KOSTAS.La decisión está tomada. La furia de los Mancini y la lógica helada de Nick me han forzado a usar la cabeza. No puedo lanzarle la bomba de Herodes sin un colchón. Necesito tacto, algo que rara vez uso. Por eso, esta cena.He preparado todo en el salón principal de la villa, asegurándome de que sea íntimo. La mesa es pequeña, cubierta con un mantel de seda oscura. He encendido velas y la luz es tenue, suave. Las copas de cristal esperan el vino. No es una cena de disculpa, es una cena de sondeo. Necesito ver cómo está, medir el terreno emocional, antes de soltar la verdad que puede destruirla.Estoy de pie junto a la mesa, sintiendo la tensión en la mandíbula. El traje me parece incómodo.Y entonces, aparece.Escucho el suave clic de sus tacones en el suelo de mármol y me giro. El aire se queda atrapado en mis pulmones.Melisa está ahí, en el umbral, y luce espectacular. Lleva un vestido que no recuerdo haberle visto, de un color que acentúa su piel. Su cabello cae en ondas per

MELISA.Cuando despierto, el hueco junto a mí está frío. Kostas no está a mi lado.Me levanto de la cama, sintiéndome pesada y confusa. Me dirijo directamente al baño para darme una ducha larga y caliente. El agua no logra lavar la ansiedad ni la realidad que me espera.Voy a la cocina, encontrándome con Mikeila, una de las empleadas de la casa, quien parece estar terminando de preparar el desayuno. Ella me mira y suelta una exclamación suave.—Buenos días, Melisa. Tienes un rostro fatal, querida. ¿Dormiste bien?—No, la verdad no dormí muy bien —admito, arrastrando los pies hacia la isla.—Café —me ofrece Mikeila, ya sabiendo la respuesta.—Sí, por favor —acepto con alivio.Ella me sirve una taza humeante y me pregunta con una mezcla de curiosidad y preocupación.—¿Qué es lo que pasa? Te ves alterada.Tomo un sorbo del café caliente, agradeciendo el calor. No puedo guardarme esto.—No pude dormir porque anoche me acabo de enterar de cosas que han girado mi mundo por completo, Mikeila

MELISA.Kostas está de pie junto a una chimenea apagada, su figura es tensa y protectora. Su mirada se clava en mí de inmediato, y me envía una ola de calma. Sabe que estoy al borde. A su lado, hay un hombre sentado en un sillón de cuero. Es Herodes.Lo reconozco de inmediato, aunque nunca lo he visto. Tiene el mismo color de ojos que yo, la misma línea dura en la mandíbula. Es mayor, con el cabello plateado y una expresión de infinita tristeza grabada en el rostro. Se levanta con una lentitud solemne. Me mira, y siento que me atraviesa el alma.Me paralizo. No sé qué hacer. ¿Correr a sus brazos o quedarme quieta?La opresión en mi pecho se hace insoportable. No es miedo, es reconocimiento. Él me ve, y sé que él ve a su hija perdida. Las lágrimas se asoman a sus ojos, y de repente, el jefe de la mafia desaparece. Solo queda un padre devastado.Herodes da un paso. Luego otro. Su andar es rígido, como si temiera que vaya a romperme si se acerca demasiado rápido. Sus ojos nunca se aparta

KOSTAS.El sonido seco y simultáneo de los percutores cargándose resona en el silencio de la sala. Dos armas apuntan a dos cabezas, y el aire huele a pólvora y desafío.—¡Basta! —La voz de Melisa irrumpe, aguda y desesperada. Se levanta de golpe de la silla, interponiéndose ligeramente entre nosotros.—Bajen las armas, ¡por favor! —Pide, sus ojos van de mi rostro al de Herodes, llenos de terror.—No —digo, sin parpadear. Mi cañón no se mueve.—No —dice Herodes, con la misma firmeza—. Esto es un asunto entre él y yo.—No me voy sin ella —insisto. Melisa es la pieza clave y sé que ahora es un blanco. Es mi responsabilidad, y mi seguro.—Es mi hija y se queda conmigo —replica Herodes, su mano firme en el gatillo. Ninguno quiere ceder. Ella es el centro de este brutal tira y afloja.El sonido seco y simultáneo de los percutores cargándose resonó en el silencio de la sala. Dos armas apuntan a dos cabezas, y el aire huele a pólvora y desafío.—Herodes, sé que la cabeza de tu hija tiene prec

MELISA.El aire en esta sala es denso, casi irrespirable, cargado con el peso de la historia y, sobre todo, con el de un poder que es invisible, pero que se siente en cada fibra de mi cuerpo. Me estremezco, aunque el calor aquí es sofocante.Estoy sentada en una mesa de caoba que parece absorber toda la luz, y justo frente a mí están los tres hombres más poderosos de Italia, hombres que manejan el mundo criminal con más autoridad que el propio presidente. Sus nombres son sus leyes.Mi corazón late desbocado, como un tambor de guerra. Me siento como un cachorro abandonado, tirado en medio de una manada de leones hambrientos. La tensión es tan poderosa que podría cortarse con el filo de un cuchillo.A mi derecha, mi padre, Herodes, destila una calma pétrea, pero sé que bajo esa fachada está el mismo dominio frío y calculado que lo hizo ascender. A mi izquierda, Kostas desliza su mano bajo la mesa y roza mi pierna. Sus dedos ejercen una presión suave, un intento silencioso de anclarme y