📓 Narrado por Clara — Cafeteria da esquina, fim da tarde O vapor do café subia, lento, e eu me peguei observando as bolhas que se formavam na borda da xícara, como se nelas tivesse alguma resposta. Teresa não tirava os olhos de mim, mas não havia pressão naquele olhar só curiosidade boa, daquela que escuta de verdade. — Posso te perguntar uma coisa? — soltei, tentando disfarçar a voz hesitante. Ela assentiu, com aquele sorriso de quem tem tempo. — Claro, pode. Apertei a xícara entre os dedos, sentindo o calor esquentar a pele fria das mãos. — Se alguém… — comecei, mas parei, buscando as palavras certas. — Se alguém dissesse que te quer, mas... escondido. Que não pode te assumir. Que é “complicado demais”, mas ainda assim insiste em te ter por perto... Olhei pra ela, direto. — O que você faria? Teresa ficou em silêncio por alguns segundos. O tipo de pausa que diz mais do que qualquer resposta imediata. Depois pousou a colher na mesa e respirou fundo. — Eu pergun

📓 Narrado por Miguel Satamini — Terça-feira, 18h52 da noite As horas passaram, mas nenhuma delas fez o favor de andar direito. Trabalhar virou fingimento. Assinei papéis que nem li, respondi e-mails que nem lembro, e dei ordens só pra não ter que ouvir o próprio pensamento. O sol já tinha sumido, e o reflexo da cidade piscava nos vidros da minha sala como um palco cheio de fantasmas. Luzes de prédios, buzinas, o som do trânsito lá embaixo tudo seguia, menos eu. A caneta girava entre meus dedos. Clara ainda não tinha aparecido. Nem uma mensagem, nem um telefonema. Silêncio. Silêncio dela, que sempre foi o mais barulhento. Encostei as costas na poltrona e soltei o ar, impaciente. O terno ainda estava impecável, mas por dentro eu sentia o peso de um homem despido do controle que sempre jurou ter. O problema é que ela tinha aprendido a me ferir sem levantar a voz. Era só sumir. Só não atender. Só não aparecer e pronto. Eu virava o idiota que jurava não

📓 Narrado por Miguel Satamini — Manhã seguinte O sol me encontrou antes do despertador. A cabeça latejava, o gosto de uísque ainda grudado na garganta. Levantei com a paciência de um demônio acordado cedo demais. A ducha fria bateu no corpo e não serviu pra nada. Nem a água gelada apagava a lembrança dela nem o cheiro da porra daquele quarto. Vesti o terno escuro, a gravata bem justa no pescoço, e deixei o apartamento sem olhar pra trás. O porteiro tentou desejar “bom dia”, e eu só retribuí com o olhar. Bom dia, o caralho. O carro engoliu o asfalto com o mesmo humor que me engolia por dentro. Trânsito, buzina, gente demais existindo. E eu ali, remoendo o nome dela entre os dentes, como se mastigasse um erro. Cheguei na empresa antes de todo mundo. O elevador subiu em silêncio, e o espelho devolveu o reflexo que eu queria mostrar: o CEO de sempre. Frio. Intocável. No controle. Mentira pura. Mas quem ia perceber? Quarta-feira, 8h06 da manhã O som do elev

📓 Narrado por Clara — Quarta-feira, 8h14 da manhã O corredor parecia menor. Ou era o ar ficando pesado demais entre nós duas. Marisa continuava ali, braços cruzados, sorriso fino, o perfume invadindo cada centímetro de oxigênio que ainda restava. Ela queria confronto e eu… Eu já não tinha mais medo de confronto nenhum. Dei um meio passo pra frente, sem recuar o olhar. — O problema da coragem, Marisa, é que quando aparece… a verdade também vem junto. — falei, calma. — E eu tenho a impressão de que você não saberia lidar com nenhuma das duas. Ela riu. Baixo. Forçado. Aquele riso de quem tenta disfarçar o golpe que já entrou. — Eu só lido com fatos, querida. — retrucou, ajeitando o blazer no corpo. — E o fato é que, desde que você apareceu, o senhor Satamini anda… diferente. — Diferente como? — perguntei, sem piscar. — Impulsivo. — ela respondeu, sorrindo. — Mudando horários, desmarcando reuniões, faltando eventos importantes. — Deu um passo pra frente, o salto batendo seco

📓 Narrado por Clara Entrei no banheiro com o corpo em chamas não de desejo, mas daquela dor muda que o orgulho disfarça e o corpo denuncia. Tranquei a porta. Encostei as costas frias na parede de azulejo e deixei o ar sair, pesado, trêmulo. Só quando me vi sozinha no espelho, a verdade apareceu inteira. O rosto ainda estava impecável maquiagem firme, expressão controlada. Mas o braço… O ponto onde ele segurou latejava. A manga da blusa arrastou no tecido e doeu. Do tipo de dor que não grita, mas consome. Ergui o pano devagar. O espelho devolveu o que eu já sabia, mas odiava ver: as bolhas pequenas, sensíveis, agora rompidas nas bordas. A pele avermelhada, como se o toque dele tivesse acordado o que o remédio ainda não tinha apagado. — Merda… — murmurei baixo, o som ecoando no azulejo. Fui até minha bolsa, abri o zíper e peguei o pequeno estojo de remédios. Tudo estava ali comprimidos, pomada, gaze, o ritual que ninguém nunca podia ver. Girei a tampa