La rutina se instaló en la clínica con la precisión implacable de un mecanismo de relojería bajo asedio. Las siguientes cuarenta y ocho horas transcurrieron en un equilibrio tenso y meticuloso, cada minuto dividido entre la frágil recuperación de sus cuerpos y los preparativos silenciosos para la guerra que se avecinaba. Los gemelos, Lucas y Emma, comenzaban a mostrar las primeras señales alentadoras de una robustez creciente. Sus llantos, antes débiles y quejumbrosos, ganaban volumen y fuerza, reclamando su espacio en el mundo. Sus pequeños cuerpos, bajo el cuidado constante de Anya y el equipo neonatal, perdían día a día esa fragilidad translúcida y aterradora, redondeándose con los primeros y valiosos gramos de peso. Anya dirigía el cuidado de los bebés con una eficiencia que rayaba en lo militar, mientras Gael, desde su consola, tejía su red de inteligencia sobre los movimientos de Silas y la expansión depredadora de "La Serpiente Blanca". Cada informe era una pieza más en un tabl

La confesión completa de Silas llegó en el tercer amanecer. Gael proyectó el informe final en la suite, mostrando un mapa de la ciudad donde los últimos puntos rojos que representaban a los remanentes de John se apagaban uno tras otro. La operación de contención había sido limpia, quirúrgica. Como extirpar un tumor cuyas metástasis ya se habían mapeado y eliminado."Es el final," anunció Gael, con su habitual falta de emoción. "Sin Silas, la estructura se desmorona. No queda nadie con la inteligencia o la fuerza de voluntad para reconstruir lo de John."Félix, de pie frente al ventanal, asintió lentamente. Estiró los músculos de la espalda, sintiendo el leve tirón de la cicatriz en su costado. Ya no era un dolor punzante, sino un recordatorio sordo, casi familiar. Una parte más de su geografía corporal. Su mirada, sin embargo, no se posaba en el mapa de victoria, sino en Clara. Ella estaba arrodillada junto a la cuna térmica de Lucas, sus dedos acariciando la espalda del bebé mientras

La madrugada los encontró entrelazados, sudorosos y exhaustos, pero lejos de saciados. El primer acto había sido una reclamación posesiva, una demostración de poder físico tan visceral como un terremoto. Pero Félix sabía que el verdadero arte de la dominación no residía en la fuerza bruta, sino en la variedad, en la exploración meticulosa de cada faceta de la sumisión. Era un arquitecto del placer, y el cuerpo de Clara era su lienzo, su templo y su instrumento. La posesión inicial era solo el primer trazo, tosco y necesario, en un cuadro que pretendía ser una obra maestra de sensaciones.Mientras Clara jadeaba, tratando de recuperar el aliento, su pecho subiendo y bajando en una ráfaga desordenada, él se deslizó de la cama con la fluidez de un felino. La observó desde la penumbra, tendida sobre las sábanas revueltas como una ofrenda. Su piel, pálida a la luz de la luna, estaba marcada por el rojo sutil de sus manos, un mapa de su posesión. Su sexo, entre sus muslos temblorosos, aún pa

El motor de la SUV blindada ronroneaba con una potencia contenida, un sonido que se había vuelto la banda sonora de sus vidas. A través de los cristales polarizados, el mundo era una acuarela desdibujada de grises y verdes. Clara observaba el paisaje, pero su mente no estaba en la carretera. Estaba anclada en el recuerdo vívido de la Sala de Juegos al amanecer, en el peso de la frente de Félix sobre su hombro, en el silencio que había dicho más que mil juramentos. Cada curva del camino parecía alejarlos de ese santuario íntimo y acercarlos a la realidad compleja que habían construido: una fortaleza donde la vida y la muerte se balanceaban en el filo de una navaja.Félix conducía. No era lo usual, pero hoy había despedido al conductor con un gesto seco. Sus manos, aquellas que horas antes habían explorado su cuerpo con una mezcla de crueldad exquisita y ternura devastadora, se posaban ahora ligeras sobre el volante de cuero. No revisaba pantallas, no atendía llamadas. Su atención estab