Quando a diplomacia se transforma em detonadorDR. CARVALHO BORGESParis à meia-noite é fria, mas o Hôtel de Crillon estava fervendo por dentro. Esse salão privado não foi montado para jantar; foi montado para medir egos.Cheguei com Leonardo, André e Ravi. Ele já não precisava mais da máscara de Lorenzo — todo mundo ali sabia que era Leonardo. André de terno alinhado, mas com a tensão de quem não dorme direito. Eu? Eu estava ali para ler a sujeira — cada gesto, cada mentira, cada silêncio.Amaro chegou logo depois, braço dado a uma loira de olhos azuis que eu já sabia quem era: Noêmia, sua enfermeira. Ao lado dele, postura rígida, olhos atentos.A porta abriu. Vittório entrou como dono do tempo: terno italiano, o anel com as serpentes brilhando. E a filha logo atrás — Isabella, grávida, a barriga evidente. O salão inteiro respirou pesado.As formalidades foram o verniz do que viria. Trocaram-se frases sobre “continuidade” e “linhas de comando”, bobagens para solenizar a lâmina. Vittó

Quando pai e filho decidem quem vai sobreviver DR. CARVALHO. Eu registrei tudo, cada silêncio, cada respiração: ali se acabava a negociação — começava a guerra. E uma coisa ficou clara como a lâmina recém-embainhada que ainda respirava no salão: a batalha agora não era só por empresas. Era por sangue, por honra, por filiações que se negavam ao controle. Vittório tinha saído com um recado e uma exigência. Na mesa, restara um estilhaço que só se juntaria no barulho dos tiros.Fechamos a noite com passos pesados, a sensação de que nenhuma cama seria mais segura, nenhuma criança mais apenas uma promessa. O Crillon voltaria ao silêncio de sempre quando as cortinas fossem. Lá fora, Paris seguiria indiferente. Aqui dentro, começava o que ninguém mais poderia frear.AMARO CASSANI— Noêmia, está tudo bem? —Leonardo perguntou baixo, mas firme.Ela não me olhou. — Não sei, Leo. Esse mundo de vocês é…Leonardo respirou fundo, a mão grande apoiada no ombro dela. — Eu sei. Mas não é diferente do

Quando a guerra veste terno e anel de serpentesDR. CARVALHO BORGESNão escrevo crônicas, escrevo provas.E o nome que se repete nos meus relatórios, nos bancos de dados e nos registros de sangue é o de Vittório Salvatore Bianchi.👑 Nome: Vittório Salvatore BianchiIdade: 61 anosOrigem: Nápoles, ItáliaEle não desaparece. Pelo contrário: aparece em todos os lugares ao mesmo tempo. É chamado de “O Fantasma de Nápoles” porque ninguém entende como consegue estar sorrindo em coquetéis de arte, apertando mãos de políticos em Roma, discursando em fundações de caridade em Paris e, simultaneamente, ordenando execuções em Marselha.Na superfície: filantropo generoso, investidor refinado, patrono das artes.No subterrâneo: código de medo.PerfilUm líder frio e calculista, com décadas de influência no submundo europeu.Na alta sociedade, circula como empresário de logística internacional. Mas por trás do verniz, é o cérebro da SABINO — Società Armata di Benefici Illeciti Nascosti Occulti.📌

Quando a vingança vira rotinaLEONARDO CASSANICaralho. Essa merda de aliança entre meu pai e o Vittório nos enfiou num buraco de ratazanas. Não é só casamento arranjado; é pacto com quem negocia morte e dinheiro sujo como se fosse mesa posta. Eles se cumprimentam com sorrisos de porco e depois apertam gatilhos nas costas um do outro. Respeito e ódio convivem ali — e eu herdo esse nó.Não durmo direito há cinco dias. Nem lembro a última vez que fechei o olho sem ver o rifle, a mira vermelha no vidro de uma janela, um corpo caindo no asfalto. Vim do Brasil com o coração apertado e a mira no pensamento. Norman — Norman, porra — lateja na cabeça como dor que não cala. Quis trazê-la comigo, mas com Vittório vivo sei que ela vira alvo. Então eu faço o que sei: preparo a guerra.Sento no parapeito do prédio, a luneta grudada no olho como se fosse extensão de mim. O AWM .338 Lapua está apoiado na almofada, o cano comprido e frio parecendo um dedo apontado para a cidade. Não é arma de exibici

Quando proteger alguém se confunde com querer essa pessoaANDRÉ MARTINS ALBUQUERQUEMinhas mãos estão suando. O couro do braço da poltrona do jatinho parece escorregar entre meus dedos. Faz pouco mais de dois meses que não vejo a Norman, mas parece uma eternidade. O coração dispara como se fosse uma corrida sem linha de chegada. Em frente a mim, sentado com a mesma calma de sempre, está o Ravi. Mas eu conheço aquele olhar. Ele não está só olhando pela janela; ele está lendo cada centímetro do meu rosto.— Vai, André — ele solta, voz firme, quase um tapa. — Vomita logo essa porra. Estamos indo pro Brasil às pressas, eu tô aqui sem saber nada, e você tá me usando de escudo.Baixo a cabeça. Puxo ar como se tivesse mergulhado fundo. O peito arde. É hora de assumir.— Eu e o Leo conhecemos a Norman no escritório. Você sabe que o último andar da Cassani’s virou um… sei lá… um labirinto de segredos e jogos de poder. Eu nunca me envolvi com mulher nenhuma dali. Sempre mantive distância. Mas e