O silêncio na sala era denso, cortante, como uma lâmina invisível entre os três. Lisanne mal conseguia manter-se quieta, mexia as pernas, as mãos se entrelaçavam o tempo todo, por causa de tanto nervosismo. A presença de ambos — Hérus e Lian — era sufocante, como se tivessem drenado todo o ar do cômodo.O olhar confuso alternando entre os dois, um não falava nada do que perguntava e o outro falava sobre dizer a verdade, mas até agora nada. Só restava a ela repetir até que falassem.— O que está acontecendo...? Quem são vocês? — sua voz falhava.Hérus deu um passo à frente. Seus olhos, por um instante, suavizaram.— Nós não vamos te machucar, Lisanne. Eu só quero te explicar…— "Nós?" — interrompeu Lian com desdém, o tom carregado de sarcasmo. — Não me inclua nesse seu discurso pacificador, irmão.Ele avançou um passo, devagar, como um predador que mede o território.— Você finge tão bem essa compaixão humana, mas eu te conheço, Hérus.Hérus se posicionou entre ele e Lisanne, o maxilar

O ambiente na biblioteca era silencioso, carregado por uma tensão que nenhum dos dois ousava romper de imediato. O livro já repousava sobre a mesa de madeira escura, sua capa antiga, de couro gasto e ranhuras profundas, parecia pulsar uma presença própria. As marcas do tempo tornavam-no quase sagrado. Hérus observava o comportamento inquieto de Lian apenas com o olhar, seu semblante permanecia sério. Lian andava de um lado a outro como um predador enjaulado, depois da última frase de seu irmão, parecia que nada conseguia o manter parado.A sala da biblioteca era ampla, repleta por estantes com livros antigos. O cheiro de pergaminho misturava-se ao leve aroma de madeira envelhecida. Cortinas pesadas bloqueavam a luz exterior, permitindo apenas o brilho amarelado das velas altas que tremulavam, projetando sombras dançantes pelas paredes.Até que finalmente, Hérus falou, com a voz firme, mas carregada de um cansaço já extenso:— Você está fora de controle, Lian. Se quiser continuar aqui,

O frio da madrugada adentrava pelas janelas altas da mansão. O ambiente parecia envolto em um véu de quietude solene.Lisanne murmurou algo incompreensível enquanto dormia, a testa levemente franzida como se lutasse com fragmentos de lembranças que se negavam a tomar forma. Seus lábios entreabriram-se num sussurro hesitante — “por quê...?” — antes que seus olhos começassem a se abrir lentamente, como se temessem o que encontrariam.O quarto era silencioso. A única interrupção daquele silêncio era o som baixo do pequeno gato se aninhando mais junto a ela, ronronando de leve, como se sentisse sua inquietação.Lisanne piscou algumas vezes, tentando entender o espaço ao seu redor. Sentia uma dor discreta no braço, incômoda, mas tolerável — a região estava cuidadosamente envolta por ataduras limpas, colocadas com precisão. Um gesto instintivo a fez apoiar-se no colchão e sentar-se devagar, o corpo ainda pesado, a mente mergulhada em névoas. Seus olhos percorreram o cômodo com desconfiança

O sol ainda não havia nascido quando Lian se sentou no parapeito da janela de seu quarto, envolto pelas sombras do cômodo. O céu assumia tons azulados, mas uma névoa tênue cobria as colinas distantes de Heradhor.A visão ao longe da catedral, normalmente imponente, hoje se apresentava obscura, quase um reflexo de seu próprio estado mental. Ele encarava o horizonte, mas sua mente estava longe, presa em um turbilhão de emoções que o assombravam desde os encontros com Lisanne.O desejo pelo sangue dela continuava ali — latente, voraz, presente em cada fibra de seu corpo. Mas havia algo novo, algo que o incomodava profundamente: ele não queria machucá-la.Pela primeira vez em séculos, esse desejo vinha acompanhado de um peso na consciência, um sentimento que ele mal conseguia nomear, mas que se aproximava perigosamente do arrependimento. A lembrança de suas ações passadas o assombrava, como um espectro que se recusava a deixá-lo em paz. Mesmo que ela não lembrasse de seu rosto, ele lemb

Agora voltando nossos olhos para a fronteira de Heradhor, às margens da Floresta Sombria, adentrando mais pela mata fechada e árvores antigas que se elevam como muralhas verdes sob o céu opaco... há um mundo escondido. A luz fraca do sol mal penetra entre as copas densas e entrelaçadas, e o chão é forrado de folhas grossas, raízes expostas e o cheiro úmido de musgo e terra viva.O silêncio que domina o ambiente não é vazio. Ele observa. Respira. Espera.Ali, muito além da linha que os humanos ousam cruzar, vive uma das tribos descendentes das antigas alcatéias que sobreviveram à guerra contra vampiros e humanos. Setecentos anos se passaram desde aquele conflito devastador, e os que restaram deixaram seus legados vivos em suas linhagens. Marcos é fruto dessa herança. Não um filho direto da guerra, mas descendente do sangue antigo — e dele herdou a força, a fúria e o direito de liderar.Seu corpo carrega a memória de batalhas — cicatrizes cortam sua pele clara como mapas de sobrevivênci