NoraMe arrastro hasta mi bolso, saco el aparato. La pantalla brillante en la penumbra es una bofetada.Soren.2 mensajes sin leer.Mi mano tiembla. Una parte de mí, la Nora de ayer, la Nora idiota y asombrada, quiere abrir. Quiere leer las palabras que, sin duda, buscan calmarme, reconquistarme. "Querida, me preocupas." "Clémence está loca, no la escuches. Lo que tenemos es diferente."Pero la Nora de hoy, la que fue desmantelada en un banco público, sabe. Sabe que son solo palabras. Las mismas que debió escribirle a ella, hace seis años, a otra. Las mismas que le escribirá a otra, en unos meses o unos años, cuando yo me haya convertido en la obsesionada, la loca, la antigua.No leo los mensajes. Coloco el teléfono en el suelo. Me levanto, tambaleándome, y camino hacia el baño.La mujer en el espejo me da miedo. Los ojos hinchados, enrojecidos, el rímel escurriendo en marcas negras sobre un rostro descompuesto por el dolor. Me miro. De verdad. ¿Quién soy? ¿La brillante colaboradora?

NoraA la mañana siguiente, a las 8:02, el correo electrónico llega como estaba previsto. Asunto: "Reincorporación - Nora Delmas". Lo abro con los dedos temblorosos. El texto es frío, profesional, sin el más mínimo rastro de los acontecimientos de la noche. Como si mi ataque pasajero de locura no hubiera sido más que una simple baja por enfermedad.Me visto mecánicamente, vistiendo un traje sobrio: chaqueta negra, camisa blanca. El uniforme de la asistente perfecta. En el espejo, mi reflejo me parece extraño. Las ojeras bajo mis ojos delatan el insomnio, pero mi rostro está terso, neutro. He practicado esta expresión durante una hora.El trayecto a la oficina es un borrón. Camino como una autómata, cada paso acercándome un poco más a mi prisión. Los familiares rascacielos parecen inclinarse hacia mí, amenazantes.Cuando llego al piso 42, el silencio es ensordecedor. El personal evita mi mirada, pero siento sus pesadas miradas en mi espalda. Todo el mundo lo sabe. Todo el mundo conoce

NoraLa cena es una obra maestra del surrealismo. Una comedia representada en la cuerda floja, sobre un abismo.Esperaba un restaurante discreto. Es todo lo contrario: una brasserie ruidosa y luminosa en el centro de la ciudad, abarrotada de colegas de la facultad y conocidos del mundo literario. Un escenario. Un teatro. Y yo, la marioneta de la que él sostiene los hilos.Me visto con un esmero maniático, eligiendo un vestido sobrio, cerrado, de un azul marino severo. Una armadura. Me peino, me maquillo, borrando todo rastro del derrumbe de hacía unas horas. En el espejo de mi apartamento, una extraña me mira, con los ojos fríos y la boca dibujada en una sonrisa neutra.Cuando Hugo llama a mi puerta, él también se ha puesto su traje de Profesor Desmarais, el hombre respetado, el brillante intelectual. Me ofrece un pequeño ramo de anémonas, de un rojo violento.—Para ti dice con una sonrisa que no alcanza a iluminar su mirada . Me hicieron pensar en ti. Frágiles en apariencia, pero tóx

 NoraLas nueve de la mañana. Mis tacones golpean el parqué encerado del vigésimo segundo piso, un sonido seco y vano en el pasillo silencioso y lujoso. Empujo la pesada puerta de mi propio espacio de trabajo: un despacho modesto, contiguo al suyo, una celda acristalada con unas vistas que deberían inspirarme y que, desde hace semanas, me marean.Dejo el bolso, enciendo el ordenador. La rutina. La mentira. Mi corazón late a toda velocidad, un tambor desbocado contra mis costillas. La memoria USB con el manuscrito terminado quema en el fondo de mi bolsillo. Es mi única moneda de cambio, mi escudo menguante.Antes de que pueda siquiera sentarme, la puerta de comunicación se abre. Está ahí, enmarcado en el hueco. Hugo. Traje de tres piezas gris perla, corbata de seda, mirada de glaciar. En esta guarida de Kronos International, encarna un poder de otra naturaleza, más frío, m&a

 NoraMedianoche. La torre Kronos es un esqueleto de vidrio y acero, vaciado de su sustancia humana. Las luces de seguridad proyectan largas sombras fantasmales en los pasillos desiertos. Mis pasos son silenciosos sobre la moqueta espesa. No he tenido elección. El mensaje de Hugo, recibido una hora antes, era inequívoco: «Mi despacho. Ahora. No me hagas esperar.».La puerta de su antro está entreabierta. Una luz tamizada se filtra. Empujo la hoja y entro.No está en su escritorio. Está de pie junto al ventanal, de espaldas a la ciudad centelleante. Se ha quitado la chaqueta y la corbata, el cuello de la camisa desabrochado. En la penumbra, se parece menos al dirigente y más al depredador que conocí en su despacho universitario. Más primario. Más peligroso.— Cierra la puerta, Nora.Su voz es baja, sin ira, pero cargada de una autoridad que no tolera la des