Nunca imaginé que mi vida terminaría así. Nunca creí que aquello que comenzó como un trato frío —un engaño, un contrato, una obligación— pudiera transformarse en el mayor regalo que la vida me daría.Si alguien me hubiera dicho que al firmar ese contrato descubriría quién era realmente, le habría dicho que estaba loco.Si me hubieran dicho que ese empresario arrogante, serio, inaccesible…se convertiría en mi hogar, en mi mundo entero…les habría lanzado una carcajada incrédula. Y sin embargo, aquí estoy. Meses después.Años después.Con mis hijos jugando en el jardín.Con una manada que me ama.Con un esposo que daría la vida por mí.Con hermanos que la diosa me regaló cuando más los necesitaba. Y con una verdad que todavía a veces me cuesta aceptar: Soy una loba blanca.Mestiza.

El dolor en la nuca fue lo primero que regresó, un latido sordo y constante que le recordaba que seguía viva. Después vino el olor: cuero viejo, humo de leña y algo metálico, como sangre seca. Oriana abrió los ojos con lentitud. Estaba sentada en una butaca de terciopelo oscuro, las muñecas atadas a los reposabrazos con una cuerda de seda negra que no cortaba la piel, pero que tampoco cedía un milímetro. Frente a ella, una chimenea crepitaba. El salón era enorme, de techos altos y paredes de piedra tallada. No había ventanas. Solo antorchas y una única puerta de roble reforzado con hierro. Parecía el interior de un castillo medieval perdido en medio de la nada. Y en el centro de la sala, de pie, la observaba él. El hombre del estacionamiento. Ya no llevaba la camisa ensangreantada. Vestía una camiseta negra ajustada que marcaba cada músculo bajo la piel bronceada. La herida había desaparecido

 Oriana dormía profundamente, ajena a todo. Treinta y dos horas sin cerrar los ojos, una cirugía tras otra, sangre, gritos de pacientes, pitidos de monitores, el olor a antiséptico quemándole la nariz… y luego él. El hombre que se desangraba en el estacionamiento, la bala extraña, la herida que se cerraba sola, el símbolo que ahora le ardía en el pecho como una marca de hierro.  Su cuerpo había dicho basta. Se derrumbó sobre la cama sin quitarse ni los zapatos, abrazando una almohada como si fuera un chaleco salvavidas en medio de un naufragio. La habitación estaba en penumbra. Solo la chimenea crepitaba con leños nuevos que alguien había alimentado mientras ella dormía. El calor era denso, reconfortante, y olía a pino, a cuero y a algo más… algo animal y masculino que le hacía fr

El silencio tras la batalla era engañoso.Afuera, los guerreros de Ilai limpiaban la sangre de las piedras, recogían a los caídos, reforzaban los muros. Se escuchaban murmullos graves, el crujir de armaduras, el chisporroteo de antorchas. La noche olía a hierro, humo y a algo más oscuro: magia rota.Ilai caminaba hacia la torre con pasos pesados, pero firmes.Estaba cubierto de sangre.No toda era suya.Las garras aún querían salir. Sus músculos temblaban, no de cansancio, sino de rabia contenida. La luna seguía alta, empujando su naturaleza a rugir, a pelear, a poseer, a proteger.A proteger…A ella.Recordó la imagen de Oriana en el balcón.El miedo en su mirada.El grito de su nombre.Ese tirón brutal del vínculo que casi lo partió en dos.Recordó también cómo se desplomó cuando le ordenó volver a su habitación…Y algo en él se torció por dentro.No puedo seguir usándola así. No puedo…Pero al llegar a la puerta de madera oscura, la abrió sin pensar.Y la vio.De pie en medio de la

La habitación parecía más pequeña ahora, como si las paredes se hubieran acercado para contener el calor que ambos desprendían. El fuego de la chimenea crepitaba bajo, pero ya no era la fuente principal de luz: eran ellos. Sus cuerpos. El vínculo. La marca en el pecho de Oriana brillaba con un fulgor plateado que se filtraba a través de la tela fina de su camisón, y bajo la piel de Ilai latía la misma luz, respondiendo.Él la tenía aún sentada a horcajadas sobre sus muslos, pero ya no bastaba. Ilai la alzó con una sola mano en su cintura, como si no pesara nada, y la depositó sobre la mesa de roble. Los frascos de ungüentos tintinearon. Un cuenco cayó al suelo y se hizo añicos. Ninguno de los dos miró.—Quítamelo —susurró Oriana, tirando del cordón de su propio camisón con dedos torpes.Ilai no esperó. Con un movimiento rápido y preciso desgarró la tela desde el escote hasta el dobladillo. El aire frío rozó la piel desnuda de ella un segundo… y luego ya no hubo frío. Solo él. Sus ma