HelenaHoras depois, ainda trêmula, me encolhi no sofá. As mãos tremiam tanto que o celular quase caiu do meu colo. O apartamento parecia maior, vazio, um eco frio daquilo que tinha acontecido horas antes. O cheiro dele ainda estava em mim — suor, fumaça, o gosto amargo do cigarro misturado ao sal da minha pele. Eu me sentia marcada, não só no corpo, mas na alma.Felipe tinha saído sem uma palavra. Mas eu não precisava perguntar. Eu sabia para onde ele ia. Eu sentia isso no ar. Ele estava atrás de Lucas. Atrás do meu irmão. Atrás da última parte da minha família que ainda me restava.Meu estômago doía como se tivesse sido socado. O coração batia alto demais, tão forte que parecia doer nos ossos. Era isso. Eu tinha que escolher.Proteger Felipe, o homem que moldou a minha infância com a presença implacável, que anos depois tomou minha vida e meu corpo como se fossem dele, deixando marcas invisíveis que ninguém jamais apagaria. Ou proteger Lucas, o irmão que eu embalei no colo, o menino

Felipe DinizDesço do carro e, de imediato, sinto os olhares como pressão no peito — olhos que medem, que recuam, que se acomodam ao saber do que sou capaz. A clínica tenta fingir normalidade; eu sinto a falsidade como cheiro de sabonete barato. Nada me surpreende. Só aumenta a precisão do meu foco.Caminho pelos corredores como quem pisa em território de caça. Passos longos, controle absoluto. Cada músculo atento. Cada respiração calculada para não entregar o que realmente pulsa por baixo: um calor que é raiva e necessidade ao mesmo tempo. O corpo inteiro vibra num modo que conheço bem — alerta, pronto para explodir, mas dominado por estratégia.A voz dela chega primeiro: doce, tremida, implorando. Uma violência mansa. A mesma voz que geme quando eu a tenho, agora pedindo por outro homem. Isso corta como lâmina. Sinto o estômago virar. Um ranço sobe pela garganta — mistura de traição e nojo. Meus punhos se fecham até doer; os nós dos dedos embranquecem. O sangue lateja nas têmporas.

FelipeHá algo hipnótico em assistir ao caos que eu mesmo provoquei. Chamam de crueldade; eu chamo de controle. Helena dorme ao meu lado — o corpo ainda marcado pelas minhas mãos, a respiração irregular, a pele quente onde minha pele ainda arde. O rosto dela parece tranquilo, como se a alma pudesse tirar férias depois da tempestade. Mas eu sei. Sei que cada toque meu ficou gravado na carne. E é essa marca que eu quero: propriedade, lembrança, aviso.Acendo um cigarro. O fósforo risca, a brasa acende, e a fumaça sobe preguiçosa pelo quarto escuro. O ar denso envolve tudo. No silêncio, a imagem de Lucas insiste em voltar: o olhar frio, aquele sorriso que tenta parecer piedade mas cheira a provocação. Não me assusta. Me irrita. Porque ele é ardiloso — um rato tentando roer as tábuas do meu mundo. Não lhe faltam venenosíssimas artimanhas, mas faltam-me respeito e truncabilidade.Levanto devagar, os pés tocando o piso frio. Vou até a janela. A cidade estende-se abaixo como um mapa que eu j

HelenaHá silêncios que gritam. E o de Felipe, naquela manhã, era ensurdecedor. Ele não me perguntou onde eu estava indo. Não disse “volte cedo”, nem tentou me impedir de sair. Apenas me observou, com aquele olhar de aço que parecia medir cada respiração minha, e deixou que eu fosse.Mas o que me acompanhou até o elevador não foi o silêncio dele. Foi a sensação de que alguém estava me seguindo — de que, mesmo distante, Felipe ainda me mantinha sob vigilância.E talvez fosse verdade.O ar frio da manhã não trouxe o alívio que eu esperava. Enquanto o carro avançava pelas ruas, olhei o reflexo no vidro: a mulher pálida, de olhos inquietos e gestos contidos, não parecia comigo. Era uma estranha, moldada por medo e desejo, presa num círculo que não sabia como quebrar.Tudo em mim girava em torno dele. Felipe Diniz. O homem que eu deveria temer, mas que o coração insistia em amar. E, ao mesmo tempo, Lucas. O irmão que eu havia deixado para trás, ferido, humilhado e despido da pouca dignidad

Helena O vento da madrugada corta a pele como vidro fino. É um frio que não vem de fora — vem de dentro. Da parte de mim que ficou vazia quando deixei aquele bilhete sobre o travesseiro. As palavras eram poucas, mas cada uma delas doía como um adeus. Porque, no fundo, eu sabia: não existe linguagem suficiente para explicar o que se quebra quando o amor vira prisão. Felipe construiu muros dentro de mim — de silêncio, de desejo, de medo. E eu, idiota, pintei flores sobre o concreto achando que podia transformar em lar o que sempre foi cela. Ele me ensinou a desconfiar do espelho, a duvidar do que sinto, a questionar se a liberdade não era, na verdade, um castigo. E o mais cruel é admitir que, mesmo consciente disso, eu ainda o amo. Amo o homem que me destrói, como quem se apaixona pelo veneno que lentamente apaga a própria voz. Peguei o carro e dirigi sem destino. Só o som do motor, o coração descompassado e o gosto salgado das lágrimas me acompanhando. São Paulo se estendia à minha