El despertador suena como un golpe en la cabeza. Emily se cubre la cara con la manta. Solo cinco minutos más. Se quedó estudiando hasta tarde para el examen de hoy. Se levantó a las tres de la mañana, repasó fórmulas, tomó café frío y volvió a dormirse sin querer. Ahora el cuerpo le pesa como si llevara piedras encima.Se levanta como puede y camina al baño. Está ocupado. Suspira. No es la primera vez.Sale al pasillo y se detiene. Hay cristales rotos en el piso. Gotas de sangre. La camisa de su papá está tirada, rasgada. Otra pelea. Otra noche de borrachera. Otra vez lo mismo.—¿Papá? —pregunta, acercándose de nuevo a la puerta del baño.No hay respuesta. Solo el sonido del agua cayendo. La puerta está entreabierta. Empuja y lo ve: tirado en el suelo de la ducha, con una herida en la frente y otra en el costado. El agua le cae en la nuca. Está dormido. O quizás desmayado.Emily suspira. Cierra la ducha, lo arrastra hasta la cama y le cura las heridas como puede. A sus diecinueve años

Emily respira profundamente antes de bajarse de la limusina. El vestido que luce es recto y sin mucha elegancia, pero es lo único que tiene. Su guardarropa consta de tres pantalones vaqueros, un puñado de camisetas, la mayoría con el logo de la universidad de St. Johns. No se ha preocupado en adquirir más que uno o dos vestidos porque en realidad nunca sale. Las fiestas o clubes no son para ella.Agradece que el chofer se haya decantado por el estacionamiento subterráneo y el ascensor personal. No desea levantar especulaciones ni comentarios de pasillo entre sus compañeras de trabajo.—Pase adelante, señorita Campbell —el hombre que la acompaña se comporta como un caballero.La deja caminar delante de él. Abre y cierra las puertas donde se encuentre, dentro o fuera del auto. Tiene cara de ogro, según la expresión de seriedad que mantiene, pero nada se compara con la cara de su jefe.Y es que Nicolay Romanov parece salido de una película de mafia al estilo Los Intocables. La puerta del

El miedo se cierne entorno a la habitación. Emily está allí, con el contrato en las manos, y reconoce que el silencio pesa más que cualquier amenaza. El papel tiembla entre sus dedos. Las cláusulas parecen gritarle que su vida ya no le pertenece.Nicolay se mueve por el espacio como si fuera suyo. Como si el mundo entero le obedeciera. Ella lo observa desde el borde del sofá, con el corazón latiendo en la garganta. El aire se siente denso. El miedo, ya es familiar.—¿Lo leyó completo? —pregunta él, sin mirarla.—Sí —miente. No pudo pasar de la cláusula tres. Su mente se nubló al leer “acompañante exclusiva”.—Entonces sabe lo que está en juego.Emily aprieta los labios. No quiere hablar. Se niega a quiere negociar. Pero tampoco puede ignorar lo que acaba de vivir. Los disparos. El caos. La amenaza. La certeza de que su familia está en peligro.—¿Por qué yo? —pregunta al fin. Su voz es baja, pero firme.Nicolay se detiene. La mira. Y por primera vez, no parece tan cruel. Parece cansado