La noche había caído como un velo espeso sobre la ciudad. La residencia de Cyrus, imponente y sobria en su arquitectura de piedra oscura y ventanales amplios, parecía un refugio ajeno al caos que se desataba afuera. Dentro, el silencio se extendía con una calma inquietante, solo interrumpido por el crepitar leve de la chimenea del estudio principal. Blair estaba allí, de pie frente al ventanal. Llevaba una blusa color marfil, ligeramente desabrochada en el cuello, y un pantalón oscuro que delineaba con sutileza sus movimientos. La luz del fuego jugaba con su silueta, y el reflejo de las llamas parecía trazarle un aura dorada alrededor de la piel. Cyrus la observaba desde el otro extremo de la habitación. Llevaba horas con la camisa arremangada, el nudo de la corbata suelto y la mirada fija en ella, como si su sola presencia lo mantuviera entre la razón y la locura. Habían pasado días desde el escándalo público. Días en que la prensa, los socio

El club Cross no olía a humo ni a vino, sino a poder. Un perfume invisible, pesado, que se pegaba a la piel y hacía que hasta el aire pareciera tener dueño. Las lámparas de cristal bañaban el salón principal en una luz dorada que no lograba suavizar la oscuridad de las miradas. Cada carcajada sonaba ensayada, cada apretón de manos era una jugada. Todo parecía una de teatro ensayada.Blair se detuvo en la entrada unos segundos, ajustando la caída de su abrigo negro. Respiró hondo, lo suficiente para dominar el temblor que amenazaba con traicionarla. Había estado en incendios, en medio del caos, rodeada de llamas y humo, pero jamás había sentido tanto peligro como entre esas paredes cubiertas de mármol y dinero sucio. Ella estaba segura de que en ese mundo se movían negocios ilícito. Aunque la pantalla fuera totalmente otra.—Son solo hombres —se dijo mentalmente tratando de mantener la calma para no levantar sospechas—. Hombres que se creen dioses.Sus pasos resonaron con un eco elegan

La pantalla del computador ardía con líneas de coordenadas en movimiento. El reflejo azul iluminaba el rostro de Cyrus Cross, endurecido por la tensión.Su mano derecha temblaba apenas perceptiblemente sobre el ratón, mientras la izquierda sostenía el teléfono con fuerza.El mapa mostraba un punto rojo intermitente moviéndose bajo el distrito antiguo de la ciudad.—La señal está débil, pero sigue activa —informó Héctor, su jefe de seguridad—. Está en los túneles subterráneos, cerca del viejo club Monarch.Cyrus no respondió. Su mandíbula marcada se tensó.Cada segundo sin verla era un segundo perdido entre los escombros del miedo y la desesperación.Desde el otro lado del cristal, el reflejo de la noche parecía observarlo: el magnate poderoso y controlado, reducido ahora a un hombre que no podía pensar con claridad. Había visto muchas veces el rostro del peligro, había firmado contratos que arruinaban fortunas, había desmantelado imperios enteros con una palabra.Pero nada lo preparó

Las horas pasaron como un borrón y el amanecer de aquel día no trajo luz, sino un resplandor metálico que parecía venir de los helicópteros sobrevolando la ciudad.El aire estaba cargado, denso, como si el concreto mismo contuviera la respiración.El mundo se había convertido en un campo minado de titulares, y en el centro del caos, el nombre de Cyrus Cross brillaba como un emblema caído.“Magnate en la cuerda floja: presuntos vínculos con red militar y contrabando internacional.”“El escándalo Cross amenaza los cimientos del poder corporativo.”Los noticieros repetían su rostro, congelado en una mezcla de serenidad y furia, mientras analistas discutían su posible arresto.El país entero esperaba su aparición.Y él, contra todo consejo, había decidido no esconderse, iba a dar la cara porque no era un cobarde.El vestíbulo principal del edificio Cross se transformó en un escenario.Cámaras, micrófonos, luces blancas que con su resplandor herían los ojos.Un mar de periodistas que olía

El amanecer se filtraba tímido por los ventanales de cristal del despacho de Cyrus. Aquel brillo dorado caía sobre la superficie del escritorio, reflejándose en los informes, los contratos y los recortes de prensa que narraban, con palabras grandes y rotundas, lo que muchos ya proclamaban sin temor: la caída de Balmaseda.Habían pasado semanas de ataques, desconfianza y fuego cruzado. Pero esa mañana, por primera vez en mucho tiempo, el imperio de Cyrus parecía respirar con libertad.El teléfono vibró sobre la mesa. Era un mensaje de su asesor jurídico:“La Corte ha rechazado la apelación. El caso está cerrado. Eres oficialmente libre de toda acusación.”Cyrus permaneció unos segundos mirando la pantalla, sin mover un músculo. No podía creer que todo había salido a la perfección.Luego, exhaló profundamente. No fue una sonrisa lo que se dibujó en su rostro, sino algo más grave, más silencioso: una mezcla de alivio y amargura. Sabía que esa victoria tenía un precio, uno que se medía en