CAMILAEl flash de la cámara me ciega por una décima de segundo. Luego, otro. Y otro más.—¡A la derecha, Camila! ¡Míranos aquí!Sonrío. Es una sonrisa que he ensayado frente al espejo del baño durante media hora. Muestro los dientes lo justo, entono los ojos ligeramente y levanto la barbilla. Es la máscara perfecta. La "Camila 2.0". La arquitecta misteriosa que ha llegado a Barcelona para revolucionar la estética de Levin Gallery.Siento una mano firme en mi cintura. Caliente. Posesiva. Marc.—Estás brillando —me susurra al oído. Su aliento huele a ginebra y a tabaco caro. El vello de mi nuca se eriza. No es amor, es electricidad estática. Es la respuesta biológica de mi cuerpo ante un depredador que ha decidido que soy su presa favorita.—Son las luces, Marc. Y el maquillaje —respondo sin mover los labios, manteniendo la pose para los fotógrafos locales.—No. Eres tú. Te sienta bien el caos.Estamos en la inauguración de su nueva exposición: "Sombras Urbanas". Y yo soy la invitada de

Llegamos a urgencias. Todo es un borrón de luces blancas, enfermeras corriendo y voces gritando. Me suben a una camilla. Una doctora revisa mi expediente en una tablet mientras me toman la presión.—35 semanas —lee la doctora, frunciendo el ceño—. Historial de embarazo de alto riesgo. Rotura prematura de membranas. La presión está disparada, 160/100.—¡Mi hermano! —grito, ignorando el dolor—. ¡Necesito saber de mi hermano!—Señora Walker, cálmese o le hará daño al bebé —dice la doctora, tajante—. No podemos esperar un parto natural. Con su historial y este nivel de estrés, el bebé no soportará el canal de parto. Hay sufrimiento fetal.Se gira hacia las enfermeras. —¡Preparen el quirófano dos! ¡Vamos a cesárea de emergencia! ¡Ahora!La palabra "cesárea" me golpea. Cirugía. Anestesia. Voy a perder el conocimiento. Si me duermen... no sabré si Diego vive o muere.—¡No! —Intento levantarme, pero las correas me sujetan—. ¡Max!Max corre a mi lado, pálido, agarrando mi mano mientras me empuj

CAMILA Bilbao no me recibe; me golpea. El avión aterriza en una pista que parece sumergida en agua. A través de la ventanilla, todo es gris. Un gris plomizo, que contrasta violentamente con el sol brillante de Barcelona que dejé atrás hace apenas una hora. Es como si hubiera viajado a otro planeta, uno donde la tristeza se ha materializado en clima. Salgo del aeropuerto de Loiu con mi bolso deportivo barato colgado al hombro y mis zapatillas de lona empapándose al primer paso fuera de la terminal. El frío es húmedo, se mete en los huesos, pero no me importa. Mi cuerpo está ardiendo por dentro, consumido por una fiebre de adrenalina y terror. —¡Taxi! —grito, levantando la mano hacia la fila. Me subo al primero que para. El conductor es un hombre mayor, con boina y cara de pocos amigos. —Al Hospital de Cruces —digo, y mi voz suena extraña, ronca—. Y por favor, dese prisa. Es una emergencia. El hombre me mira por el retrovisor. Ve mis ojos rojos, mi ropa descombinada, mi tem

El hospital es una burbuja fuera del tiempo. Aquí dentro no hay día ni noche, solo turnos de enfermeras y el zumbido constante de las máquinas. Llevo cuarenta y ocho horas viviendo en esta burbuja, alimentándome de café de máquina y sándwiches de plástico, con la mirada fija en el cristal del box 4.Mi ropa es un desastre. La sudadera barata que compré en el aeropuerto de Barcelona ya huele a encierro y estrés. Las zapatillas de lona están húmedas y frías; Bilbao es un congelador y yo vine vestida para una primavera mediterránea. Tiemblo a ratos, no sé si por el aire acondicionado o por el miedo, pero no me muevo.El mundo real, sin embargo, es un depredador paciente. Y siempre te encuentra.Mi teléfono vibra en el bolsillo del pantalón de chándal. No es un mensaje de texto. Es una llamada. Miro la pantalla. Elisa – Jefa Estudio BCN.El estómago se me cierra. Había olvidado que tengo una vida fuera de este pasillo. Había olvidado que soy una arquitecta con responsabilidades, plazos y u

CAMILAVeo el agua de la ducha correr, se lleva la suciedad del aeropuerto, el polvo del suelo del hospital, el sudor frío del miedo y el olor a desesperación que se me había pegado al cuerpo. El doctor Arriaga tenía razón. Mi cuerpo estaba en modo supervivencia, consumiéndose a sí mismo. Me apoyo contra los azulejos del hotel barato que encontré cruzando la calle del hospital. Cierro los ojos. Por primera vez en horas, no escucho el sonido del monitor. Solo el sonido del agua. Antes de venir al hotel, pasé por una tienda cercana. Compré ropa decente. Unos vaqueros, un par de jerséis gruesos de lana, calcetines térmicos y unos botines cómodos. Bilbao no perdona con el frío y mi "look" de aeropuerto ya no servía. Necesitaba armadura para los días que vienen. Porque van a ser días largos. —Estás vivo —digo en voz alta, bajo el chorro de agua—. Me apretaste la mano. Me escuchaste. Ese pequeño apretón es mi combustible. Es la dosis de realidad que necesitaba para no volverme loca. N