Felipe O som do motor dela ecoa dentro de mim como um grito. Helena se foi. E, desta vez, não deixei que fosse porque quis — deixei porque precisava. Olho para o armazém vazio. O chão ainda carrega o rastro dos passos dela, o perfume doce misturado ao cheiro de ferrugem. Nada deveria me afetar. Mas cada vez que ela vira as costas, algo em mim se despedaça — um pedaço que o poder não consegue reconstruir. Mauro se aproxima em silêncio. — Quer que a gente vá atrás dela, senhor? Balanço a cabeça lentamente. — Não. A palavra sai seca, amarga. Ela precisa correr. E eu… preciso deixar que vá. Mesmo que isso me mate. De volta à cobertura, o silêncio é insuportável. Piso firme, mas tudo parece frágil, fora de lugar. A casa ainda carrega o cheiro dela, a presença invisível que me persegue. Sobre a cama, o bilhete amassado — o mesmo que ela deixou antes de desaparecer. Leio mais uma vez, mesmo sabendo cada palavra de cor. > “Você pode me vigiar, Felipe, mas não pode controlar o que

HelenaQuando o beijo terminou, o mundo pareceu se reduzir àquele instante. Ele encostou a testa na minha, e senti o calor que sempre existiu entre nós, mesmo antes de entender o que era amor.— Eu não sei ser bom pra você, Leninha. — sua voz, grave e hesitante, tocou cada lembrança que eu guardava de nós dois.E eu me lembrei dos verões na casa da praia, das tardes em que ele segurava minha mão enquanto corremos pelo quintal, da promessa silenciosa de sempre proteger um ao outro. Do jeito torto, imperfeito, mas sincero, daquele menino que se tornou homem.— Então tenta ser verdadeiro, Lipe. — murmurei, quase sem fôlego. — Só uma vez.Ele respirou fundo, como se cada palavra fosse arrancada do fundo da alma.— Tudo o que fiz… foi por medo de te perder. Desde o dia em que seu pai me expulsou, tudo o que eu queria era provar que eu podia te ter. Que era digno de você.As lágrimas escorriam agora, quentes, misturando dor e desejo, lembranças e saudade. Cada gesto dele evocava a infância

FelipeO tribunal cheira a ferro e perfume barato.As luzes frias ardem nos olhos, o ar é pesado, cheio de julgamento. Os flashes das câmeras me seguem como lâminas afiadas. Mas nada disso me atinge — até vê-la.Helena.De preto, como se o luto dela fosse por nós dois. Os cabelos soltos caem sobre os ombros, a pele pálida contrasta com o olhar firme que já foi abrigo — e agora é tormenta. O mundo inteiro se dissolve. Só ela permanece.Quando nossos olhos se cruzam, sinto o peito se abrir em duas metades. Uma sangra de arrependimento; a outra pulsa com o que ainda sobrevive — amor, desejo, fé.A voz do promotor ecoa ao fundo, as palavras se misturam: fraude, corrupção, manipulação. São só ruídos. Porque o único som real é o coração dela batendo do outro lado da sala. Eu sinto. Como se sempre tivesse pertencido a mim — e eu tivesse esquecido como cuidar.Quando a juíza a chama, o silêncio cai como uma sentença. Helena se levanta. Cada passo que ela dá até o púlpito é uma confissão silen

Felipe DinizHá algo de estranho em respirar liberdade quando o coração ainda vive em cativeiro. As grades ficaram para trás, mas as lembranças continuam presas dentro de mim — ecos metálicos de tudo o que fui e do que perdi.Eu, Felipe Diniz, o homem que já teve o mundo nas mãos, agora acordo todos os dias tentando reaprender o que é recomeçar sem destruir.As manhãs são diferentes. Não há motoristas, secretárias, agendas. Só o barulho da chaleira e o café amargo que eu mesmo preparo. Antes, o poder era o meu ritual. Agora, é o silêncio.Olho pela janela do pequeno apartamento que aluguei no centro — um contraste cruel com a cobertura de onde comandava impérios. Mas aqui, entre o concreto gasto e o som distante da cidade, existe algo que nunca encontrei nas alturas: paz.Pela primeira vez, o ar não pesa. Trabalho agora numa pequena consultoria de investimentos. Ninguém me chama de senhor Diniz. Ninguém abaixa a cabeça quando falo. E eu gosto disso.A primeira vez que assinei um cont

Felipe DinizMeses depois, quando o mundo já parecia ter aprendido a seguir sem ela, Helena surge na minha porta.Não há aviso. Não há mensagem. Só ela — e o vestido branco. O mesmo da primeira vez em que a vi. Simples. Leve. Cruelmente linda. Tão fora de lugar no caos em que me tornei, que por um instante esqueço de respirar.— Posso entrar? — ela pergunta, com a voz que ainda ecoa em cada parte de mim.Abro espaço, e o coração, mesmo sem querer, faz o mesmo.Ela dá alguns passos, observa o pequeno apartamento — o sofá gasto, as cortinas tortas, a mesa com papéis espalhados. Tudo o que resta de um homem que antes acreditava controlar o mundo.— Você vive aqui? — questiona, tocando o encosto do sofá com delicadeza.— Vivo. Ou tento — respondo, e percebo o quanto essa resposta carrega o peso do que fui e o vazio do que sobrou.Helena se aproxima com uma lentidão quase sagrada. Cada passo dela é um mergulho no passado — e cada segundo que passa, o ar parece se tornar mais espesso, como