La pantalla del computador ardía con líneas de coordenadas en movimiento. El reflejo azul iluminaba el rostro de Cyrus Cross, endurecido por la tensión.

Su mano derecha temblaba apenas perceptiblemente sobre el ratón, mientras la izquierda sostenía el teléfono con fuerza.

El mapa mostraba un punto rojo intermitente moviéndose bajo el distrito antiguo de la ciudad.

—La señal está débil, pero sigue activa —informó Héctor, su jefe de seguridad—. Está en los túneles subterráneos, cerca del viejo club Monarch.

Cyrus no respondió. Su mandíbula marcada se tensó.

Cada segundo sin verla era un segundo perdido entre los escombros del miedo y la desesperación.

Desde el otro lado del cristal, el reflejo de la noche parecía observarlo: el magnate poderoso y controlado, reducido ahora a un hombre que no podía pensar con claridad.

Había visto muchas veces el rostro del peligro, había firmado contratos que arruinaban fortunas, había desmantelado imperios enteros con una palabra.

Pero nada lo preparó