El teléfono vibró nuevamente suavemente sobre la mesa de noche.Ezequiel lo tomó casi de inmediato, como si su cuerpo hubiese reaccionado antes que su mente. Al leer el mensaje, el aire se le quedó atrapado en el pecho por un segundo.Valentina:Y tú en mí.Nada más. Tres palabras. Pero suficientes para hacerle sentir cómo el corazón se le aceleraba de una forma incontrolable, cálida, profunda. No era nerviosismo. Era certeza. Era ese tipo de emoción que no empuja ni exige, solo se instala y permanece.Sonrió, apoyando la cabeza contra la almohada, con la mirada perdida en el techo. Pensó en lo lejos que había llegado todo… y en lo natural que se sentía haber llegado hasta ahí con ella.Ese mensaje lo arrastró, sin resistencia, a un recuerdo que siempre volvía cuando pensaba en futuro.El día en que decidió contarle a su familia sobre Valentina.Había sido un viernes por la tarde, semanas antes de ese fin de semana familiar que ya era tradición en la casa Thoberck: juegos de mesa, cen

Fiorela siempre había creído que las emociones eran como variables en una ecuación compleja: podían existir, sí, pero debían estar bien ubicadas para no alterar el resultado final. Desde pequeña había aprendido a observar, a medir, a anticiparse. Tal vez era herencia de Lucas, con su mente estratégica y su visión de futuro; tal vez de Emilia, con esa capacidad casi quirúrgica de separar lo urgente de lo importante. O quizá era simplemente ella, Fiorela Renata Thoberck, construyéndose a sí misma con una mezcla exacta de ambición y sensibilidad contenida.La universidad le había dado un nuevo escenario para poner a prueba todo eso.Aquella tarde, estaba sentada en una de las mesas exteriores del campus, con su notebook abierta y varios apuntes ordenados de forma impecable. A su alrededor, el murmullo de otros estudiantes, risas, conversaciones cruzadas. Ella estaba concentrada, pero no del todo. Había una parte de su mente —pequeña, insistente— que se escapaba una y otra vez hacia el mi

Emilia observó a Fiorela desde el umbral del living sin hacer ruido, como si temiera romper algo frágil que flotaba en el aire. Su hija estaba sentada en el suelo, rodeada de carpetas, un cuaderno abierto y el computador portátil apoyado sobre una mesa baja. Tenía el ceño apenas fruncido, esa expresión concentrada que Emilia conocía demasiado bien… porque era la misma que había visto cientos de veces en su propio reflejo años atrás.Fiorela no notó su presencia de inmediato. Estaba subrayando algo, murmurando ideas en voz baja, tachando una línea y volviendo a empezar. No había ansiedad en sus movimientos, sino determinación. Orden. Propósito.Emilia apoyó el hombro contra la pared y dejó que el recuerdo la alcanzara sin resistencia.Se vio a sí misma joven, sola, cargando responsabilidades que no había elegido, aprendiendo a ser fuerte antes de aprender a ser feliz. Recordó las noches sin dormir, los casos imposibles, el miedo constante de fallar… y también la convicción férrea de no

Tercer año. Casi el final.Hay una energía particular cuando sabes que algo está por cerrarse. No es alivio exactamente, tampoco nostalgia pura. Es como si el tiempo se tensara, como si cada día tuviera un peso distinto porque ya no es solo presente: es antesala.Así se sentía el tercer año mientras se nos escurría entre los dedos.Ezequiel fue quien lo dijo primero, una noche cualquiera que terminó convirtiéndose en una de esas que no se olvidan. Estábamos en casa, mamá revisaba unos informes en la mesa del comedor, papá había llegado tarde de TecnoInv y yo fingía estudiar, aunque en realidad estaba escuchándolo todo.—Ya decidí cuándo y dónde —dijo Ezequiel, con una calma que solo él podía tener.Mamá levantó la vista de inmediato. Papá cerró el computador.—¿Cuándo y dónde qué? —pregunté, aunque mi corazón ya sabía la respuesta.—La propuesta —respondió—. Será en el parque. El mismo lugar donde le pedí ser mi novia.El silencio que siguió no fue de sorpresa, sino de emoción conteni

Ya no podía evitarlo. No ese día.El último día del tercer año llegó con una claridad incómoda, como si todo lo que había postergado decidiera alinearse para exigirme una respuesta. Las aulas se sentían distintas, más livianas, más ruidosas. Risas, abrazos, promesas lanzadas al aire. El fin de una etapa siempre trae esa mezcla rara de alivio y vértigo.Y Santiago estaba ahí.No en los márgenes. No a la distancia prudente que yo había construido con tanto cuidado en las últimas semanas. Estaba frente a mí, apoyado en una de las columnas del patio central, con esa postura tranquila que nunca lo abandonaba… aunque sus ojos lo delataban.Me miró como quien ya no quiere huir.—¿Podemos hablar? —dijo.No fue una súplica. Tampoco una exigencia. Fue una puerta abierta que sabía que ya no podía cerrar.Caminamos sin rumbo fijo dentro del campus hasta detenernos bajo un árbol antiguo, uno de esos que han visto pasar generaciones enteras sin involucrarse en sus dramas. Yo crucé los brazos, más p