El cuchillo brilló bajo la luz tenue del generador de emergencia mientras Isabela lo alzaba lentamente, casi ceremoniosamente. Sus ojos tenían ese brillo enloquecido que había visto en las fotos que Santiago nos había mostrado, pero verlo en persona, a menos de dos metros de distancia, era mil veces más aterrador.

—Alejandro tiene razón —murmuró con voz distorsionada por la obsesión—. Si no puedo tenerte, Max, nadie podrá hacerlo.

El sonido de las sirenas se hacía cada vez más fuerte, acercándose a la propiedad, pero no lo suficientemente rápido para lo que estaba a punto de pasar.

Max se colocó delante de mí como escudo humano, sosteniendo el pisapapeles de cristal como si fuera un arma contra la hoja afilada que Isabela blandía con intención mortífera.

—Isabela, escúchame con atención —dijo con voz artificialmente calmada—. No tienes que hacer esto. La policía está aquí. Puedes entregarte y recibir ayuda.

Ella soltó una carcajada escalofriante que me erizó la piel.

—¿Entregarme? ¿Par