eu improviso.Ele fingiu não ouvir. Damian não apareceu na sala, mandou uma mensagem curta: — “Boa sorte com as câmeras. Diga a Lia que o patrocínio permanece.” Traduzi: estarei por perto sem estar.No elevador, Victor informou que a imprensa já sabia. “Vazamento”, ele disse, e soou como “tática”. O hall fervia. Quando as portas se abriram, os flashes me feriram mais do que a luz. A palavra “noiva do gelo” me alcançou como um rótulo colado na testa.— Ignore, — sussurrou Victor. — Caminho A.Caminhei. Três

AmaraO celular vibrou embaixo do travesseiro como um segredo impaciente. Quase não acreditei quando a tela acendeu, aquele aparelho não devia nem existir. Lia tinha me entregado às escondidas, arriscando mais que eu gostaria, e desde então eu o mantinha desligado, temendo que Damian pudesse farejar até sinais invisíveis. Mas naquela noite, o brilho azul cortou a escuridão e trouxe uma frase que me arrepiou inteira:— “Ele não é o único monstro. Se quiser a verdade, venha sozinha. 22h. Armazém 17.”As mãos tremeram, deslizando pelo vidro frio. Podia ser mentira, podia ser cilada, podia ser apenas crueldade. Mas também podia ser aquilo que eu ansiava desde a primeira vez que vi os olhos de Damian queimarem âmbar diante de mim: respostas. O que eu era, afinal? Esposa, refém, companheira destinada? Ou apenas um peão em um tabuleiro escrito por maldições?Fechei os olhos, respirei fundo. O coração gritava que eu deveria mostrar a mensagem a ele, exigir explicações. Mas o orgulho falou mai

Amara Voltamos no silêncio espesso que fica depois da violência. O motorista manteve os olhos na estrada, Ronan falava baixo no rádio, alinhando versões, apagando rastros. Eu só escutava a respiração de Damian, irregular, pesada, como se o corpo lutasse para caber de novo dentro da pele. As mãos dele estavam manchadas, a camisa colada ao ombro pela própria dor. A lua vinha pela janela e, quando tocava o rosto dele, um brilho âmbar insistia em não ir embora.Subimos pelo elevador privativo. Victor nos esperava com a casa preparada: kit de primeiros socorros aberto, toalhas, água morna, luz baixa. Agradeci com um aceno que não aprendi com ele, aprendi com a urgência. Damian sentou no sofá e começou a tirar a camisa. O tecido raspou no corte e ele prendeu o ar, mas não reclamou.— Deixe — falei, ajoelhando à frente dele. — Eu tiro.Cortei a manga com a tesoura do kit, desfiz o botão, ergui o algodão devagar. A pele dele estava quente, marcada, linhas de sangue desenhando mapas que eu