El reloj del tablero marcaba las 3:17 a. m. cuando Allyson Drake apagó el motor. El sonido del vehículo se extinguió como si la noche se tragara todo lo que no pertenecía a ella. Del otro lado del parabrisas, la zona portuaria de Grayhaven, Maine parecía un decorado vacío: luces amarillentas parpadeando, el eco de una boya golpeada por el oleaje y el crujido de algún barco mecíendose en la oscuridad.El aire estaba helado, seco, cortante. Al abrir la puerta sintió cómo se le colaba por el cuello de la chaqueta y le erizaba la piel. La niebla ascendía desde el mar, arrastrándose entre las grúas y almacenes, cubriendo todo con un velo espeso. No había estrellas ni luna, solo ese gris blanquecino que distorsionaba las formas y hacía que cualquier objeto pareciera más grande, más cercano… o más vivo.No encendió la linterna. La oscuridad nunca le había gustado —y aunque nadie lo sabía, la incomodaba más de lo que estaba dispuesta a admitir—, pero en esta misión era mejor amiga que enemiga

El café de Ethan estaba casi terminado cuando apoyó la taza sobre el platillo, con ese gesto medido que parecía venir de un hombre que rara vez hacía algo sin pensarlo dos veces. —Me pregunto, Allyson, si tendría interés en asistir a un pequeño evento que organizo esta semana —dijo, como si la idea le hubiera surgido en ese mismo instante.Ella levantó una ceja. —¿Qué tipo de evento? —Una cena benéfica en mi mansión. Recaudamos fondos para programas comunitarios, mantenimiento del puerto, becas escolares… ese tipo de cosas que mantienen contenta a la gente importante de Grayhaven. —Sonrió apenas—. Y habrá otros invitados, de un perfil… más discreto.La frase quedó flotando entre ellos. Era la clase de comentario que un oído inexperto tomaría como un detalle sin importancia, pero para ella era una señal: un círculo cerrado, un código no escrito. Personas que no salían en la prensa, pero decidían cosas que afectaban a todos.—Suena… interesante —dijo, dejando que la palabra llevar

El evento en la mansión Voss aún seguía en pleno apogeo cuando Allyson decidió retirarse discretamente. No era el momento de forzar más interacciones ni de levantar sospechas. Ethan había sido cortés, Lizzie más difícil de leer… pero había visto suficiente para saber que en esa casa se movían más cosas que simples causas benéficas.Dejó el coche en el estacionamiento privado de invitados y caminó unas calles bajo la niebla ligera que volvía a cubrir Grayhaven. Tenía que hablar con su contacto antes de que los detalles se enfriaran en su memoria.Su alojamiento no era lujoso ni céntrico. Se hospedaba en el Grayhaven Inn, una pequeña posada familiar en la parte vieja de la ciudad, con habitaciones sencillas y un dueño que no hacía demasiadas preguntas. Era perfecto para pasar desapercibida: lejos del bullicio del puerto pero lo bastante cerca para moverse rápido si el caso lo exigía. La ventana de su habitación daba a un callejón estrecho donde la luz apenas llegaba; no era su vista pre

La mansión Voss lucía aún más imponente esa noche. Las farolas antiguas iluminaban el camino privado, dibujando sombras alargadas sobre los jardines perfectamente cuidados. Desde el vestíbulo, el sonido de copas tintineando y conversaciones formales se mezclaba con una música suave de cuerdas que parecía flotar desde algún lugar invisible. Otra velada; otra gente diferente a la anterior.Allyson llegó puntual. Vestía un vestido negro sin adornos, elegante pero discreto, y un abrigo gris oscuro que la protegía del frío. Ethan la recibió en el vestíbulo, impecable con su traje oscuro y una sonrisa de cortesía medida al milímetro.—Me alegra que haya podido venir —dijo, estrechando su mano. —Gracias por la nueva invitación.No pasó mucho tiempo antes de que Lizzie Reynolds apareciera a su lado. La asistente de Voss vestía de nuevo de negro, con el cabello recogido, y la misma mirada intensa que había hecho a Allyson sentir un leve escalofrío en su primer encuentro. —Bienvenida otra v

Cuando Lizzie se alejó con el portafolio bajo el brazo, Allyson permaneció de pie, todavía con la imagen de aquellas carpetas grabada en la mente. La música y las voces parecían llegarle desde muy lejos, como si el salón entero se hubiera sumido en una especie de eco distorsionado.No era la primera vez que veía documentos así. En el FBI habían aprendido a detectar, casi por instinto, los rastros de operaciones sucias escondidas bajo el disfraz de legalidad. Pero aquí… había algo distinto. Aquellos nombres, las cifras infladas, las obras inconclusas… todo parecía girar en torno a un punto común: la Fundación Halcón Gris.Para la mayoría de la gente en ese pequeño pueblo, la fundación era una obra de beneficencia local, dedicada a becas estudiantiles, actividades comunitarias y programas para personas mayores. Un escudo brillante, imposible de cuestionar. Pero para el FBI —y ahora para ella—, Halcón Gris era mucho más que un «proyecto social»: era el centro de una red de lavado de din