📓 Narrado por Miguel Satamini — Quarta-feira, 23h47 da noite A rua tava fria. Fria de um jeito que cortava o ar, mas ainda assim não bastava pra esfriar o que eu sentia. O vento batia contra o rosto, o terno aberto, o corpo tenso e nem o álcool fazia efeito. Renato podia rir o quanto quisesse, mas ele não fazia ideia do inferno que era tentar manter o controle quando a porra do nome dela não saía da cabeça. > Clara. O nome vinha e voltava, como uma febre. E quanto mais eu tentava apagar, mais queimava. Entrei no carro, o silêncio me engolindo de novo. Liguei o motor, mas não saí. Fiquei ali, com as mãos no volante, o olhar perdido na avenida vazia, sentindo o som do próprio coração bater no mesmo ritmo das lembranças que eu não queria ter. Ela me encarando no escritório. A voz dela firme, dizendo “então comece me deixando ir”. E o jeito como virou as costas, sem olhar pra trás. Aquilo não era coragem era desprezo. E, de alguma forma, me atingiu mais do

📓 Narrado por Clara — Sexta-feira, 16h43 da tarde O apartamento estava em silêncio, e isso era raro. Nem o som da rua conseguia atravessar a janela fechada. Só o barulho do zíper da mala e o ar-condicionado soprando um frio que não convencia nem o corpo, nem a alma. Passei a mão pelo espelho. O reflexo me devolveu uma mulher diferente menos “secretária”, mais “sobrevivente”. O blazer ficou pendurado na cadeira. As camisas brancas, alinhadas no cabide, ficaram pra trás. Hoje não. Abri a gaveta debaixo e puxei o conjunto de seda azul-marinho. A calça tinha corte justo, cintura alta, tecido leve o bastante pra respirar, mas firme o suficiente pra esconder o que eu ainda tentava curar. A blusa, de alça larga e decote discreto, deixava o ombro à mostra sem revelar demais. A cor abraçava minha pele clara, e pela primeira vez em muito tempo, eu não quis esconder. As marcas estavam quase secas, o tom avermelhado cedendo espaço ao rosado novo pele renascendo. Tocar nelas ainda

📓 Narrado por Miguel Satamini — Sexta-feira, 18h01 da tarde O jatinho aguardava na pista, reluzindo sob o entardecer. O sol se despedia atrás das nuvens, o céu tingido de laranja e chumbo. Bonito demais pra um dia que eu só queria esquecer. Clara subiu os degraus em silêncio. O salto dela ecoava no metal como batida de relógio lenta, precisa, irritante. Nem um olhar pra trás. Nem uma palavra. Aquela calma dela era o tipo de provocação que me deixava à beira. Entrei logo depois. O interior da aeronave cheirava a couro novo e whisky caro. Ela já estava sentada, perto da janela, o cinto fechado e o olhar perdido lá fora, como se o mundo além do vidro fosse refúgio. Silêncio. Um silêncio que enchia o ar mais do que qualquer conversa. O piloto anunciou a decolagem. Eu só dei um aceno, e o motor rugiu grave, poderoso, como se obedecesse ao meu humor. O avião começou a subir. As turbinas engoliram o som das palavras que a gente não dizia. E por alguns minutos, tudo que exi

📓 Narrado por Clara — Sexta-feira, 22h14 da noite Fiquei um tempo parada diante do vidro, só ouvindo o barulho do mar lá embaixo. A brisa vinha morna, misturada com o cheiro de sal e damas-da-noite que subia do jardim do resort. Angra tinha aquele tipo de beleza que quase faz a gente esquecer que o mundo pode ser cruel. Quase. Abri a mala e revirei as roupas até achar o que eu queria. Uma bermuda branca de tecido leve, um biquíni azul-escuro por baixo o mesmo que comprei sem coragem de usar e por cima, uma camisa de linho clara, folgada, com as mangas arregaçadas. Nada demais, nada de “secretária exemplar”. Só roupa de gente que quer respirar. Olhei de novo pro espelho: o cabelo solto, os pés descalços, a pele iluminada pela luz amarela do abajur. As marcas estavam ali, discretas, rosadas, mas quase invisíveis na penumbra. Pela primeira vez em muito tempo, eu não quis escondê-las. Peguei a chave-cartão, desci em silêncio pelos corredores vazios e saí pela late

📓 Narrado por Clara — Sexta, 00h15 da noite Eu me virei pra ir embora. O mar ainda rugia lá atrás, e o vento batia contra o rosto, gelado, como se quisesse apagar o que tinha acabado de acontecer. Mas antes que eu desse dois passos, senti a mão dele no meu braço. Forte. Insistente. — Me solta, Lacerda. — avisei, sem virar o rosto. Ele riu baixo, aquele riso debochado de quem não sabe quando parar. — Você acha mesmo que o Satamini vai te dar o que eu te ofereceria? Fechei os olhos, respirei fundo. — Cuidado com o que fala. — Tô só dizendo o que todo mundo vê. — provocou, aproximando o rosto. — Você se mata por ele, e ele mal nota quando você entra na sala. Puxei o braço, mas ele segurou de novo. O toque queimava. — Lacerda, solta. — Eu podia te fazer esquecer ele em uma noite. — disse, com a voz baixa, rouca, quase um sussurro. — Se um dia cansar de ser sombra, me procura. O tapa veio sem aviso. Seco, forte, cheio de tudo que eu não disse. Ele virou