CAMILALas llaves se me resbalan de los dedos tres veces antes de lograr encajarlas en la cerradura. Mis manos no obedecen; tiemblan con un ritmo propio, espasmódico. Cuando la puerta de mi apartamento en Chamberí finalmente cede, yo también lo hago. Me derrumbo. No camino hacia el sofá. Me deslizo por la madera fría del suelo hasta quedar sentada contra la puerta cerrada, abrazando mis rodillas.Dos semanas. Solo catorce días después de que Diego me mirara a los ojos y pidiera "tiempo". Y hoy... hoy lo vi radiante, sosteniendo la mano de otra mujer como si fuera su salvavidas.Un sonido animal se escapa de mi garganta. No es un llanto; es un aullido de vísceras rotas. El dolor en el pecho es tan agudo, tan físico, que por un segundo pienso que me está dando un infarto. Pero no tengo tanta suerte. Es solo mi corazón, latiendo a través de la herida.Me arrastro hasta mi habitación en la oscuridad. No tengo fuerzas para encender la luz, ni para quitarme la ropa que huele a oficina y a de

El restaurante Da Luciano es una burbuja de luz dorada y manteles de lino almidonado. Huele a trufa negra y a dinero viejo; un escenario demasiado romántico para la autopsia emocional que estamos a punto de realizar. Mientras esperamos, mi mano derecha traza círculos obsesivos sobre mi vientre de diecisiete semanas. Es un gesto inconsciente, un mecanismo de defensa primitivo: protege a la cría.—Ahí vienen —murmura Max. Su mano aprieta mi rodilla bajo la mesa, un anclaje físico para mis nervios.Diego entra primero. Su rostro tiene un brillo que me duele reconocer, porque es el brillo de un hombre que cree haber encontrado su hogar. Detrás de él, Amalia. Camina con una elegancia que no se aprende; se lleva en los huesos. El vestido negro cae sobre su cuerpo como una segunda piel. Cuatro años en Nueva York no solo la han afilado. Sigue siendo la mujer que destrozó a mi hermano, pero ahora parece una versión en alta resolución de sí misma.—Lorena, Max —dice Diego. Su voz vibra con una e

El edificio de Camila estaba a oscuras, una masa de ladrillo silenciosa en la noche de Malasaña. Solo una ventana en el tercer piso rompía la negrura; la luz parpadeaba con un ritmo irregular, espasmódico, como la sinapsis de un cerebro que está fallando. Supe que era su apartamento antes de mirar el número. El desastre siempre emite su propia señal.Llamé al timbre. Una vez. Dos veces. Al tercero, escuché el arrastrar de pies descalzos y pesados al otro lado de la madera.—¿Quién es? —La voz de Camila sonó pastosa, como si tuviera la garganta llena de vidrios rotos.—Soy yo. Lorena.Hubo un silencio largo, denso. Luego, el sonido metálico de los cerrojos abriéndose, uno por uno.La puerta se entreabrió. Camila apareció en el umbral y la imagen me golpeó el estómago. Tenía el maquillaje corrido, dos manchas de tinta negra bajando por sus mejillas como cicatrices de guerra. El cabello era una maraña estática. En su mano derecha colgaba una botella de vino medio vacía, agarrada por el cu

DIEGOBajé los cuatro pisos del edificio de Camila sin sentir mis piernas. El sonido de mis pasos contra la madera vieja de la escalera resonaba como un cronómetro: Bar-ce-lo-na. Bar-ce-lo-na. Cada sílaba era un kilómetro de distancia. Cada sílaba era una confirmación de que había roto algo que no tenía repuesto.Salí a la calle. El aire de la mañana en Malasaña estaba frío, cargado de olor a pan recién horneado y basura de la noche anterior. Me apoyé contra la pared de ladrillo, buscando aire. Mi cerebro intentaba racionalizar la situación: "Es lo mejor. Ella necesita sanar. Tú elegiste a Amalia. Esto es lo que querías". Pero mi sistema corazón estaba gritando. Una alarma primitiva, visceral, me decía que acababa de abandonar mi refugio seguro para caminar hacia una tormenta sin paraguas.Dejé los lirios arriba. Dejé a mi hermana durmiendo en un sofá incómodo para limpiar mi desastre. Y dejé a la única mujer que me ha amado sin pedirme que fuera alguien diferente.Caminé hacia mi coch

MAXEl reloj de la sala de conferencias marca las 8:55 AM. El segundero avanza con un sonido casi imperceptible, pero en el silencio sepulcral de la habitación, cada clic suena como un martillazo.La mesa de cristal, inmensa y fría, nos separa. De un lado, estoy yo, con los documentos de cesión de acciones perfectamente alineados frente a mí. Del otro, está ella. Victoria Serrano.No lleva rojo hoy. Lleva un traje blanco inmaculado, de corte afilado. Parece un ángel vengador o un fantasma clínico. No ha tocado el café que mi asistente dejó hace diez minutos. Sus ojos están fijos en la vista panorámica de Madrid, dándome un perfil que conozco de memoria: la mandíbula tensa, el cuello erguido, la postura de alguien que prefiere romperse antes que doblarse.—Faltan cinco minutos, Victoria —digo. Mi voz no tiene emoción. Es la voz del CEO, no del hombre que alguna vez compartió un romance con ella.Ella gira la cabeza lentamente. Sus ojos están secos, pero hay un brillo febril en ellos que