MELISA.La casa se siente extrañamente silenciosa después del torbellino de la reunión. Hemos regresado, dejando a Herodes con sus propios asuntos y a los Ferrari ocupados en su sangrienta "prueba de lealtad". Ahora, la tensión es personal, no política.Estoy de pie en el centro de la sala de estar, mirando a Kostas. Él se está poniendo su chaqueta, un gesto que confirma la verdad que ya sé: tiene que irse. La noche aún es joven para los asuntos de la mafia.—Tienes que irte a la reunión con los albaneses y los libaneses, ¿verdad? —pregunto, sintiendo un nudo frío en el estómago.Kostas se gira y me dedica una media sonrisa tensa.—Tienen que hablar con el Don. Y yo tengo que cerrar esa puerta antes de que las Tríadas decidan que no existe. Es solo una charla, Melisa.—Déjame ir contigo —suelto sin pensarlo. La idea de quedarme sola aquí, esperando el resultado de la sentencia de muerte de los Mancini, me asfixia—. No quiero quedarme a solas con las sombras de esta casa. Además, soy t

MELISA.estoy de pie, o más bien, sujetada por Karen. El golpe me ha dejado aturdida; mi labio está partido y sé que mi rostro es un desastre. La cámara y el portátil están encendidos, y la luz dura me ciega parcialmente. Siento la mano de Karen aferrada a mi cabello, tirando lo suficiente para que mi rostro quede bien expuesto. Me obligo a no llorar, a no emitir un solo sonido. Kostas tiene que verme fuerte.De repente, una imagen aparece en la pantalla del portátil. Es él. Kostas. Su rostro, normalmente controlado y frío, ahora está crispado por la rabia y la preocupación.—¡Melisa! —Su voz es un trueno que resuena en la habitación.Oleg se posiciona justo al lado del ordenador, sonriendo con desprecio.—Qué gusto verte tan... en vivo, Kostas —saluda con falsa cordialidad—. Te presentamos a la invitada de honor.Kostas ignora a Oleg, sus ojos clavados en mí, en mi labio roto.—No le toquen un puto pelo a Melisa —gruñe Kostas, su voz cargada de una amenaza glacial—. Me escucharon bie

KOSTASDejo mi oficina, dejando atrás a Nick y Herodes para que ejecuten los preparativos finales. El silencio en el camino de la villa hacia la costa es un eco de la tormenta que llevo dentro. Mis Fedeli ya han asegurado la ruta, invisiblemente, pero yo viajo en un vehículo blindado, escoltado por la lealtad silenciosa de la noche.Llegamos a un embarcadero secundario, lejos de las luces de la ciudad. El aire huele a sal, petróleo y miedo, el tipo de miedo que yo mismo siembro, pero que hoy siento por ella.Las lanchas ya están en el agua, oscuras, rápidas y equipadas con motores silenciados. Hay diez figuras vestidas de negro y camuflaje, son los Lupi de Herodes, moviéndose con la precisión felina de los cazadores.Herodes me espera en el borde del muelle. Me mira a los ojos, su rostro descompuesto por la angustia de padre, pero se mantiene firme por respeto a mi posición.—Todo listo, Capo —susurra, su voz grave—. Dos lanchas de asalto. La primera lleva a mis hombres, tu avanzadill

MELISA.Estoy aquí, entre estas paredes que aún huelen a seguridad, en la casa de papá, Herodes. La luz entra suave por la ventana y, por primera vez en mucho tiempo, no siento el estómago contraerse. A pesar de todo, el silencio es mi mejor consuelo.El recuerdo de lo que viví... es una sombra fría que se resiste a marcharse. Fue un momento oscuro, un abismo de miedo y soledad donde la esperanza era un hilo fino. Me robaron la libertad, me quitaron el cielo, pero hay algo que nunca pudieron arrebatarme: la fe ciega en ellos.Sé que Kostas no está aquí ahora. Se ha ido. Mi protector, mi luz en la oscuridad, está allá afuera, cazando al último Mancini que queda. Siento su ausencia como un vacío que me recuerda constantemente el peligro que aún persiste. Pero esa misma ausencia me da fuerzas.Porque nunca dudé. Ni un solo día. En el peor de mis infiernos, sabía que él vendría. Sabía que mi padre, Herodes, movería cielo y tierra, desataría su furia para encontrarme. Y sabía que Kostas, c

MELISA.Me siento en el restaurante del hotel, justo frente al mar. El sol de Aruba es perfecto, y la brisa marina apenas mueve las palmas. Intento concentrarme en la carta, pero es imposible; el azul turquesa del agua me deslumbra.Estamos solos en esta mesa, justo antes de la hora pico del almuerzo. El aroma a comida caribeña y sal me abre el apetito. Lo miro mientras él revisa el menú con esa seriedad que aplica a todo, incluso a un simple plato de pescado.—Oye —le pregunto, doblando mi propia carta y apoyando la barbilla en mi mano—, ¿alguna vez habías visitado esta isla?—No, Melisa. Es la primera vez que pongo un pie en Aruba —responde, su voz grave resonando suavemente—. Es extraño, porque siempre quise venir. Hay algo en la idea de este pequeño paraíso neerlandés en medio del Caribe que siempre me atrajo.—¿Y por qué no viniste antes? Con todo el dinero que tienes... Eres un hombre que puede estar en cualquier lugar del mundo cuando se le antoje.Él deja el menú a un lado, su