Quando o dossiê vira guerraLEONARDO CASSANI Eu já não precisava do USB.Norman me dera o dispositivo dias antes — um gesto de precaução, um file backup que ela carregou de Mônaco porque, como sempre, preferia ter um pedaço de verdade na palma da mão. Não precisava mesmo — eu já tinha os olhos da Cassani: servidores, câmeras e backups internos. O pen-drive de Norman era garantia emocional; o que importava estava nas minhas telas e na sala que transformei em centro de operações. Ela me disse: “Guarda isso, Leo. Se algo acontecer, não confio em ninguém lá.” Eu guardei o trancado num cofre pequeno, etiqueta em vermelho: Norman — Mônaco.Mas o que me trouxe praquela sala naquela hora da manhã não foi a segurança dela. Foi a certeza de quem eu era: o homem que herdou uma infraestrutura que disfarçavam de “empresa de segurança”. A Cassani Security tinha olhos — câmeras, microfones, registros de acesso. A minha mão tocou a paleta de luzes e, por trás da porta oculta do porão da casa do Lore

Quando o poder sangra pelo cheiroVITTÓRIO BIANCHIA porta bateu atrás dela como um tiro abafado. O silêncio que ficou me engasgava mais do que o cheiro que aquela vadia deixou no ar. Esperma. Suor. O recado dele.Passei a mão pelo rosto, depois pelo anel dos Bianchi — as serpentes entrelaçadas em torno da adaga. Símbolo de poder, de controle, de sangue. Mas, pela primeira vez em muito tempo, o símbolo me pareceu sujo. Profanado.Amaro Cassani.O velho bastardo não só sobreviveu ao tiro que mandei, como ainda ousou me cuspir na cara através da minha própria filha. Usou Isabella como carta, como isca, como brinquedo. E pior: me fez receber esse recado impregnado nela, como se eu fosse obrigado a respirar o cheiro dele dentro da minha casa.— Figlio di puttana… — rosnei, cuspindo no chão.A imagem dela gemendo por ele me corroía. Não porque eu me importasse com a honra dela — Isabella nunca passou de moeda de troca. Mas porque ele conseguiu me atingir. Ele riu de mim. Ele me mostrou que

Quando a aparência vira armaAMARO CASSANIEntrei em casa com passos medidos — o suficiente para que a governanta levantasse o olhar e Noêmia, na cozinha, oferecesse o braço. A bengala? Um adereço que uso quando convém. Não porque eu não possa andar sem ela; porque, se eu aparentar depender, alguém permanece. É assim que se prende atenção. Hoje precisava disso mais do que nunca.A cozinha cheirava a alho e manteiga; Noêmia e a governanta riam baixinho, picando ervas. A domesticidade me dava nostalgia pela sua normalidade. Eu não vim buscar normalidade. Vim buscar companhia, presença, um laço que não se desfaz com medo — e ela estava aqui.Ouvi o telefone tocar no escritório. — Já volto — murmurei, e segui para o escritório. Fechar a porta era a cortina entre o teatro e a ação. Afastei a bengala da mesa e caminhei firme até o telefone, como quem monta uma armadilha com calma.O toque cortou o ar como lâmina. Peguei a linha sem pressa, engolindo o ar antes de falar.— Vittório. — disse

Quando o desejo faz o outro querer ser melhor, pertencer. AMARO CASSANI Levanto a mão e afasto, não para esconder, mas porque já não domino aquele embaraço. — Amaro — corrijo, num pedido. — Por favor.Ela vira o rosto, a vergonha desenhando uma linha de fogo nas bochechas. — Isso não é… ereção involuntária. — as palavras saem quase num sussurro, um pouco trêmulas. — Isso é tesão.Eu a prendo pelo olhar. O que quero é muito mais do que sexo: quero que ela veja o homem por trás do nome, que entenda que o que me move é outra coisa além do hábito.—Eu quero muito você Noêmia. Fica comigo.— Eu não posso e… Você tem aquela jovem — ela murmura, tentando construir uma muralha com o que julga ser óbvio — eu… eu não vou brigar por homem algum. Eu não sou esse tipo de mulher.A frase deveria ser alívio. E é — e ao mesmo tempo corta como navalha. Eu sei que ela pensa em ética, em carreira, em limites. E sei também que ela pensa: eu sou o patrão, eu sou a armadilha. E talvez eu mereça. Mas a v

Quando o passado encontra uma chance de futuroNOÊMIA PAIXÃOO quarto ainda cheirava a banho quente e a corpo. O lençol grudava na pele como uma segunda pele, misturando suor, perfume e sal. Eu tentava controlar a respiração, mas a cada vez que olhava para Amaro, nu à minha frente, o peito subia mais rápido.Ele me encarava como se ainda quisesse me decifrar. O cabelo grisalho caía rebelde na testa, os ombros largos ainda úmidos, e aquela postura — não a de um paciente, mas de um homem inteiro, dono do próprio corpo. Só os olhos denunciavam uma coisa nova: vulnerabilidade.— Boneca… — ele quebrou o silêncio, a voz grave e baixa. — Me fala. Como assim você estava cinco anos sem sexo? E por quê?Sentei-me na cama de frente para ele. Amaro fez o mesmo, os dois nus, os joelhos quase se tocando. Passei as mãos pelos cabelos para encontrar fôlego antes de falar.— Eu me casei com 29 anos. — comecei. — Eu era apaixonada por ele… sabe aquela paixão cega, onde só existe ele? Todo mundo me avis