AlbaLa noche se ha abatido sobre la villa como una tinta negra.El mar, a lo lejos, resuena con un retumbante sordo, un latido primitivo que se acompasa con mi propio corazón.Nada duerme realmente aquí.Cada crujido de la madera, cada eco de pasos en el pasillo es una palabra de un lenguaje secreto: el de la ambición.Cierro los ojos un momento.Casi puedo sentir la casa respirar.Susurros circulan, como hilos de seda tensados de una habitación a otra, listos para enredarse o romperse.Esta noche, soy la araña.Y soy yo quien decide la forma de la tela.Sandro me ha confiado las riendas.No es un simple permiso: es una declaración silenciosa.Muéstrales que eres mi igual.Sus ojos antes de abandonar la sala decían todo.No pienso decepcionarlo.Bajo el escalera principal.El mármol frío bajo mis talones agudiza cada uno de mis pasos.En cada piso, vislumbro siluetas furtivas: guardias en patrulla, mensajeros apresurados, sombras que se congelan cuando mi mirada se posa sobre ellas.

AlbaEl golpe metálico de la puerta se resuena en el hangar como un martillo sobre un yunque. El aire está cargado de olores de aceite rancio, sal y hierro. Gotas de agua, cayendo de una tubería, marcan un ritmo discreto que palpita en mis sienes.Marco no ha soltado mi mano. Su agarre no es firme ni blando: una tensión suspendida, calculada, como si pesara cada milisegundo de este contacto. Sus dedos son cálidos, pero una fina película de sudor traiciona un esfuerzo de control.— Hablas de alianza, dice finalmente, en voz baja, ligeramente velada. Se inclina, sus ojos buscando una rendija en mi mirada. — Pero una alianza solo existe si las dos partes tienen algo que perder. ¿Qué tienes realmente para ofrecer?Mantengo el silencio una fracción de segundo más de lo necesario. Dejar la pregunta en el aire ya es una respuesta. Él cree que está probando mis nervios; ignora que ya he preparado cada ángulo de esta escena.— El tiempo, Marco. Y la invisibilidad. Dos cosas que ya has comen

AlbaLa noche tiene ese silencio particular de las grandes casas: un calma tan completa que se convierte casi en un personaje, respirando al ritmo de las paredes. Sandro todavía duerme, su respiración regular contra mi nuca, un calor que me retiene pero no me calma. Abro los ojos. La oscuridad se ha teñido de un azul profundo. Escucho. El tic-tac del reloj lejano late como un recordatorio discreto: cada segundo es una elección.Me levanto suavemente, deslizo mis pies descalzos sobre la alfombra gruesa. La habitación aún huele a sal y madera pulida. Abro la puerta-ventana con precaución; una brisa fresca se cuela, cargada del olor de hierbas nocturnas. El jardín de la finca se extiende en olas oscuras bajo la luna. Los cipreses levantan sus siluetas rectas, guardianes silenciosos. Me apoyo en la barandilla. El metal está frío, una mordida que me despierta.Todo parece tan pacífico. Y, sin embargo, dentro de mí, es un campo de ruinas.Soy policía. Soy la teniente Alba Carini, la que, du

AlbaEl amanecer se infiltra lentamente, casi tímido, por las rendijas de las cortinas. La luz aún no es clara; flota en la habitación como una bruma dorada, un velo tibio que acaricia las paredes. Antes de abrir los ojos, siento la presencia de Sandro: su calor difuso, su respiración profunda y regular, el latido sólido de su corazón muy cerca de mi espalda. Su mano reposa en mi cintura, pesada de sueño pero firme, como un ancla silenciosa. No me ha dejado, ni un instante.Permanezco inmóvil, el tiempo de una respiración, saboreando la densidad de este instante. El perfume mezclado de nuestras pieles aún flota, mezcla de sal, de madera caliente y un toque de tabaco. Tiene algo salvaje y familiar que me atraviesa de parte a parte, recordándome que la noche ha dejado más que una huella: ha grabado una memoria ardiente en mi piel.Me estiro apenas, un movimiento ínfimo que despierta la superficie de mis músculos. La sábana resbala a lo largo de mis piernas como una ola lenta. Cada roce

SandroEl día se arrastra con la pesadez de un cielo sin viento. Los números desfilan en la pantalla, las reuniones se suceden, pero no estoy realmente allí. Mi mente vaga entre el vapor de la ducha de esta mañana y la risa de Alba en la cocina. Esta imagen dulce me persigue como una respiración que no quiero dejar atrás. Creí, por un instante, que finalmente habíamos encontrado nuestro equilibrio. Error.Tres golpes secos suenan en la puerta. — ¡Entren! —digo sin levantar la vista. La puerta se abre. El sonido es demasiado agudo, demasiado cortante. No es el paso de un asistente. Levanto la cabeza.Y todo se congela. Chiara.Su nombre se impone en mi cabeza antes de que mis labios lo pronuncien. Ella se mantiene erguida, orgullosa, vestida como siempre con una elegancia calculada, pero su rostro está devastado por la ira. Sus ojos lanzan rayos, su lápiz labial, un poco demasiado brillante, contrasta con la palidez de sus mejillas. Ni siquiera se ha tomado la molestia de cerra