Damian Quando amanheceu, os jornais já tinham inventado três versões para a noite no porto. Em duas, eu era herói de fumaça, na terceira, vilão com cheiro de sangue. O conselho pediu “gesto público”, e eu ouvi “armadilha com microfones”. Respondi que não cederia a cerimônias. Cedi, mas do meu jeito.— Coletiva às quatro — informou a diretora de comunicação, ansiosa, entrando no escritório com um tablet cheio de gráficos. — Rumores pedem oxigênio controlado. E precisamos da senhora Blackwell ao seu lado. A narrativa funciona melhor quando é… casal.Olhei a cidade além do vidro. O reflexo me devolveu alguém marcado por pontos que a camisa escondia. O ombro ainda doía, a lembrança do ferro insistia em ficar. Pensei em Amara dormindo por algumas horas, a testa tranquila pela primeira vez em dias. Pensei nas linhas prateadas que ela me descreveu ao acordar, um brilho fino que a lua desenhou. Presságio, talvez, ou meu desejo de nomear.— Não terão casal — falei, voltando para a mesa. — Ter

Damian O vento cortava o rooftop como lâmina lavada em sal. A cidade, lá embaixo, parecia um tabuleiro com peças demais. Adrian Voss esperava junto à mureta, terno escuro, sorriso que não alcançava os olhos.— Blackwell — saudou, acendendo o charuto. — Os jornais amam tragédias, os conselhos, sucessões. Vim oferecer o caminho menos doloroso.— Para quem? — perguntei.— Para todos que aprenderem a me ouvir. Fusões. Uma cadeira a mais para mim. Duas a menos para você. Um pouco de sangue velho enxaguado em dividendos.— Negócio com ameaça é assalto com PowerPoint.Ele riu e soltou fumaça na cara do vento.— Você já não segura a cidade como antes. O board murmura. O mercado fareja hesitação. E agora existe… a esposa.— Cuidado com a próxima palavra.— Companheiras — ele baixou o tom, como quem mira com o som. — Sem uma, um Alfa é só lenda cansada. Você, Blackwell, anda fraco. E a cidade escolhe novos deuses todos os dias.O lobo, dentro, empinou as orelhas. Uma parte de mim quis empurrá-

Damian Reuni os meus no andar mais alto do prédio onde nada escapa às paredes. Ali ninguém usa nomes de guerra, todos sabem o que são. Executivos, chefes de segurança, um advogado que trocou beca por faro. O cheiro do café tentava disfarçar o que pairava no ar: decisão.Ronan se encostou na mesa, braços cruzados, o olhar de quem mede vento antes de atravessar a ponte.— Vai dizer a eles por que nos chamou fora do calendário? — ele perguntou.— Porque a cidade apertou o cerco. E porque a próxima lua exige clareza — respondi.Eles se entreolharam. Eu ouvi o estalar de dedos, o arrumar de cadeiras, as respirações sincronizadas de quem aprendeu a parecer humano.— Falem — autorizei.Maya, minha estrategista, foi a primeira.— O conselho humano quer previsibilidade. O conselho que não aparece quer algo mais: marca. Sem ela, você vira alvo de disputa.Desviei o olhar para a janela. A cidade exalava fumaça e pressa.— E se ela não aceitar? — Ronan soltou, direto. — Se Amara disser “não” na

Damian O conselho escolheu o salão mais caro da cidade para a encenação desta noite. Lustres derramavam luz pálida, paredes refletiam ouro, garçons deslizavam em silêncio. Para eles, era estratégia. Para mim, território com cheiros demais.Entrei com Amara ao meu lado, e o ar mudou de densidade. Não por mim, por ela. O vestido acentuava a coragem sem roubar movimento. A mão no meu braço era postura, não pedido.— Parece um palco — ela murmurou.— É uma arena — respondi. — E todos acreditam que podem tocar no troféu.— Eu não sou troféu.— Eu sei.As câmeras estalaram, o conselho sorriu por cima de taças. Eu lia os rostos ao redor… fome disfarçada, inveja mal escondida, desdém elegante. O lobo, sob a pele, levantou as orelhas.— “Eles a medem como presa.” — ele rosnou.— Ela não é presa. — devolvi.— “Marca. Agora.”— Não cedo ao teu desejo.Maya interceptou nossa marcha com pautas de imprensa. Balancei a cabeça. Hoje, não. Hoje, eu contaria portas e saídas. Cumprimentei banqueiros, a

Damian Deixei Amara dormindo, é melhor assim, protegida. O apartamento com ruído baixo, vidro e silêncio guardando o corpo dela como altar. Beijei sua testa sem tocar e saí. Ronan tentou falar no canal, encerrei. Hoje, precisava do som do asfalto e do meu próprio pulso. O lobo aprovou.— “Caça.” — ele murmurou.— Confronto. — respondi.A cidade depois da meia-noite tem outra pele. Cortes de neon, becos onde o vento aprende segredos, telhados com passos que só quem caça reconhece. Segui o cheiro de Voss: metal frio, colônia cara, vestígios de ferro queimado. Ele queria que eu chegasse. Cheguei.No pátio de um armazém, as lâmpadas zumbiam como moscas. Voss esperava, o terno trocado por casaco escuro, mangas erguidas mostrando couro e runas. Não havia medo no rosto, havia método.— Sem plateia — disse ele, abrindo os braços. — Que generosidade, Blackwell.— Sem plateia — confirmei. — Sem misericórdia.Ele exibiu um sorriso quase cordial e mostrou o que trouxe: lâminas estreitas, anéis c