Adrián SolerSalí a pie al final de la tarde, impulsado por una necesidad visceral de espacio y silencio.No tenía ganas de conducir, de encerrarme en la jaula de acero y vidrio oscuro de mi coche, ni de ver mi propio rostro pálido y marcado reflejado en ella. Solo anhelaba respirar un aire que no supiera a presión, a cámaras ocultas, ni a la culpa pegajosa que se me había adherido a la piel. El día estaba gris, plomizo; parecía que el cielo mismo cargaba con el peso de los problemas de los hombres, imitando mi humor sombrío.Caminé sin rumbo fijo, dejando que mis pasos me llevaran hasta un supermercado corriente a varias cuadras del edificio donde vivía. El lugar era anodino, fluorescente e impersonal. Mi compra fue un acto mecánico: agua, pan, café, jamón, queso, y unas galletas que ni siquiera me gustaban, pero que compraba por pura inercia, un vestigio de una normalidad que ya no existía. La cajera, una mujer joven de mirada esquiva, me reconoció al instante. Sus ojos se posaro

Maximiliano DelacroixEl reloj del despacho marcaba las doce y media de la madrugada.No había dormido.Otra noche más, frente a la mesa llena de carpetas, borradores, informes y una taza de café que ya estaba fría y sin dormir con mi esposa. Sin poder disfrutar de su embarazo, de sus antojos y malestares del embarazo.El silencio de la casa era absoluto, pero mi cabeza rugía como una tormenta.Había pasado las últimas horas revisando los documentos del caso Soler, buscando cualquier error, cualquier detalle legal que pudiera convertirse en un arma en mi contra.La prensa no daba tregua.Los enemigos tampoco.Y en ese tipo de guerra, el cansancio era el enemigo más peligroso.Tomé el bolígrafo, subrayé una frase y lo solté con frustración.Me sentía frustrado. Necesitaba pruebas, para acabar con esta gente, porque si no me iban a seguir jodiéndome.El móvil vibró sobre la mesa.Miré la pantalla: Edric.Esa hora solo significaba una cosa: malas noticias.—Dime que no es lo que pienso —

Maximiliano DelacroixEl reloj del tablero marcaba las dos y cinco de la madrugada cuando detuve el coche frente al edificio de Adrián. La ciudad, a esa hora, parecía sumida en un letargo profundo, sus calles vacías y sus ventanas oscuras. Todos durmiendo, menos yo, que no podía hacerlo.No por elección, si no por necesidad. Hacía horas que mi cuerpo, pesado y dolorido, suplicaba descanso, pero mi cabeza, un torbellino de estrategias fallidas y sospechas venenosas, se negaba rotundamente a concedérselo. El aire que entraba por la rendija de la ventana olía a lluvia próxima y a metal frío, a esa calma engañosa y eléctrica que siempre precede al desastre, como si el mundo contuviera la respiración antes del estallido.Apagué las luces largas, sumiendo el interior del vehículo en una penumbra, solo rota por el tenue resplandor del salpicadero, pero no giré la llave para silenciar el motor. Me quedé observando el edificio durante unos segundos que se extendieron como minutos. Luces a

Maximiliano DelacroixSalió del apartamento de Adrián con destino a mi casa. El motor del coche rugía con ese sonido grave que solo hacen los autos cuando atraviesan la madrugada.La ciudad estaba solitaria, sus calles vacías y una niebla baja que arropaba la ciudad como una especie de cúpula.Adrián iba en el asiento del copiloto, callado, con la mirada perdida hacia el parabrisas. Detrás, Pandora respiraba con dificultad, su cabeza apoyada contra la ventana y el rostro pálido bajo la luz amarillenta de las farolas.Cada tanto, Adrián giraba para asegurarse de que estuviera bien.El reloj del tablero marcaba las tres y media cuando el coche dobló por el camino principal que conducía a mi casa. Las luces del portón se encendieron automáticamente, proyectando sombras largas sobre los árboles húmedos.El silencio era tan espeso que podía oír el motor respirar.Adrián iba a mi lado, con el ceño fruncido y la mirada clavada en el asiento trasero, donde Pandora seguía inconsciente, recosta

Amy EspinozaEl olor a café recién hecho llenaba la cocina cuando lo vi entrar.Adrián parecía un fantasma de sí mismo: la camisa arrugada, la barba sombreándole la mandíbula, el gesto cansado de alguien que no ha dormido en varios días.Se quedó de pie, mirándome en silencio, como si no supiera por dónde empezar.—¿Quieres una taza? —pregunté, sin rodeos.—Sí, gracias —respondió, con una voz ronca, casi apagada.Serví el café sin decir nada más.A veces las palabras sobran.El sonido del líquido cayendo en la taza fue lo único que rompió el silencio.Se sentó frente a mí y, por un momento, solo lo observé.Era extraño tenerlo frente a mí, otra vez, pero ya no como el hombre que un día me rompió el corazón, sino como alguien derrotado, vulnerable, casi perdido.Y, pese a todo, seguía siendo parte de mi historia.De la mía y de Maximiliano.Porque la vida, con su retorcido sentido del humor, había decidido que los tres terminaríamos en el mismo tablero.—¿Cómo está ella? —pregunté, fin