El amanecer no trajo calma. Los gritos comenzaron antes de que el sol asomara por completo, y esta vez no fue un rumor aislado: fue un clamor. Ariadna se levantó de golpe, el corazón acelerado. Elian ya estaba de pie, con la cadena en la mano, como si lo hubiera sabido antes de que ocurriera.—Quédate aquí —ordenó.—No. —Ariadna negó con firmeza, tomando el libro entre sus brazos—. Si el contador quiere que yo lo vea, no puedo esconderme.Corrieron hacia la plaza. La multitud se había reunido frente a la iglesia. El aire olía a miedo, a madera húmeda y ceniza. Ariadna se abrió paso entre los vecinos, con Elian a su lado como un muro.En el suelo, junto al campanario, había dos mantas extendidas. Una cubría la cama vacía de la posada; la otra, la de un niño que dormía en la casa de su abuela. Dos desaparecidos en una sola noche.Las madres lloraban con desesperación, y el pueblo rugía con rabia contenida. En la pared del campanario, grabado con ceniza, brillaba otra vez el símbolo del

El repique de las campanas seguía resonando en la mente de Ariadna mucho después de que la multitud se dispersara. La plaza había quedado vacía, pero la sensación de mil ojos aún pesaba sobre su piel. Elian la llevó de regreso a la posada en silencio, la mano firme en su espalda, como si con ese gesto pudiera mantenerla de pie.En la habitación, Clara dejó una bandeja con pan y sopa, pero ninguno de los dos probó bocado. La tensión era demasiado densa para tragar. Cuando la mujer se marchó, Ariadna se dejó caer sobre la silla, abrazando el libro contra su pecho.—El juicio será esta noche —susurró—. Y lo que ellos decidan… lo replicará el contador.Elian se mantuvo de pie, con los brazos cruzados, mirando por la ventana hacia la torre de la iglesia.—Entonces ya no es un juicio tuyo —dijo—. Es un juicio de todos. Y lo saben.Ariadna lo observó, con lágrimas contenidas.—No lo parece. Para ellos soy la culpable. Soy la señal de todo lo que se ha roto.Elian se giró, acercándose a ella

La plaza quedó vacía después del repique de campanas. El pueblo se dispersó en silencio, pero el aire seguía cargado de juicio, como si cada antorcha apagada dejara atrás una sombra más pesada.Ariadna regresó a la posada con Elian. Subieron a la habitación sin decir una palabra, y al cerrar la puerta, la tensión estalló en un silencio aún peor que los gritos de la multitud.El libro descansaba sobre la mesa. Cerrado. Inmóvil. Pero su presencia llenaba el espacio como si respirara con ellos.Ariadna se dejó caer en la cama, abrazando las rodillas contra el pecho. Elian se quedó de pie, con la cadena en la mano, mirando por la ventana hacia la torre del campanario. El contador no estaba visible, pero ambos lo sentían. La mirada invisible seguía allí, midiendo cada respiro.—Mañana al amanecer decidirán —dijo Ariadna, con la voz apagada—. Y no importa lo que elija el pueblo, el libro dice que el contador lo reflejará.Elian apretó la cadena hasta que el metal rechinó.—Entonces el juici

El murmullo de la multitud retumbaba como un enjambre. Las antorchas iluminaban la plaza, y las sombras bailaban sobre los rostros tensos. Ariadna estaba en el centro, con Elian a su lado, la mano de él sosteniéndola como un ancla.Don Efraín levantó la mano, y el ruido se apagó poco a poco.—El contador ha mostrado su señal —dijo con voz solemne—. Ahora el pueblo debe decidir.Un silencio pesado cayó. Todos sabían lo que significaba: cada palabra, cada grito, cada silencio sería registrado por el vigía en lo alto del campanario.Milagros dio un paso al frente.—Que hablen. Que elijan con voz firme.El primero fue Tomás, golpeando su bastón contra la madera.—¡Encerrarla! —rugió—. Si es la llave de la deuda, que no camine libre entre nosotros.El grito fue seguido por aplausos y voces de aprobación. Otros corearon lo mismo. ¡Encerrarla! ¡Encerrarla!Pero desde el fondo, una mujer llorando gritó:—¡No es ella, son las sombras! ¡No podemos culparla por lo que heredó!El murmullo cambió,