Adriano Monteiro já não dormia. As madrugadas tornaram-se longas demais, preenchidas por copos de uísque e pensamentos que não o deixavam respirar. O espelho do escritório mostrava um homem envelhecido em questão de semanas: olheiras profundas, a barba mal-feita, os olhos vermelhos de insônia. Ele, que sempre controlara a narrativa da própria vida, agora não passava de um ator acuado em um palco iluminado demais.Naquela manhã, um telefonema de um contato no banco confirmou seus piores temores: alguém havia mexido em suas contas secretas. Ele não precisou de explicações. Só uma pessoa tinha inteligência e coragem suficientes para chegar até ali. Clara.A raiva e o pânico misturaram-se como veneno nas veias. Pegou o carro e dirigiu sem destino, até parar diante do prédio modesto onde sabia que ela estava vivendo. O porteiro tentou barrá-lo, mas a fúria em seus olhos o fez recuar. Subiu as escadas como um animal encurralado, cada degrau ecoando sua pressa.Bateu na porta. Clara abriu se

A sala de reuniões da Monteiro Corp nunca fora tão silenciosa. O espaço amplo, decorado com mármore frio e quadros que representavam décadas de poder familiar, agora se tornava o palco de uma execução. Adriano Monteiro entrou com passos pesados, tentando manter a postura ereta, mas todos os olhos já o julgavam. Os sócios estavam reunidos, gravatas impecáveis, olhares severos. Cada um deles segurava uma cópia da intimação que circulava pela imprensa: Adriano Monteiro convocado a depor sob acusação de desvio de fundos e fraude corporativa.Um dos sócios mais antigos, homem de cabelos grisalhos e voz firme, tomou a palavra.— Monteiro, a empresa chegou ao limite. Os clientes perderam a confiança, os investidores recuam, a imprensa nos crucifica todos os dias. Não podemos mais sustentar o peso das suas escolhas.Adriano tentou intervir. — Ainda não foi provado nada. Há apenas acusações… eu posso contornar, posso…— Pode o quê? — interrompeu outro, mais jovem, os olhos faiscando de impaciê

Clara Monteiro acordou cedo naquela manhã, o sol filtrando-se pela cortina leve do novo apartamento. O silêncio que antes parecia uma prisão agora era companhia, uma calma diferente. Não havia passos masculinos ecoando pelo corredor, não havia o peso da mansão que cheirava a mentira. Só ela, seu respirar, e a cidade lá fora que continuava indiferente à queda dos poderosos.Serviu o café devagar, degustando cada gole como um rito. Há anos não sentia o sabor simples da rotina sem medo de quando a próxima traição viria. Pela primeira vez, não havia olhos vigiando seus movimentos, nem voz manipulando suas decisões. Era livre. E a liberdade, descobria, tinha gosto de café quente e silêncio.Mas a liberdade ainda carregava sombras. Adriano estava preso, sim, mas Elena permanecia à solta, escondida atrás do rótulo de “colaboradora da justiça”. O mundo a olhava agora não como a amante brilhante, mas como cúmplice que, por desespero, entregara o homem que jurava amar. Ainda assim, havia em seu

O vento carregava o cheiro salgado do mar quando Clara desceu do carro. O aeroporto estava atrás dela, e diante, uma linha infinita de areia e água se estendia como se o mundo tivesse decidido oferecer-lhe um caminho novo. A viagem não fora planejada em detalhes; pela primeira vez, ela permitira que a vida a surpreendesse. Escolhera um destino sem passado, sem marcas de dor, apenas a promessa de recomeço.Carregava pouca bagagem. Deixara para trás vestidos caros, joias herdadas de um casamento manchado e até mesmo lembranças físicas que poderiam prender seu coração. Em sua mala, apenas o essencial: alguns livros, roupas leves e um caderno em branco. Um espaço intocado, pronto para ser escrito com a própria vida.Nos primeiros dias, Clara explorou o lugar como quem aprende a respirar de novo. Caminhava pelas ruas estreitas da pequena cidade costeira, sentava-se em cafés onde ninguém a reconhecia, ouvia as conversas triviais de moradores que viviam sem a pressa da capital. Era um anonim

A prisão tinha um ritmo implacável: o barulho das chaves girando nas celas, os gritos de guardas no corredor, o som metálico das grades que abriam e fechavam em intervalos previsíveis. Adriano Monteiro já começava a se acostumar com essa cadência amarga, mas cada noite em claro lhe lembrava que o mundo lá fora continuava girando sem ele.Deitado na cama estreita, olhos fixos no teto manchado, ele remoía um pensamento que crescia como uma febre: Clara estava livre demais. O nome dela aparecia em jornais, não como vítima, mas como sobrevivente. Alguns veículos até a exaltavam como símbolo de força. E isso, para Adriano, era a derrota mais cruel.Uma tarde, no refeitório, aproximou-se de um homem que tinha fama de “resolver problemas” mesmo atrás das grades. Magro, olhar sombrio, sempre cercado por pequenos favores. Chamava-se Braga.— Preciso de alguém lá fora — disse Adriano em voz baixa, deslizando um cigarro no bolso do outro. — Quero que encontrem alguém.Braga arqueou uma sobrancel