(POV Selene)O uivo ainda ecoa dentro de mim quando Dorian me puxa para mais perto, o corpo dele rígido como pedra. O campo silencioso de repente parece pequeno demais, estreito demais, como se cada sombra escondesse olhos observando.— Temos que voltar. — A voz dele é baixa, carregada de urgência.— O que foi isso? — pergunto, a respiração presa no peito.— Não importa agora. — O olhar dele se fixa no meu, intenso, perigoso. — Só não se afasta de mim.Eu devia obedecer, devia apenas correr ao lado dele, mas minhas pernas travam. O calor ainda pulsa sob a pele, como se algo maior estivesse tentando sair. O coração martela, acelerado, e sinto cada batida como um tambor de guerra.Ele percebe. Dorian sempre percebe.— Selene... — O tom é um aviso, mas também é outra coisa. Algo que vibra entre nós e me faz prender o ar.— Eu não consigo desligar. — Minha voz sai falha, carregada de desespero. — Essa coisa dentro de mim não para. É como se tivesse tomando conta...Dorian segura meu rosto

(POV Selene)O depósito ainda cheira a sangue, mesmo depois que os corpos foram retirados. Eu me sento no canto, o bastão ainda nas mãos, como se fosse a única coisa me mantendo no chão. O eco da luta pulsa na minha pele, como se ainda estivesse acontecendo dentro de mim.Dorian e Ronan discutem em voz baixa do outro lado da sala. Não entendo todas as palavras, mas o tom é claro: eles falam de mim. Sempre de mim. Como se eu fosse uma tarefa a ser resolvida, uma arma a ser moldada. Nunca só... eu.— Fascinante. — A voz nova corta o ar como um sorriso afiado. — Ela mal chegou e já virou o centro das atenções.Levanto os olhos.Caelan está encostado no batente da porta, braços cruzados, um sorriso preguiçoso nos lábios. Ele parece não se importar com o cheiro metálico, nem com a tensão no ar. Os olhos claros, quase prateados, brilham com algo entre diversão e desafio.— O que você quer, Caelan? — Dorian pergunta, sem disfarçar o desagrado.— Só ver a estrela da noite. — Ele se afasta da

(POV Selene)A marca ainda mancha a parede externa do depósito — a lua crescente mordendo o próprio rabo. Mesmo lavada, ela insiste em voltar, como se a tinta tivesse aprendido a respirar.Por dentro, o ar é um caldo de café velho, metal e pólvora. A mesa foi arrastada para o centro. Mapas, facas, um rádio chiando sem utilidade. Dorian está de pé, braços cruzados, o olhar pesado sobre tudo e sobre mim. Ronan abre e fecha caixas como se isso fosse um exercício de respiração. Caelan gira uma adaga entre os dedos, entediado de propósito.— Sentem — Dorian diz, sem levantar a voz. Ele não precisa.Obedeço. Meus músculos ainda ardem do treino e da falta de sono, mas a mente está acesa demais para descansar. Desde a marca. Desde o quase-beijo que virou nada. Desde o uivo.— Eles acharam a gente — digo antes que alguém comece. O silêncio que se segue é uma confirmação. — O que vão fazer agora?Ronan estica um mapa amassado. Cicatrizes de caneta formam círculos e setas.— Três rotas de aproxi

(POV Selene) A terceira noite está perto o bastante para eu ouvi-la respirando pelo vão das janelas. O símbolo no chão já foi apagado, mas ficou gravado em mim. Meu sangue, no centro. Meu nome, na borda que ninguém escreveu. — Hoje a gente não “espera” — Ronan diz, prendendo o cabelo com um elástico surrado. — A gente vai até eles. Dorian não concorda nem discorda. Ele só me observa, como quem mede vento. Caelan, claro, sorri como se fosse aniversário dele. — Três contra uma alcateia inteira? — provoco, tentando esconder o frio na barriga. — Quatro — Dorian corrige. — Você conta. Eu deveria me sentir lisonjeada. Sinto medo. E fome. Não de comida. Daquela outra coisa que arde sob a pele quando a lua sobe. --- O “santuário” dos Filhos da Lua era uma fábrica abandonada no lado morto da cidade. Tijolos suados de umidade, janelas quebradas, cheiro de ferrugem e mofo. No telhado, marcas de vela. No pátio interno, círculos de sal queimado. E no centro, a mesma lua mordendo a p

(POV Selene)O sono não veio. Nem por um segundo. Passei a madrugada inteira ouvindo meu próprio coração, sentindo o selo latejar como se fosse um tambor enterrado dentro do meu pulso. A cada batida, parecia mais vivo, mais íntimo, mais ameaçador. Deitei, fechei os olhos, mudei de posição, mas nada me desligava. Era como se algo me chamasse para fora, uma voz sem som que só eu conseguia ouvir.Quando o dia enfim clareou, eu já estava de pé, como se tivesse esperado por uma ordem invisível.O depósito estava silencioso demais. O vento assobiava pelas frestas das janelas quebradas, e cada estalo do metal parecia uma promessa ruim. Eu respirava devagar, tentando me convencer de que estava no controle, mas minhas mãos tremiam.Então os passos ecoaram pelo concreto, firmes, pesados, como marteladas ritmadas.Ronan apareceu primeiro. Ombros largos, expressão dura, olhos escuros como a noite. Ele não precisava falar para impor respeito — a presença dele já enchia o espaço como uma muralha.—